Исповеди

Долгий-долгий закат, янтарный блюз,
малиновый свинг, лиловый слайд,
оранжевый риф, алый кровоподтёк
выброшенной на берег медузы,
экзорцизм, дрейф, драйв, обряд
посвящения, крик шамана, пророческий
апокалипсический шёпот в миниатюре…
Я, легкой тенью, танцую вокруг своего одиночества,
вокруг обнажённой натуры
неба, схватывая сердцебиение
горизонта, которому в глотку льет
раскалённый металл солнце, и вены
сжимает первая ласточка звёздных трущоб.
Долгий-долгий поцелуй на ночь,
все...

Что мне делать?Ты перед глазами.
Как же быть с самим с собой в ладу?
Вся душа измучина мечтами.
Не забыл тебя я на беду.

Не на радость встретился с тобою
И влюбился в серо-синий взгляд.
Ну зачем веселою весною
Мы сажали наш вишневый сад.

Думал,эти встречи ненадолго,
Думал,вольный ветер-кораблю.
"Дурачок,"-шумели липы звонко.
"Господи,за что ее люблю?"

Бегал как собака,все напрасно.
Унижаться больше нету сил.
Говорила медленно и властно.
Я бледнел и тихо отходил.

Ревность...

Мечтал попасть я в Колизей –
Я полон разных был идей:
Себя я видел Спартаком
И вымещал всё зло на том,
Кто был слабей, кто был рабом,
На том, кто к смерти был готов –
Он был противником, врагом,
Убить его – мой долг и честь.
Убью – хвала мне, почесть, лесть,
Убью – и буду я живым –
Живым – и вечно молодым,
Бойцом, готовым бить врага,
Колоть, рубить и жить пока,
Бойцом, забывшим обо всём:
И даже Родину, и дом,
Где я воспитывался, рос,
Где первый задал я вопрос
О том, что есть я...

Люди маленькие в мире живут малом,
Происходят в нём лишь малые дела.
Но и им, иной раз чувств больших пожаром,
Может душу с сердцем, выжечь жизнь до тла.

Люди маленькие мало миру значат,
По себе то знаю — я один из них.
Потеряв таких как я, мир не заплачет,
Для него утрата — смерть людей больших.

Ведь большие люди властью обладают,
В нём решая, как мы дальше жить должны.
Людей маленьких служить им заставляют,
Им права на то законами даны.

И лишь смерть больших и маленьких...

-Разгорался огонь полуночный,
Песнопения где то слышны.
Мы глядели в те карие ночи-
Безмятежные вестники тьмы.
-Разгорался огонь, а ты пела
В темноте и лишь отблеск очей
Говорил, что еще не успела
Проглотить все безумие дней.
-Разгорался огонь, а ты слышал
Песнопения где то вдали-
Это мы, но себя не увижу,
Потому как я пела тебе.
-Мы глядели в те карие ночи-
Безмятежные вестники тьмы.
Мы читали себя между строчек,
И ,не ведая время, ушли…

Зал, сцена, театра фейерверки,
Аплодисменты и антракт.
Вот грим и новые сонеты,
Вот расписание затрат.

Иду домой с цветами в паре,
Дарящий людям новый мир:
Мои поклонники в ударе!
Что ль мне устроить тоже пир?!

Зал, сцена, театра фейерверки,
Забытая печали боль:
Вот прочитаются сонеты,
Вот нарисуется уж роль.

Иду домой совсем уставший,
Не поднимая взор, гляжу,
Как будто Дон Кихот упавший
Во поле мельницу пишу !

- Я люблю одних лишь женщин,
Равнодушен к мужикам.
Но мое родное племя
Вкус считает мой за срам.
Ведь они жрут всех подряд,
На детали не глядят...

Забота женская такая,
что б в доме бЫла чистота.
Семья накормлена родная,
хлопОта эта не проста.

Пока супружник на работе,
ей - тоже нужно всё успеть...
Конечно, вы там устаёте,
...и ей приходится потеть...

Что б был на славу, вкусный ужин..,
убраться там, где пыль и грязь...
И порошок хороший нужен,
он отстирает чисто, бязь...

Почистить надо сковородки,
кастрюли срочно перемыть...
Походкой деловой красотки,
по магазинам походить...

И дети требуют вниманья,
и с ними дел...

Я не достоин, быть с тобой, любви твоей я не достоин,
Прости меня скорее, друг, опять я одинокий воин.
Но знаю я, рассвет придет, и солнце в небе вновь заблещет,
Любовь во мне ведь не умрет, она растёт, она трепещет.
Прости ты, милый человек, не оправдал твои надежды,
Прости меня, что меркнет свет, и что не будет так, как прежде,
Я навсегда с тобой одной, навеки призрак и скиталец,
Любовь и жизнь – я только твой, но я уже не оборванец.
Спасибо, ангел, что навек ты душу светом озарила...

Прости нас, славная Столица,
За то, что мы пока скрипим,
За то, что не смогли смириться…,
За то, что есть и пить хотим,
За то, что мы еще плодимся
Законам логики вразрез,
За то, что вечно суетимся,
За то, что дышим, наконец.
Особо нас прости, родная,
За наших жалких стариков –
Тех, что, бутылки собирая,
Бредут вдоль стен твоих домов.
Прости нам наши колымаги.
Таких, ведь, в мире не найдешь!
Они – как кляксы на бумаге,
Попавшей под осенний дождь.
Мешают, лезут под колеса
Твоих...