Истины меч обоюдоострый

В перестуке шагов и столетий
Не затерты и не забыты:
Богоматери лик – у сердца,
Меч – у пояса. Пыль. Копыта.
Если солнце в крови – полной мерой!
Если гибель – так дело за славой!
И, пока не угаснет вера,
Алый крест останется алым.
Гарь побед, поражений бреши –
Встанет дух, коль упало тело!
И, пока не истает надежда,
Белый плащ останется белым.
Время все обращает в пепел,
Клевета мнится правдой упрямо,
Но, пока любовь есть на свете,
Храм всегда останется Храмом

Я не могу для вас примером
Быть, потому что грешен сам.
И на моём не дряхлом теле,
Доселе, виден этот шрам.

Я помню всё, как каждый шовчик
Мне вынимали из плоти.
Пять долгих лет, я в одиночку,
На сплавы плавился в печи.

И вот теперь, готовый слиток -
Не злата - чисто серебра.
Решайте вы, что лучше сделать -
Мечи или колокола.

Мое имя Мантрам. Я - Сияющий Круг!
Защищаю тебя Я, мой солнечный друг.
Ты не бойся нападок, проявленных тьмой,
Если Имя мое будет рядом с тобой.
Я - твой Меч, Я – твой Щит, пусть Душа
не болит,
Мое Имя от боли тебя охранит!
Сердца дивный цветок обрати на Восток,
Ведь указан сражения Срок.
Мое имя Мантрам. Я - Сияющий Круг!
Умножаю тебя Я, мой солнечный друг!

Жизнь моя – Тебе принадлежит,
Чтобы жизнь моя Тобою наполнялась
И служила только лишь Тебе
Радостно, свободно, вдохновенно,
Потому что Ты – одна лишь радость,
Потому что Ты – один лишь свет,
Свет духовный истины духовной
Радости духовной бытия!
Бытия, живущего Тобою,
Бытия, живущего в Тебе;
Бытия – как формы выраженья,
Формы выражения Тебя,
Выражения Тебя во всём на свете,
Выражающего истину Твою,
Истину Твою – как Твой прообраз,
Твой прообраз истины во всём,
Что Ты выражаешь...

Пока живу для Родины и Бога,
Пусть меч багрится кровию врагов!
Мила мне древних витязей дорога
И зрелище свергаемых оков.

Даровано мне Небом с дивной силой
На вражью рать обрушивать удар.
И, неразрывно связанный с Россией,
К её ногам слагаю Божий дар.

В высь голубую соколом взлетая,
Обозреваю русские поля.
Услышь мой гимн, страдалица святая,
Возлюбленная Господом земля!

Ты верными богата сыновьями,
Непобедим вовеки твой народ.
Не схоронить тебя в отхожей яме,
Не быть тебе...

Как-то привычней на плаху
- можно под нож гильотины,
в мир закулис,
"к Аллаху".
Чао, подруги… Сорри, бамбино…
Мне на рысях в кругосветный круиз.
Много ль с собою -
ни камня на камне,
лишнее лишним
под бритву Оккама.
Капля по капле
- в кровавую течь
время, воруя остаток.
В яростной мести карающий меч
краток.

Я не вою от тоски на луну,
Не пытаюсь вены вскрыть себе ножом,
Но никак я не пойму, почему
Одиноким Волком быть мне хорошо.

Я сжимаю острый Меч свой в руках,
И кручусь вовсю, как белка в колесе.
А вокруг меня кипит карабах:
И стреляют, и грызутся тут все.

А когда настанет время моё,
Кто помянет Одинокого Волчка?
Над могилою моей кто споёт?
Этого не знаю я пока.

Эх, Волчица, ты из Стаи одна
Вспоминать не перестанешь обо мне!
Ты пришла ко мне из странного сна...
Может быть...

О, Воин, ты как век, одетый в громоздкие доспехи.
Ты – человек выживший судьбе вопреки.
Пусть говорят тебе, что сочтены и дни...
Не верь в то, смерти ты не жди!
Не забывай ты никогда свои мечты.
«Мечты, – верь, – проявились прочнее, чем мечи» –
Ведь только в них цена твоих ответов, которые, ты знаешь, как горьки.
Ответ на жизнь, в кой оказался всеми брошен ты.
Ответ на жизнь борьбы, что принесла утраты.
Ответ на то, что ты хотел, искал, нашёл, но тут же потерял.
...Но...

Сингулярный вокал.
Три ручья.
Вместо «здравствуй» — «пока»,
Да лицо дурака,
Да ладонь на эфесе меча.

Нет ни звуков, ни слов,
Ни огня.
Рядом благо и зло
В этом стаде козлов,
Где уже не осталось меня.

И несотканный плащ —
По плечам.
Из тропических чащ
Выйдет месяц, блестящ, —
И исчезнет, ногами стуча.

Сингулярный вокал:
Что ещё?..
Из серебряных скал
Выйдут слуги песка —
И предъявят оплаченный счёт.

Прокуратор Пилат Понтийский был прав:
Можешь ли ты сказать, что есть истина, истина?
Кто отличит достоверно зло от добра? —
Выйди скорее на свет и ботинки начисти нам!

Прокуратор Пилат Понтийский знал суть,
Он не знал, как и все, лишь о том,
что есть истина, истина,
И за это ему одному не дают отдохнуть,
И за это стоит навсегда, навсегда перед ним стена.

Прокуратор Пилат Понтийский был прав,
Он не знал лишь о том, что в помине истины не было,
И теперь для него растут стебельки...