Импровизация на его тему

Мы с тобой сидели, наблюдали
Как ночная падает звезда
И одно желанье загадали -
Чтоб не разлучаться никогда
Лето пролетело-промелькнуло
В Лету кануло и без следа
Я тебе как прежде улыбнулась -
Зарябила тёмная вода
Жизнь - это приключение
И нам она дана
Не с тем, чтобы мучением
Вдруг стала бы она

А потом решил он, что настало
Время нам пожить по одному
Чтобы я на прочность испытала
Чувства свои нежные к нему
Он сказал - Ты, ведьма, так скрутила
Мне теперь свободным...

Я ухожу дорогой в пустоту,
с собой не взяв ни эту и не ту,
влюбленные в пути сродни ярму,
мне это ни к чему,
не нужно мне влюбленных - ни к чему.

Пускай твердят, что зря я сбросил груз
любовных тем, влюбленных половин,
я замесил побег свой на крови,
и на крови - мой блюз...

Но облачные тракты лишь с земли
казались так пушистыми - вдали,
я ноги сбил не в шутку, а всерьез,
поскольку гол и бос,
уж извините - гол и напрочь бос.

Но не жалею я, что сбросил груз
любовных тем...

Кухня Мироздания… (Это просто - наша работа)

Как нашей Пищей являются – Физические Тела Низших Животных…, кои Мы Никак Не Уподобляем Своему Образу и Подобию, а посему Поглощаем Их без Зазрения Совести и Раскаяния в Содеянном (или Попустительствующим) Нами…

Так же и Пищей Создателя являются – Наши Духовные Тела…, кои Представляют Собой Мельчайшие Клеточки Вселенского Организма Творца…

В Своё Время Все Души-Закуски Попадут в Подобающее только Им Одним – Место…
…Кто-то на Стол Создателя...

Инкубационная инкунабула Гомункулус,
Сосет...апператив и априорно,
Указывает нам на бесполезность,
Всех противозачаточных потуг.

Трансцендентально плюхнувшись на брюхо,
Ногами попираем свод небесный,
Плюём на потолок и смотрим тускло,
На гиперсексуальный молоток.

Оганизируют орган, оргазм и орган
Мадам забыта и скучают дети
О том, кто лучше всех собак на свете
И вешатель сабак сих на поэте.

Казуистически в зубах завязла пицца,
Транссексуальным танцем ноет почка,
И...

Без героя – нет творений!
Без героя – нет конца!
Кто проучит наглеца
И не избежит венца?
Только маг и только гений.
Наш герой, увы, не Гегель
И до мага не дорос,
У него курносый нос,
Губы толсты, руки длинны
И амбиции невинны:
-«Истребить все силы зла!»
Меч серебряный и колья,
Дедов крест, щит Лукоморья -
От врагов – одна зола…

Только есть неясность в теме –
Где врага ему сыскать?
-Эй, вампиры! – Эй вы, тать!
Долго он вас будет ждать?
Ведь уходит его время.
Да, в подъезде...

ПРОЛОГ

Сын-подросток серьёзно, по-взрослому
пожилого отца попросил:
«Расскажи мне про первоапостолов».
А отец – как язык проглотил.

С полминуты он думал мучительно,
свою память, как мог, напрягал,
а потом вдруг ответил решительно:
«Это те, кому Бог помогал
делать всю мировую историю,
становиться её костяком.
Не силен я в библейской теории
и с религией мало знаком,
но четыре апостольских имени
я могу тебе всё же назвать.
Если спутаю что, извини меня.
Но на мелочи, в общем...

Избыток знания ведет к избытку действий;
Сознанье успокоить лучше.
Чем больше думать, тем потери больше:
Объединить сознанье лучше.

Чрезмерность мыслей волю ослабляет.
Чем больше знаешь, тем мутней сознанье.
А мрак сознанья порождает помраченья.
И слабость воли нарушает Дао.

Что в этом нет вреда, не говори;
Такая боль способна, питься вечно.
Не думай, что причин для страха нет;
Бурлят лишенья. как кипящая вода.

Вода, что капает без передышки малой,
Собой четыре моря напитает...

Опять вселенская тоска
"Поэтам" набок скулы сводит.
Лишь тема смерти им близка,
Стонать и плакать нынче в моде.

А если про цветы, про жизнь,
Про птиц они стихи услышат,
То так плюются, что держись,
У них от злости "едет крыша"...

Такие темы им претят.
И чем сложней сюжет закручен,
Чем непонятней мыслей ряд,
Тем, кажется им, это - лучше.

Но есть другие "маяки" :
Есенин, Танич, Окуджава.
Пленяет лёгкость их строки,
А песни любит вся держава!

07.05.2008г.
Автор БОГАЧЕНКО...

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

Любит он поболтать ни о чём.
Ни о чём он почти, что всё знает.
Факты в речи его ни при чём.
Не из них он все выводы варит.

Любит он обсуждать ничего.
Ничего – это лучшая тема.
Это вечная тема его,
Дар его и чужая проблема.

Он эксперт, изучает ничто
И о том пишет толстые книги.
И с экрана болтает про то,
Что в ни чём намечаются сдвиги.

У него есть особый талант,
Говорить, не смолкая часами,
Ничего ни о чём не сказав.
Для себя он философ (как Кант)
И гордится своими речами...