Это не беда

Тихо спит холодная весна
В белоснежной и растрепанной постели,
И никак мне ей помочь нельзя,
И слова внутри как заржавели.

Гордость и застенчивость прошли,
Осталась только голая изнанка, -
Не просит, чтоб согрели, замели,
Как тело белое замерзшей куртизанки.

А в полуночной дреме светит солнце,
И вы его не видеть не могли,
Нет, не весна, а солнце все до донца
Зовет на землю теплые дожди.
И льют и светят в темные оконца,
Но некому им счастья принести.
И разрывает пустота людей на...

Белый снег ложится
На чёрные ресницы,
На них он тает
И слезой стекает.
По щеке скользя,
Хрусталём с лица,
Падает слеза.
И так без конца.
Я тебе скажу,
Это только снег.
Слёз не покажу,
Искрящих из под век.

Ты любимый, но не мой...
Я не закричу тебе "Постой!"
Даже если будет больно...
Ты ведешь себя фривольно,
Зачем-то ЕЙ звонишь,
И мне об этом говоришь...

Ты в любви мне признаешься
И в то же время сознаешься,
Что хуже меня на свете нет...
А почему - видимо, секрет.

В мире новых имён это имя достойно величья.
Аккуратов Олег…По призванью души - пианист.
Он родился слепым от здоровых детишек в отличье.
В этот мир путь Олега с младенческих лет был тернист.

К пианино, стоящему в доме, ручонки тянулись.
В года два с половиной заметили бабушка, дед,
Будто крылья расправив, в нём звуки мелодий проснулись.
Излучали, казалось, слепые глазёнки их свет.

Пробивались на свет его музыки солнечной блики.
Поднимаясь на пальчики ног, он пытался играть...

Я просто люблю...
Ты единственный мой.
Я просто люблю...
Ты любимый мой.
Я просто люблю...
Я хочу быть с тобой.
Я просто люблю...
Я болею тобой.
Говори мне...
Слова красивые.
Наслаждайся...
Любовью моей.
И целуй, целуй меня...
Ты целуй меня...
Горячей.
Бьётся сердце...
В груди у тебя.
И по жилам...
Струится кровь.
Столько страсти
В тебе и огня.
Это значит...
Пришла любовь.
Это значит...
Меня ты любишь.
Значит жизнь...
На двоих одна.
Это значит...
Моим ты будешь.
Это...

Я люблю , хоть и жизнь я прожил
И любил я тебя всегда ,
Да что толку я жизнь итожу ,
Не влюбиться уж мне никогда …

Эти мягкие помню руки ,
Эти сладкие губы твои ,
Не могу иногда до скуки
Я смотреть на степи ковыли …

Мы с тобою встречались мало ,
Да уж видно судил так бог ,
Только наше с тобой одеяло
Не выкидывай , дай тот срок …

Может , может ещё приеду
Навестить эти наши поля
И ты стол мне накроешь к обеду -
Всё как раньше , глядя на меня …

Любовь моя
О жизни клетку бьётся.
Любовь моя,
Как птица, в Небо рвётся.
Ей душно так
В мирских понятьях рая.
Мне не сдержать
Её. Как быть?! Не знаю.

***

Это – не Я.
Это – моя любовь.
Я - понимаю,
Что это невозможно.
А для Неё это – не довод.
Я больше не могу и не хочу
Её держать.
Птица в клетке
Это – не птица.
Она может умереть
От тоски.

***

Лети, Любовь моя, лети!

Ты за Любовь меня прости.
Не причинит Она вреда.
Лишь защищать будет всегда
От грусти, горя и...

Посмотри,какое небо!-
Все из радужных цветов!
Да не та!-смотри,вот эта!-
Ярче всех мигает слов!

Мам,ну что ты?-кинь конфуз...
Посмотри!-там Сириус!

Да,-сказала тихо мама-
Там когда-то был твой папа...
Мы там правили вдвоем-
Сначала я,а потом - он.

Это как?-воскликнул я.-
Там была моя семья?!
-Да,движение души
Это явь- не только сны!

Вздор полнейший Ваши слова!
И упреки «любить обещала»
Замолчите! Болит голова!
Не хочу я сегодня с начала!
Вы же сами все чувства сожгли!
Вы же сами любовь не ценили!
Это Вы мне так много должны,
Хотя… в прошлом… /штрихуем/ забыли.
Улыбаюсь? Да! Рядом мужчина?
Это Вы /между прочим/ не к стати
Я свободна! И эта причина!
Ну а Вы? Хотя /в прошлом/ не катит!!!
Ах, проблемы… заботы… дела…
Эту чушь я уже оценила
Я не верю теперь уж в слова
Даже в те, что сома говорила.
Заказали сухое...

Уводила свеча в глубь стола,
Тусклым светом горя полуночья;
Я писала письмо и рвала
Его в мелко-летящие клочья.

Только те же созвездия строк
Пред глазами вставали до боли,
Мотыльками кружась возле ног
Или белыми стайками моли.

Этот свечечный призрак тепла,
Эта сумрака ночи негодность,
Даже с ними - и я не могла
Рассказать про свою безысходность.

Мне б хотелось сказать: c'est la Vie
Все, что было меж Мной и меж Вами;
Это было письмо о любви,
О которой не пишут словами...