Изящные формы

Я с детства склонен был изящно рифмовать,
Но в то, что творчество призвание, не верил.
Не ощущал той силы, что несут слова,
Искал себя, всегда входя в чужие двери.

Писать при этом, правда, не переставал,
Так, для себя, и не показывал публично.
Однако сила, что несут в себе слова,
Меня заставила в себе увидеть личность.

Теперь картина жизни, в общем, такова,
Пишу не только в рифму, но ещё и прозу.
Знакомство с силой, что в себе несут слова,
Сформировало для меня походный лозунг...

Мороз по кожице от строк,
Глазам своим уже не верю.
О том, что юность, - не порок,
Ты подтверждаешь в полной мере.

Словами броситься легко,
Но чтоб ложились прямо в сердце?
Ты обжигаешь кипятком,
Проникла в вены без инъекций.

Изящны фразы всё? Так нет!
В них нежность грубая, однако.
Кто ищет истину в вине,
Тебя читая, тихо плакал.

А я испытывал восторг,
Но про себя, немея, молча.
Душа стремилась на простор
По Петербургу поздно ночью...

30.11.2019

Уходят люди, остаётся слово,
Написанное, сказанное вслух.
Его услышит тот, кто образован,
И в ком огонь познания не тух.

Словами выражаются, как прозой,
Так изредка и рифму находя.
Изящно ей владели виртуозы,
Живущие порой среди бродяг.

У каждого, конечно, было имя,
Запомнилось не каждое, увы.
Без них и мы бы выросли другими,
Творящие из племени живых.

И мы не все запомнимся, как даты,
Ведь память избирательна для масс.
Наступит время всё-таки когда-то,
И будут помнить...

Сквозь оттенки оранжевых листьев
Пробиваются солнца лучи
Гладь реки так спокойно, небыстро
Шепчет мне: Успокойся ,дыши!
Посмотри как спокойно небо,
Хоть и злится раз иной,
Посмотри как прекрасна осень
Со своей порой золотой.
Как в красивом воздушном танце
Лист сорвался и закружил
В изящном осеннем вальсе,
С гладью встретился и поплыл,
Не переча потоку ветра,
Не борясь с течением реки…
Посмотри на всё спокойно,
Выдох, вдох и дыши! Дыши!

Из жемчужных нитей соткано сердечко,
На изящном пальце – тонкое колечко.
Ноченькой безлунной ждёт Его, скучает,
И свою русалочью песню напевает.

Как ручей живительный голос неземной:
"Стань моим единственным – навсегда со мной,
У воды у пенистой будем отдыхать,
И друг друга сладостно в губы целовать."

Жемчугом холодным рассыпАлись слезы:
На пути к Желанному – острые утесы.
И волна качнулась, обнажая тело…
Лишь бы до Любимого песня долетела.

На последнем выдохе голос неземной...

Вот донская ель настоящая!
Выросла у соседей изящная…
Зима её сегодня нарядила!
Детишек донских веселила.

Не каждый год бывает красота,
А у детей донских одна мечта…
Чтобы елки красивые были все!
А дети на празднике побывали
везде.

Дед Мороз их не обделил на ёлке…
Подарил игрушек и по еловой ветке!
Чтоб праздник, запомнился на век…
Да! Праздник длился этот, весь день.

Суббота, город, бурная весна...
В кафе увидел я, за чашкой чая,
Роскошную красотку и она,
Одна сидела, вовсе не скучая.

Украдкой я смотрел как сладко,
Пирожное ела осторожно,
И шоколадку съела без остатка,
Изящно, жаль я не художник.

На алый цвет её помады,
Лёг белый крем и чёрный шоколад.
Разжатых губ её аркады,
Дороже будет всех наград.

По жизни хоть не ловелас я,
Но как юнец проникся к ней
И заболел любовью страстной,
К той, что в два раза тяжелей.

И преисполненный...

Что на Земле прелестнее цветов?
Их запаха и вида, нежного звучанья?
"Они молчат", - ты возразить готов.
Но вслушайся! Та песня прячется в молчаньи.

То песня красоты, услышь её...
Она тонка, изящна, невесома может.
Исполнит в такт, пронзая Бытиё,
Разбрасывая звуки, Музыкант. Он тоже
Умеет уловить из красоты
Мотивы славных песен, созданных цветами.
Прислушайся, услышь её и ты...
Прекрасному внимая, смягчаемся Сердцами.

Под снегопадом снятся мне цветные сны,
Наутро город серебром изящно шит.
В такое время я совсем не жду весны,
Зима всё делает для чувственной души.
Мороз и солнце добавляют торжества,
Картину дня не портит даже дым из труб.
Вдвойне приятно накануне рождества
Быть в настроении отличном поутру.

Под снегом город удивительно красив,
Как будто сказка в жизнь мою вошла сама.
Я у зимы не смел об этом попросить,
А вдруг мои слова воспримут, как обман.
Без всяких просьб украшен город...

Шурша спешат песочные часы…
В окне бездымно догорает осень.
По кругу ветер ворох листьев носит
и октябрю бросает на весы.
Безвкусный день настоян на дожде,
в нём хмеля нет, а лишь хандра и влажность,
пушистых ёлок щегольство и важность
и дрожь берёз, иззябших без одежд –
они как свечи тонкие чадят
безлистных крон сырыми фитилями…
В затоне роща мачт над кораблями,
туман, буксиры сиплые гудят…

Промозглый вечер, близкая зима,
почти размыты межсезонья грани.
К стеклу прижат...