Эпитафии

Эпитафия.

Играешься со смертью, думал ты
Сам костью брошен, оземь, с высоты
Играл и проигрался в пух и в прах
Уменье не спасло, не спас и страх
..........................................................
..........................................................
Он сделал выбор, ведал ли какой?
Пусть дух мятежный обретёт покой.

Вязь эпитафии тяжка,
Крася истерзанный трон,
Жжет золотая ромашка
Царство загробных времен.

Улочки тонут в тумане,
Узкие зданья, бульвар.
Где-то у ангелов Анни,
Где-то на небе Эдгар.

Струйно горят херувимы,
Чествуя сонмы благих,
Господом только хранимы
Нежные рамена их.

Как и взорвать эти замки,
Стоны ль валькирий звучат,
Вижди, кровавые лямки –
Остия наши точат.

Будут еще анфилады
В масляной готике тлесть,
Райские петься рулады,
Коим созвучия несть.

Поздние сумерки...

Твоя фотография —та, что над книжками—
Мне всюду мерещится, всюду привидится.
Ты там еще словно беспечный мальчишка,
К которому зрелость еще только близится.

Ты правды святой не сносил искаженья,
Бездомному псу отдавал скромный ужин.
Ты был не похож на свое окруженье,
Но так вот, как мне, никому не был нужен.

Тебя малыши обожали несказанно,
Взаимности девушки в письмах просили.
Но сколько же их, слов не спетых, не сказанных
Укором застыли в глазах твоих синих.

Ты всем помогал...

Я видел всё,что было интересно.
Измену испытал и чувствовал любовь
Мне в этом мире одиноких тесно,
Я выбрал смерть...
Лишь только милая уйдёт-
Романтик долго не живёт.

«Послушай раб земных утех!
Смерть уравнивает всех
Маленьких и взрослых
Худеньких и толстых
Бедных и богатых
Лысых и лохматых
Страшных и прекрасных
Мирных и опасных
Все узнают что – почём
Полковник Кольт же ни при чём»

мы заняты своей работой,
семьей и домом навсегда.
и если , вдруг, меняем что-то,
то это та же ерунда...
но только в профиль.
и лишь карманный Мефистофель
нас манит в злачные места.
где пива с водкой льются реки
на почву развращенных дам.
где пьяненькие человеки
прилюдно шутят: "Вам не дам!"
голов квадратных злое утро
пульсирует в мешках у глаз.
проснувшаяся совесть мудро
в который раз запилит нас...
зачем, зачем реальность эта?
зачем потраченное зря?
на дне души остатки света
и...

Я получаю писем очень мало
И сам писать кому-то не спешу.
Но никогда мне не напишет мама.
И я ей никогда не напишу.

Я написал давно уж строки те,
Что выбиты на каменной плите:

«Ты прожила с достоинством свой век
Как женщина, как мать, как человек»

Но это не письмо. Скорее - телеграмма.
И никогда её не прочитает мама.
10 февраля 2011 г.

Вот я ушёл...

Но буду "навещать",

Чтоб убеждаться в том,

Что ты мне обещала;

Что будет также полон счастья дом

И жизнь не надо начинать сначала...

И если скорбь твоя

Настолько затянулась,

Что не становится всё --

На круги своя,

В последний раз бы мне

Ты только улыбнулась,

Тогда уже навек

Уйду из бытия...

Мне не всё ли равно?
Не всё ли равно мне...
Нет, мне всё не равно,
Это Всё не равно Мне.

Покоится Дидала
- достойная из всех.
Всего ей было мало
- особенно утех.