Искусство

Полюбить не значит мучить
Ревновать не значит терзать,
Подобрать нужно к сердцу ключик,
И к душе, чтоб ее покорять.

Обнимать можно нежно - не грубо,
Целовать с нежным чувством и только.
Целовать без любви глупо,
И не важно когда и во сколько.

Говорить в чувствах важно правду,
Хоть и горькую может порою,
Иногда этот риск оправдан,
Лучше сразу сказать, не скрою.

Не давать напрасно надежду,
Не рождать в человеке чувства,
Ведь любовь есть не что-то между,
А прославленное...

Я хочу быть иконой, веселой, не грустной.
Потому, что небо отражается в луже.
Я хочу познать истину, моду, искусство,
Потому что кто знает, тот лишь Вам нужен.

Я хочу быть иконой, пусть она улыбнется.
Потому что путь ясен, слишком ясен и светел:
Ты живи и будь счастлив, за любимых в ответе.
Видишь, путь правда ясен, правда ясен и светел.

Я хочу быть иконой в твоих глазах.
Хочу быть крыльями за твоей спиной.
Хочу быть Землей под твоими ногами.
Хочу быть водой, умывающей твои руки...

Осядет пена, уйдёт печаль
И ничего не будет жаль...
Но что-то всётаки вернётся,
Кружась, как бабочек спираль.

Найдя обломков пёстрый хлам, -
На чердаках пусть будет пусто...
И счастье с горем пополам
Смешав, объединить в искусство.

Я азбуку зубрю с азами безрассудства.
Как бес я в бездне фраз. Безнравственная страсть
везёт меня в своей повозке. Зябнут чувства
в промозглом октябре, что правит миром, злясь
на май моей любви. Знаком я понаслышке
с изнанкой доброты. Забыться и не знать
законы зла совсем, а закопаться в книжке,
Вонзиться взглядом в текст, листая ночь без сна.
Мозг азбуку сберёг с азами безрассудства
И выдворил за дверь звериной страсти зуд.
Без музыки нельзя. Безмолвствует искусство,
А разорённый мир...

Поэма восьмая. Ира Лесина

Весенняя песенка

Это просто весна сна лишила меня.
Это просто весна, это трудно понять.
Это просто весна – люби меня.
Это просто весна – люби меня,
Это просто весна, побудь со мной,
Это нужно веcной.

Это просто рекуа вобрала все ручьи,
Это просто река мне о чем-то журчит.
Это просто река... Я жду звонка,
Это просто река... Я жду звонка.
Жто просто река – побудь со мной.
Это нужно весной.

Это просто капель мне тетрадь завила,
Это просто капель мне...

Губы твои и пальцы – всё, что меня коснётся,
Отождествляю с негой, образом нежным, милым,
Знаю, любовь проснется с первым сигналом солнца.
Как ночь прожить, родная? Где же набраться силы?!

Память в подушке плачет, ранит нелепой болью,
Век полуночных желаний душем стекает. Грустно.
Жутко предстать пред Богом, слёзы карают солью,
Раны свербят, и, что же, в этом и есть искусство?

К чёрту условность, к чёрту! Пусть я судимый, плюну
Через плечо три раза, Я, хоть, простой, но гордый,
Всё...

Любовь – такое чувство,
Что в людях просыпается искусство.
В каждом человеке оно своё,
В тебе – твоё, ну а во мне – моё.

Кто-то художник, кто-то поэт,
Каждый кто-то, спору нет.
Кто-то актёр, а кто-то певец,
Кто-то жертва, а кто-то ловец.

У каждого внутри живёт второе «Я»,
Кто-то любит других, а кто лишь себя.
У каждого характер свой,
У него один, а у меня другой.

Разной и любовь бывает,
Кто-то ради неё живёт, а кто-то умирает.
Кто Казанова, а кто не такой,
Кому нужно много...

Пусть Бог хранит, оберегая от невзгод,
Благословляя каждый шаг, стремленье, чувство,
Ведя по жизни только лишь вперед
Прочь, отводя от нас пороки и безумства.
Пусть каждый верит в истину свою
Не поддаваясь на обман и безрассудство
Пусть не боится, в слух сказать «люблю»
Любить ведь не оплошность, а искусство!
Пусть в светлой исповеди сердце облегчит,
Вмиг исцелив свою израненную душу,
Пусть что-то доброе, во благо сотворит,
И главных заповедей Бога не нарушит.
Пусть защитит...

Выстроить жизнь как искусство
Выдерживать воздушную тягу,
Сминающую кости до хруста,
Выплескивающуюся фразами на бумагу,
Тянущую сквозняками в межреберье
Со свистом и подвыванием ,
Оборачивающуюся то пеньем,
То опереньем,
То наказанием.
Может в этом и есть единственное призвание,
Служить иерихонской трубой для воздуха,
Пропуская через себя пространство
Рассыпанное между землей и звездами,
Создавая невидимую вибрацию,
Звук в оркестре для слуха божьего,
Вариации
На...

Вся жизнь – театр. Я – главный в ней актёр,
Как давит этот груз меня, тяжёлый,
А, может быть, при том - я режиссёр,
И в сих сюжетах очень не суровый.
Посколь, судить приходится себя,
А это скажем просто очень грустно,
Прикрасим мир, нам не соврать нельзя,
На том стоит, стояло всё искусство.
Как грешен ход моих усталых фраз,
Которым отдаюсь, без сожаленья,
К чему скажите этот мой рассказ?
В ошибках я, горел в самосожженьи?
Сгорал, сгорал, да, видно не сгорел,
Остались фотографии...