Ищу попутчицу я в амстердам

Мы все впервые когда-то были на этом яростном, ярком свете,
Когда впустую теряли силы, ищя во штиле попутный ветер,
Когда ловили дожди в ладони, когда пытались читать меж строчек,
Когда смеялись над словом "помнить", когда любили не ставить точек.

Мы каждый день проживаем первым, последней каждую полночь видя,
И верим - счастье бывает верным, а жить нельзя лишь на месте сидя...

А может быть мы совсем неправы. А может сами себя обманем.
И может зря не искали славы, что слишком многих...

Что ТАМ.....

За краешком Земли?

Быть может,

Край Другой,

Желанный,

откроет лик свой....

Неустанно,

ищу ,ЕГО я,

в свете дня и,

ночью....

Среди звезд...

И к Небесам,

взлетает мой

ВОПРОС....

И.... Не находит,

ТАМ, Ответа....

Бегут года...

Сменяет,

зиму лето,

а НЕИЗВЕСТНОСТЬ...

Также далека.....

И...Недоступна...

Для меня....

ПОКА.....

Я знала, что я пожалею,
Я знала, что будет тяжело,
Я знала, что ты все таки исчезнешь,
Я знала, что заберешь ты снова все.

И вот теперь я снова здесь,
На том же месте, в том же парке,
Сижу я с сигаретою в руке,
На грязной и промозглой лавке.

Сижу и вспоминаю каждый день,
Что проведен был не с тобою,
Сижу и вспоминаю встречи каждый день,
Сижу и вспоминаю словно сон.

Но суждено мне было пробудиться,
И суждено мне дальше было жить,
Не суждено мне снова возвратиться,
Туда...

Отключается мозг,
Я ползу в темноте,
Я ищу к небу мост,
НО пылаю в огне.
Ещё шаг-упаду,
Ещё вдох-задохнусь
И все нити порву,
ОТ себя отделюсь


Моё имя сгорит дотла,
Ветер пепел рассеет по миру,
И я стану прозрачна, как вода,
Утекая, покину квартиру.
Я - воздушный шарик, отпущенный в небо,
Я-то, что осталось от сгоревшей свечи,
Меня уже нет, я уже небыль,
Если меня разглядишь, то молчи…

И вот опять разбиты мечты,
Муки реальности таковы,
Нельзя рыдать – сорвусь на вой,
Нельзя мечтать – не уйду на покой,
Нельзя страдать говорят они,
Ведь ты вампир – чувства чужи,
А я хочу выть, рвать и метать,
Хочу вам всем все сказать,
Но что-то не так, пройдет день, другой,
И отступит злость своей чередой,
И так всегда, но те два дня,
Знаешь, что значат они для меня,
Теряю себя, частицу души,
И долго ищу её рядом в тиши,
Найду, не найду, не важно судьбе,
Скоро верить не стану...

Ночь,тишина и блики луны,
Капает дождь по асфальту.
Ветер с деревьев срывает листву,
Кружит и вертит,бросает во тьму,
В окна швыряет случайно.
Зонтик раскрыв,ты идешь по листве,
Шаркая обувью тихо.
Губы твои дрожат в темноте,
Слезы текут и болит в голове.
Обида еще не забыта...
Сказал он тебе,что уходит к другой,
К той,которую знаешь,
Той,к которой ходил он порой,
Ночью встречался,прощался с зарей,
Снова к тебе возвращаясь.
Теперь не вернется,останется с ней,
А ты,мол,ищи себе...

Разрывающий клетку грудную,
Разбивающий в кровь пальцы ног,
Я ищу лишь одну дорогую
Из десятков возможных дорог.

Озадаченный мыслей контрастом,
Гордо падаю, хлипко стою –
Как по слуху скользя пенопластом,
Как стеклом раздирая ступню.

В кулуарах немого театра
Ежедневно с катушек слетев,
Я пою "где же место для завтра?" –
Мой извечный затёртый напев.

Сто диагнозов злого безумья,
Сто несшитых расщелин души,
Сто смертей дарит темень-колдунья –
Слёзы времени в вольной тиши...

Как облако, летит куда-то,

блуждает Мысль, ища приют...

Ее придумал Кто-то...

Завтра или сейчас,

быть может, ждут,

в потемках или в свете дня,

ее, какие-то умы...

О ней мечтают и зовут...

Ее, вновь, в Явь, и манят в Сны...

Она кружится, чтоб запеть,

как птица, вдруг! Забрав покой...

Ей очень хочется успеть,

и расцветить весь Мир собой!

Зажглась фонарная дорожка
На узкой улочке моей.
Твое далекое окошко
Мне маяком горит на ней.

И я гуляю вдоль скамеек
Туда - сюда в который раз.
Холодный темный мир аллеек
Глядит глазами звездных страз.

Из прошлой жизни лет десяток,
А может сотни, сотни лет
Мечты вечерний отпечаток
Доносит мне свой нежный свет.

И я как вечный странник ночи
Ищу, что найдено давно.
Но отпустить меня не хочет
Твое далекое окно.

Болею. Избавления ищу.
Шалунья рифма захворала тоже.
На службу я, как прежде, не спешу.
Озноб – злодей гвоздей забил под кожу.
Ноябрь скис. Игра не стоит свеч.
Соперник мой безжалостный повержен.
Меня сейчас живьём положат в печь.
Я – не поэт. Диагноз опровержен.
От ложа отрываюсь и лечу.
Стихии начинают жарко спорить.
Но мне себя уже не жаль ни чуть.
Поэтом быть – желаньям Музы вторить.
Я возвращаюсь. Снова задрожал.
И в этом вся изюминка сюжета?
У Музы жадно строчку вопрошал,
А...