Ивушка белёсая

"погасший занавес
всплески птичьего щебетания
спящие трубы"
***
Пылает занавес и птицы, притихли
на шкафу, девицы, проснулись трубы
славных стен, покрашен? (образы и зн
аки, здесь символ, день?) и забияки,
и наглых саванов струя и ярких дней
всех кутерьма, (запястья напряглись,
сорвались) без пыли шума издевались,
и чресла кресел, кавардак и ламп потух
ших, слово гак, и кран, и пересохло дей
ство, и цвета яркое злодейство, (прокисло
время испарилось, здоровью вслед и ве-
селилась...

Не зови меня, не зови,
Всё-равно я тебя не услышу.
Я теперь где-то там, вдали,
От мирского уже не завишу.

Я любуюсь закатом хмельным
И пою вместе с алым рассветом.
И белёсым туманом степным,
Но таким, что бывает лишь летом.

Я мечтал быть таким же как все,
Но судьба всё решила иначе.
Жизнь провёл на чужой полосе,
А теперь обо мне кто-то плачет.

Ты не плачь обо мне, не зови,
Я хотел бы тебя услышать.
Бога ты о себе помоли,
Из меня уж молитвы не выжать.

Без тебя мне здесь...

Майский рассвет

***
Мир всколыхнулся после сна,
Цветущий май рядит в убранство -
Влюблённостью полна весна,
Окутав сладостно пространство...

Длиннее дни, короче ночь,
В лазури неба больше света –
Невзгоды исчезают прочь
С лучами ультрафиолета…

Цветений запах бередит,
Щекочет ноздри до дурмана –
Рассвет прохладою бодрит
В белёсой свежести тумана…

От спячки ожил водный мир,
На берег вышли рыбаки
И весело пыхтит буксир,
Форсируя поток реки…

Владимир Зайченко

Сопок вершины стоят
В серой утра пелене
И тишина разлилась
В новом задумчивом дне.

Лес от дождя опъянев,
Влагой пропитанный весь,
Ляжет в белёсый туман,
Под одеяло небес.

Здесь в приамурской стране
Осень вступает в права.
С неба по желтой листве
Катится лета слеза.

Нету лучшего места на тамбовской земле,
Чем уездный Кирсанов, жемчужина края.
А теперь я в Москве, в городской полумгле,
Городок свой старинный с теплом вспоминаю.
Тихий город, отраду для русской души,
Где бегущее время замедляет теченье,
Где простой человек никуда не спешит,
Обретая в покое свой мир и спасенье.
…Я мечтаю вернуться в Кирсанов и жить
Философски неспешно, без претензий излишних,
В сохранившем свой старый купеческий шик
Деревянном иль каменном старом домишке.
Я хочу...

Люблю Октябрьскую пору,
Когда открыта настежь взору
Дубрав осенних красота...
В ушах звенит от нежных звонов
И величавость жёлтых клёнов,
Тотчас бросается в глаза.

Уже багрянее зарницы,
В елушках спрятались синицы
Закрыли тучи небо мглой,
Лес оголился с листопадом
Зато берёзы сплошь и рядом,
Ещё налиты желтизной.

Всему виной погоды странность
Матёр* белёсая туманность,
Осталась где-то позади...
Всё ближе тёплых дней утрата,
В прощальном зареве заката
А там - зазимье впереди...

01.А.С.ПУШКИН.
ОНА ЗВАЛАСЯ РЯБОЮ

Она звалася Рябою,
Снесла она яйцо.
Старик смеялся с бабою,
Им очень повезло.

Стучали, сильно били ли,
Но спали лишь с лица.
Задачу не осилили:
Не треснули яйца.

В такой вот ситуации,
Дубровский мог помочь.
Но мышь, для информации,
Разбила, ноги прочь.

А Ряба—эта курица,
Сказала: "Вас спасу!
Зря дед сейчас волнуется,
Вам новое снесу.

Но только вот: обычное,
Там вовсе злата нет.
Еда, весьма приличная
На славненький обед...

Разложена вся жизнь моя по полкам
психологом в столичном центре «Плюс»:
ранима, до безумия боюсь
мышей, своих желаний, кривотолков.
Пытаюсь безуспешно стать счастливой
здесь, дома, ни в какой-нибудь Москве.
Проблемы гроздью зреют в голове,
питаясь всевозможным негативом.
Напасти собираю враз, и лихо
в сомнения укутавшись с утра,
бегу… Зачем листки календаря
роняет год, не предвещая тихой,
улыбчивой как радуга минуты?
Мечтой пугаю серость и хандру,
когда-нибудь я их перехитрю...

Весна почти сошла на нет,
май перезревший на исходе.
На дне души обида бродит,
с зимы приставшая ко мне.
Когда последний снегопад
листал белёсые страницы,
зимы невидящей глазницы
забила снежная крупа.
И тем же снегом замело
следы моей любви ушедшей,
продрогшей, одинокой, пешей,
и стало на сердце бело.
Тот нестерпимо чистый лист
не заполняется словами.

Мои слова ушли за вами,
а новые не начались…

2010-05-25

Вот и не знаю – что сказать…
На ветках лопаются почки,
у ночи всё короче хвост (через полгода отрастёт).
А я с упорством дурака копаюсь в электронной почте
и перечитываю спам на дню, наверно, раз по сто.
Я точно знаю - писем нет, как не бывает снега в мае.
Да их и некому писать. Да мне и незачем читать.
На свете редки чудеса - умом я это понимаю,
но только снится по ночам конверт, в нём полтора листа,
где громоздятся горы букв, и друг на друга набегая,
с трудом слагаются в слова, но...