Из зелёного лукошка

Горбушечка хлеба,
зелёный лучок,
С дымящей картошкой
на всех котелок...
Ну, кто же из нас
не сидел у костра,
На звёзды смотрел
или пел до утра ?!
То юности пылкой
пьянящая чаша,
И нет той поры,
чтобы лучше и краше!
И пить по глоткам бы,
тянуть наслажденье,
Но пьём мы всё разом,
откинув сомненье.
Поры беззаботной
хоть каплю б сейчас -
Хранили б надёжно,
как ценный алмаз.
Но время без жалости
нам говорит:
Храните огонь,
что СЕЙЧАС в вас горит !
Не...

Широко необъятное поле,
А за ним чуть синеющий лес!
Я опять на просторе, на воле
И любуюсь красою небес.

В этом царстве зелёном природы
Не увидишь рыданий и слёз;
Только в редкие дни непогоды
Ветер стонет меж сучьев берёз.

Не найдёшь здесь душой пресыщённой
Пьяных оргий, продажной любви,
Не увидишь толпы развращённой
С затаённым проклятьем в груди.

Здесь иной мир - покоя, отрады.
Нет суетных волнений души;
Жизнь тиха здесь, как пламя лампады,
Не колеблемой...

Ещё зелёных листьев много.
Природа не забылась сном.
И всё ж осенняя дорога
Покрыта лиственным ковром.

И, сердцем чувствуя тревогу,
Я в даль туманную гляжу.
И на осеннюю дорогу
Я осторожно выхожу.
17 сентября 2012 г.

Вновь осень пришла, на
пороге зимы
В цветное весь лес
разодетый
Дарил первозданность
осенней поры,
Закаты дарил и
рассветы.
Деревья сменили
зелёный наряд
На яркие платья
надежды.
Смотри, как прекрасно
кострами горят
Леса ослепительно
нежно.
Есть в осени грусть,
Есть в осени страсть
И этот дурман, что
утрами
Тебе предлагает сгореть
и пропасть,
Вернувшись на землю
лишь снами.
Казалось волшебник
природа сама
Рисует пронзительно-
просто.
Желтеющий лес, на
пороге зима...

Нельзя о "Запорожце" свысока,
Ведь это, может, просто, как прикрытие.
Ну, а когда на красный мчит "Ока"...
То в кошелёк к тебе примчит событие...

Событие большое, как "Камаз",
Гружёное зелёными купюрами.
Там никогда не встретишь ты отказ,
Как в "мерсе" с министерскими фигурами...

Но ты стоишь на правильном пути:
Свой знак, свой перекрёсток, свой кирпич.
И мимо постового не пройти -
Делиться завещал ещё Ильич...

Наличие параноидальных идей в голове адепта,
одно из основных условий его продвижения по
пути, следования, скачка идей, пола, потолка,
ах нелегка, трудна жизнь…….., брось не робей,
всё будет хорошо, а всегда возникающий воп-
рос (как будто в мозги врос, в сознание), «где
был рисунок, пока ты его не нарисовал, а если
ты его всё-таки не нарисовал, куда он делся?» -
так и сидел, Стёпа надеялся, постигал, чесал ре-
пу, растирал краски на ветер, бросал слова, сова
сидела на ветке ивы...

Что там, под тёмно-зелёным сукном?
Воздух Рима, Неаполя, Мальты, Сицилии,
вызов эстету, битый античный мрамор,
истина без идеала,
натура, уличная толпа, лихорадка,
напряжение и естество, пьяная
музыка, не знающая покоя.
Лицо, это лицо, смугло-румяное, перебегающее
с одного холста на другой
в смешении черт;
это лицо, лицо играющее
черноплодным цыганским взглядом
под широкими ветками
тёмных бровей,
в котором нежно слились,
мгновенностью чувства,
непослушные волосы, полные губы...

Как -- синего слона убить?
Ответ предельно прост --
Лишь синее ружьё добыть --
Исчерпан сей вопрос!

Убить как -- красного слона?
Немножечко сложней:
Налить ему стакан вина,
Чтоб выпил побыстрей.

А, рот и хобот завязать…
Слон станет вдруг синеть.
Тут синему ружью успеть --
Всё выстрелом сказать!

Зелёного убить слона?
Ну что ж, и тут послушай.
Ты расскажи про ужас сна,
Чтоб слон развесил уши.

Он вдруг от страха покраснеет,
Что делать с красным -- знаешь.
И только...

Спилят на дрова берёзу,
Станет ствол её огнём.
Чтобы в холод и в морозы,
Людям греть зимою дом.

А пенёк её весь мхом,
Став зелёным, обрастёт.
И букашка кров и дом,
Летом в нём себе найдёт.

На дрова берёзу пустят,
Не за грех — судьба такая.
И она листвою грустно,
Шелестит, нас упрекая.

Люди всё себе на службу,
В мире ставят если могут.
На свои пустив всё нужды,
Веря, что так нужно Богу.

И врезаясь зубом острым,
Смерти песнь пила поёт.
И теперь зима морозом,
Жизнь людей...

Мы далеки от ямбов и хореев
но просит горнего душа
и, перед классикой робея,
сплетаем вирши не спеша.
Пускай они не точны и не ярки,
пускай в них не видна стопа.
Зато там есть тот пламень жаркий
который называется — душа.
Нам не страшны клыки цензуры
и критик не пугает нас,
ведь мы не пишем очерков безумных,
мы прославляем жизни час.
…...........
Мои друзья.

Он суров и очень строг,
он породистый Бульдог.

Службу на посту несет,
мраморный английский Дог.

Любит с вами...