Из французской поэзии

Нет соборности в соборах,
Собирают жатву те,
Кто погряз уже в поборах,
С тех, кто в крайней стал нужде.

Все апостолы в синоде,
Спорят, кто соборность снял,
Изменил её в народе,
Этим дух её украл.

Но стоит народ в молитве,
За свободу и собор,
Прославляя тех, кто в битве,
За кафличный приговор.

Словом, все мы христиане,
И в любви душой горим,
Даже славные миряне,
Про соборность говорим.

От и до скончанья века,
В Вере Сына и Христа,
Церковь дарит человеку,
Бога в свете до...

Не смогла замести наши грёзы
той весной тополиная замять,
и на тоненьких ветках берёзы
узелки завязали на память.

Затихает январская вьюга,
на снегу - голубые прожилки,
и в пространстве фонарного круга
мотыльками вдруг стали снежинки.

И словами родившейся песни
твою душу я в сумраке трону...
а на голову тополя месяц
возложил золотую корону.


Валерий Мазманян

Дождь

устанет золото кромсать,

соберет листву в святые миксы.


Я живу по горло в чудесах.

Я их ложкой ем

из Божьей миски.


Вдоль небес накатывает грусть.

Лужи в ряд шуршат «наждачкой»

хмурой.

Каждым волоском — в ответ молюсь,

заполняясь радостью. И мукой.


Просто… выпало сегодня мне…

встретиться в двухкомнатной Вселенной


с той, с которой не был сотни лет…

со вчерашней ночи

обалденной…

+

Публикация проводится с персонального разрешения...

ДОРОГИЕ ЖЕНЩИНЫ, С 8 МАРТА ВАС!

МИЛАЯ, МИЛАЯ... 1910... 2117...
мост времени


Константин Бальмонт


С сердцем ли споришь ты? Милая! Милая!
С тем, что певуче и нежно, не спорь.
Сердце я. Греза я. Воля я. Сила я.
Вместе оденемся в зарево зорь.

Вместе мы встретили светы начальные,
Вместе оденемся в черный покров.
Но не печальные — будем зеркальные
В зареве зорном мерцающих снов.

1910




МИЛАЯ, МИЛАЯ... 1910... 2117...

Майкл Космика


В ночном саду, луной...

Улица служит строительным рупором.

Грейдер ковшом аж с 5-ти утра каркает.

Голуби — в хлест фасаде облупленном

затвердевают

неровными

каплями.


Что-то в моем бытие созидается.

Что-то в судьбе

неминуемо

рушится.

Может, слепое прощанье с красавицей.

Может, прозревшая встреча с дурнушицей.

________

__


Лейте же битум!.. сторИцей и стОрицей!…

Рушьте вокруг: кирпичи и кирпичищи…


ЗАНОВО

СЕРДЦЕ МЕЧТАЕТ

ОТСТРОИТЬСЯ.

Чтобы опять возлюбить...

Обещая, не дразни,
обними, скажи, что нужен,
облака до белизны
отмывает голубь в луже.

И костлявые кусты
из ручья напьются вдоволь,
пожалеешь - отпусти
и оставь мне сон бредовый.

В суету уходишь дня,
ничего не будет прежним,
переулочек меня
узелками веток держит.

На судьбу свалить вину
отыщу я довод веский...
поржавевшую луну
начищает март до блеска.


Валерий Мазманян

Мой следующий век не за горами.
Он в настоящем. Клиньями небес.
Он в моем прошлом. В обгоревшей карме.
Век двадцать два
растет
в моей
судьбе.
Из будущего — в лоб летят снежинки.
Из будущего — в грудь спешат друзья.
И с нищих древ: в мир сыпятся нищИнки.
А с родовитых: сыплются князья.
Да наплевать. Ты пеший или конный.
Важна лишь мера: света и труда.
В грядущем все равны. Перед иконой.
И с несравнимой
я иду
туда.

Публикация проводится с персонального разрешения Майкла Космика...

Проснулся ветер и задул
заката тлеющий костёр,
и бросил в рябь воды звезду -
кувшинкой пусть в пруду растёт.

Где серебром звенят ручьи,
газон - закованный в бетон -
затеплит для тебя в ночи
свечой тюльпановый бутон.

Ты тишине ночной поверь,
что в этом таинство весны -
мы сами открываем дверь
всем, кто приходит в наши сны.

И перед тем, как поздно лечь,
забудь февраль и снег больной...
приснится нам - свидетель встреч -
клён поцелованный луной.



Валерий Мазманян

Разбежались сугробы ручьями,
мы по памяти прожитых лет,
сизари, породнившись с грачами,
пьют из лужиц весенний рассвет.

Забываются жесты и лица,
но былое бумагой не смять,
и не бабочке - куколке снится
одуванчика рыжая прядь.

Не пиши, что одной тебе плохо -
и в ответ не получишь клише,
синева, голубей суматоха
и погожий денёк по душе.

В сновидениях - лучшей из женщин
оставайся на долгие годы,
я не стану любить тебя меньше,
а тебе оставляю свободу.


Валерий Мазманян

Порвала тучи в клочья
весенним утром птица,
и как язычник, хочешь
на солнце помолиться.

Ветла - худая прачка -
зарю в пруду полощет,
грачи от зимней спячки
с трудом разбудят рощи.

К деревьям жмутся тени
в ещё прозрачных скверах,
уткнусь в твои колени -
и дней не будет серых.

К чему слова и слёзы,
что всё решает случай...
я веточку мимозы
несу, как солнца лучик.



Валерий Мазманян