Июньский

Рассвет…
Из красного атома взрыв!
Встаёт
От птичьего крика изрыт
Слеза…
Слетает с некошеных трав
К земле
Стеклянной горошиной став

Пришли…
И стали повсюду расти
Лучи
Из чёрного цвета тени`
Смогла
От сонного тела отстать
Вися
В прозрачном эфире кровать...

Всё это для нас придумано
Лежу бесконечно мудрый
И счастье глаза окутало
Прекрасным июньским утром!

Радуйтесь, Атон, Гефест и Ника!
Ставлю вам свечу в двенадцать су!
Созревает первая черника
В подмосковном сумрачном лесу.

Долго, долго ждать ее карелу,
Жителям планет Большого Пса…
А она у нас уже созрела.
А еще июнь! Вот чудеса!

Ты, комар, над ухом не звени-ка,
Злобным писком душу мне не рань!
Видишь, что уже пошла черника.
А еще июнь. Такая рань!

Впрочем – этот дар небес – не лишний.
Так что, Рок, идиллий нам не рушь:
Там, глядишь, созреют сливы, вишни,
Так дойдет до яблок...

В лесу на опушке
Стояла избушка.
В избушке жила одиноко
Старушка.
И хоть одиноко жила,
Не тужила.
Лесное богатство
Она сторожила.
И каждую осень
В болотной кадушке
Средь лотосов желтых
Купала лягушек.
А вечером,
В окна смотрев
Из избушки
Она вспоминала
Лесные опушки,
На травке росинки,
В ветвях паутинки,
И красные гроздья
На тонкой рябинке.
А снежной зимою
Иглой золотою
Она вышивала
Покрывало лесное.
Зеленым - лужайки
И листья березы,
Серебряным - росы,
Июньские грозы...

Поцелуй твой с горчинкой и с запахом нежного пламя,
А на пухлых губах я почувствую никотин.
Вот с июньским прохладным дождём всё оживает,
Помогает и мне этот дождь через небо пройти.
Закружило нас лето в своих неумелых догадках,
В тёплом ветре солёных морских берегов.
А я так же брожу по старой детской площадке,
Изучаю прошедшее время глубоких слов.
Расшиваю по ниточке вышивку бывших желаний,
Мы всё так же уехать мечтать будем года так три.
Я весь город как полотно собой прошиваю,
Не...

Несбыточная мечта о море
в растрескавшемся граните
городских окраин
порхает бабочкой-невидимкой;
на её ультрамариновых крыльях –
золотисто-пурпурный прибой
вечернего солнца,
волнообразный рисунок
июньского сна
и точки глухих созвездий,
переливающиеся
прибрежным песком.
И это большее море –
море, ждущее
ночной слепоты,
селеновой женственности –
и это глубочайшая любовь –
любовь, потерявшая
всякую надежду…

Из первозданной тьмы души я выполз, заново рожденный.
Я слышал во сне псалмы ассирийских царей и аккадские заклинания,
малайские заговоры и воскурения орфических гимнов Эллады –
так прозревала душа ночи.
И если бы я вернулся в прошлое, то, встретив себя, ещё совсем юного,
я бы сказал себе – ты, и так, всё знаешь.
Я проснулся, очищенный огненной влагой зари, оделся, вышел из дома,
погружаясь в изумрудно-прозрачную, молчаливую воду утренней океанической отмели,
сел в свой автобус, и поехал...

Открываю глаза и вдыхаю прохладный рассвет,
Улыбаясь звезде с яркокрасочным именем Солнце.
«Хорошо, что я есть » - на сегодня отличный ответ,
А тревоги и боли остались в стакане на донце.

И проснувшийся мир, что у ног властелина огня,
За рождение жизни и нежность лучистого света.
«Хорошо, что я есть» - как начало июньского дня,
Пело песенку солнце, ныряя в нагретое лето.

Полёт июньского облака сквозь тёплый занавес полдня.
Нежный тон побережья, впитывающий палитру прибоя.
Восход янтарного солнца над хмельной головой Пана.
Молитвенная сосредоточенность
раскрывающегося устья рассвета.
Трепетный шёпот цветов под кистью горячего ветра.
Сок набухающих почек. Тень кипящей листвы.
Тропинка, увитая кроткой мелодикой трав.
Оклик жаворонка. Ручеек тонкоструйнной флейты
в совершенном одиночестве горного сна.
Растёкшийся симфонизм тумана
на трещинках лунного...

Я уже не делаю попытки
Всё переиграть и изменить.
Чаша жизни до конца испита,
У сюжета оборвалась нить.
В жизни ничего не происходит...
Не отрадно по теченью плыть.
Дни кружат в безумном хороводе
Так похожи, что не отличить.
Думаю, что прОбил час мой судный,
Чтоб ответить за ошибки все-
Радость поглотили злые будни,
Вязнут ноги в чёрной полосе...
Наступило время сожалений,
Осень жизни в зиму перешла.
А мне хочется грозы весенней,
А мне хочется июньского тепла.
Все мои мечты...

О той,
в которой поэзия
окрашивает
горизонты музыки;
о той,
в которой Селена
находит своё отражение,
поёт в слепой подворотне
июньская грусть,
размерностью
поцелуй на вдох,
размерностью
выдох на жжение
лёгкого ветра
под ядовитой рубашкой аллей.
Смотри же,
смотри безотрывно,
бессвязно, бессменно,
когда она рядом,
и сердцу,
хватит мгновения,
на то,
на что бы ушли часы,
дни и года,
без бронзы её
встречного взгляда;
смотри же,
смотри в глубину
светочувствительной...