Исповедь хулигана

П__роказник, Гений и Поэт,
У__смерти вечный слог отнявший,
Ш__вырял стихи и сердца свет
К__ногам царей и дам прекрасных.
И__нет светила выше... Он
Н__ам Небом дан. Прославлен Бог!
.
.



К 185 летию со дня смерти А. С. Пушкина
.
Дмитрий Белюкин - Смерть Пушкина (1986г.)

*
-- Мой друг, я ухожу. Прости. --

*
Зашло светило.
Мрак разлит
над Чёрной речкой.
Сумрак смерти
поэта окружает лик.
Пульс падает и тает.
Бредит…

***
Какая боль! Испепелит
свет разума, в...

Не ищите дна войного,
Не ищите смыслов двух.
Без изысков было слово,
И в нём просто мысли вслух.

Нет долгов и обязательств,
В мыслях ставших звуком слов.
Нет на дружбу посягательств,
Иль указки на врагов.

Констатациею факта,
Стал звук слов, я им хотел.
Объяснить себе хоть как-то,
Цепь причин, событий, дел.

Богу исповедь безумца,
Спором разума с душой.
Став слова из сердца рвутся,
То огнём, то темнотой.

И быть смыслов двух не может,
Там, где нет и капли лжи.
Нет у сердца...

Погадай - ка на густой кофейной гуще,
Расскажи всё, как на исповеди, мне.
Он каков, мой недалёкий хлеб насущный,
И в какой сейчас лежит он стороне?

Не стесняйся, говори как есть, не думай,
Что обиду на тебя я затаю.
Ты же знаешь, помогает в этом юмор,
Создающий нам в компании уют.

Правду горькую откроет чашка кофе,
Неспроста узор такой достался мне.
Внешне он напоминает женский профиль,
Что даруется с судьбою наравне.

А быть может, ждёт меня ещё удача,
Ну, не спорь со мной, а...

Забудется всё и придёт время новое,
И тех, кто до этого был, сотрут след.
И то, что оставил здесь делом и словом я,
Со мною мир смоет течением лет.

Всё будет другое — какое? — Не ведаем,
Утопии сказкой в нас мысли о нём.
В нём веры другой, будет жить мир заветами,
И всё под другим, видеть взгляда углом.

И мой плюс в нём может, увидеться минусом,
Добро, что в себе исповедовал — злом.
А правда идей, ума глупого вымыслом,
А жизни дорога — бесцельным путём.

И что нам сейчас...

Она опять не разбавляет крепкий джин,
В её душе звучит не блюз, а старый джаз.
Всегда не нравилась размеренная жизнь,
Ей постоянно не хватало куража.
Она за столиком сидит в ночи одна,
И напевает про себя слова о том,
Как холодна сегодня пьяная луна,
Но к сожалению, не слышит их никто.

Она опять не разбавляет крепкий джин,
Читает исповеди тех, кто проклял всё.
Ей интересно, как наш мир пока что жив,
Могучим ветром далеко не унесён.
Она за столиком не чувствует обид,
Ни на друзей...