Изобразительное искусство

Сегодня гуляем по лесу ,
Вот дождик пошёл и роса,
Ах как я люблю невесту ,
Ты счастье в моих глазах …

Как больно любовь остывает…

Как больно любовь остывает,
Как тяжко на сердце потом ,
Всерьёз кто любил - тот знает ,
Сурово по жизни идём …



Русь моя…

Русь моя , ты придумана что ли,
Где же твой поэтический дар ,
Где же песни свободы и воли,
Где же вольный задор твой и жар ?



Ты моя такая нежная…

Ты моя такая нежная ,
Не придуманная что ли,
А любовь твоя...

Несмеянова не смеялась, Даюша га-га-тал, интал
не поможет, может АЦЦ лонг, или Беротек, нет
тен превратиться в тень, десять в ноль, Оль,
закрой дверь, сквозит, ит, превратится в кит,
Веронезов в Попова, не ново и стара песнь, если
напрячься, то не вспомнить, мнить о чём можно,
или нельзя, забыть, убыть в направления севера,
или юга, одновременно и своевременно, Что дальше
фальши, пупы напряжены, при чихании, уймут
отчаянье, не унять чаянья, о лучшей доли и
искусстве...

Есть лес один в краю волшебном и далеком.
В лесу том бор сосновый есть.
В нем поселился зверь – ленивец-лежебока,
Косматый, нелюдимый косолапящий медведь.

Он жил, как спал, в берлоге обветшалой
И свету показаться зверь не смел.
Пугал всех тех, кто рядом пробегал свирепым нравом.
На жизнь, что расцвела вокруг он обратить вниманья не хотел.

В бору года текли размеренно и гладко.
Сменяли месяцы друг друга, крася красками листву.
Медведь все спал посасывая лапу сладко,
Не...

Лежит таёжная земля,
Зовётся именем Тува.
Центр Азии всей отметила
Там шаром точная рука.

Енисей берёт начало,
Уходит с горного причала,
Чтоб Ледовитый океан
Чрез сотни вёрст его встречал.

Есть в краю большой кишлак,
Там родился лама-маг.
Свою судьбу Он сотворил,
Поняв с детства жизни смак.

В восемь лет стал сиротой,
Не нашлось души родной
О нём заботу проявить.
Дружил мальчик лишь с тайгой.

Он жил,как Маугли,тогда,
Но берегла Его судьба,
И в любое время года
Вела...

Сидел в окне ночного дома
Лишь тихо плечи отпустив
Зимой невинная истома
Твой облик старый начертив

Холодный ветер воет в спину
И боль терзает мысль твою:
- Я не уйду я не покину
Победу одержу в бою.

Ведь это странное сражение
Я наблюдала в вещем сне
Лица того отображение
Мерцалось светом на стекле

Я помню взгляд, о боже взгляд
Он говорил мне о презренье
А боль сильна, как будто ад
И смерть годилась для сравненья

Он замер в пустоте и лгал
Что где-то есть еще надежда
Что...

Цикада,дышала сердцем,лёгкие на потом,пусть
нам будет хуже, да хоть сядь в лужу, звёзды на
фоне ночи, да это так, между прочим, любовь в
ней, или она, а собственно всё ерунда, кто в кого
угодил, главное, чтоб рядил свободу в скован-
ность, познавал: безысходность; безыскусность;
искусство, скрывать искусство. «Которого нет?»
«Что в ответ?» Искушение, иск к самому себе,
путал следы, уходил от преследования, сна ре-
альностью, реальности сном, «Что потом?» «Бу-
ровит?» «Создаёт...

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...

Ничего нет, одна вера? (слаба она, ох слаба), ба-
ба, кровоточит, менструирует, очи точит (уви-
деть хочет, но не может, потому что верит, …
- Вера, обед готов, ужин? Мысли утюжим, из пу-
стого в порожнее, а мы с рожами или без, отсут-
ствие наблюдателя объясняло случившееся, ник-
то не заметил, упившихся, (не упивайтесь не на-
до), кисть винограда, горела янтарём, забыли, не
заметили (её днём, вчера), в листве, опала, обна-
жив истину. А как я устала, объяснять вам,- вор-
чала баба...

Закрой глаза, представь себя туманом,
Войди по капле в этот чудный мир.
В желания беззвучного романа,
В искусство нереальности картин.
В волшебность фраз расписанных по строчкам,
Звенящих, как порхание мотылька.
Живущих, но хранящих многоточия,
Из нежности затейливого сна.
Плыви с дождём живительною влагой,
Наполнив чашу счастья до краёв.
У берегов привычного внимания,
Напейся мудрости достойной лишь богов.
Закрой глаза, представь себя туманом,
Войди по капле в этот чудный мир.
В...

Страсть, безумие и слабость составляют содержание любви диавольской.
Иоанн Сербский.

Любовь замужней женщины – великая вещь.
Женатым мужчинам такое и не снилось.
Оскар Уайльд.

Никогда мы не бываем счастливы,
наше счастье – это лишь молчание несчастья.
Ренар.

Осень (Прелюдия)

***
1.0
Вполне осмыслить Вашу утонченность
По-видимому, смертным не дано.
Загадочность, искусством увлеченность,
Страстей таинственных пьянящее вино…
Такой Вы видитесь мне в этот день осенний...