Ими

Август глядит сентябрем
Ныряет солнце в тучах.
И неприветливо оно
А я стою гляжу в окно.
Облака плывут как тени
Перед образами встала на колени
И прошу добра у Бога
Да и надо мне немного
Я свой грех Христу открою
Ничего не утаю
Обожаю люблю Бога
Богородицу люблю
Урожай мы свой убрали
Яблоки есть, хлеб и картошка
Мы за лето устали немножко
Будет зима отдохнем, отоспимся
Будем по лету опять мы скучать
Лето придет и все повторится
Будет жара, будут дожди
Духи запахи,все одно как...

Вы сказали что хореем,
Стих я лёгкий написал.
Что писать стихи умею,
Но шедевром стих не стал.

Что ж, спасибо и на этом,
Я теперь уверен в том,
Что когда-то став поэтом,
Вас порадую стихом.

Только Вы меня поймите:
Я ж рецензий не просил.
Форма Вам нужна — простите,
А я душу в стих вложил.

Каждый стих свой проживаю,
И душою их пишу.
Я стихи не сочиняю:
Ими просто я дышу.

Ради Бога не сердитесь,
На ответ чуть резкий сей.
А в стихи — душой вглядитесь,
В них отвечу Вам...

Мимесис, как мимика, того, кого-то, повторы,
те, что единичны, лишь личности подвластны,
что отличает, нас, от тех, что так похожи на лю-
дей, но ими не являясь, те оборотни духа, улы-
баясь, той тьме, и думая, что всё у них, на мази,
а сами дьяволу, ту службу заклиная, несут, кло-
нируя, себя, и думают, что Он, сего не видит, и
всё простится, безверия предел настигнет, попав
в те сети, не уйти, раскаянья на грани не найти,
лишь крик и слёзы, той ругани, души морозы,
оттаять, нет...

Ваши руки, мадам, прекрасны!
Я любуюсь ими весь вечер...
А глаза так горят опасно,
Я мечтаю о нашей встрече.

Ваши пальчики ловко и нежно
Пробегут у меня по телу...
И скажу я вам эдак небрежно:
- Не приступим ли сразу мы к делу?

Те глаза, что горели страстно
Вдруг нальются неистовым гневом.
Я не думал, что так опасно
Предаваться мечтаниям смелым.

А пощёчина словно "довольно!"
Ловко данная вашей рукою...
Я б не думал о вас так привольно:
В моих мыслях вы были другою...

Эти строфы не накормят бедняков
Ими не согреются замёрзшие сироты
Справедлив мир бумажных игроков
Цена ему – плевок мокроты.

Эта рифма не нужна
Она не нефть, не газ, не героин
Поэзия должна быть наивна и глупа
Как против смерти карантин.

Давно можно продать всё-
И мать, и совесть, и любовь
Интересно
Что держит мир ещё
Что даёт людям жизни кровь?

Повара на кухне Бога
Наверное, знают, где соль
Всего на свете много
Но правит всем - боль.

И нет, не то, и всё не то,
Пишу,писать не так уж больно,
Какое бы не взял перо,
Оно напишет вновь не скромно,
Оно напишет не спеша,
Как нужно чувствовать и жить,
Душевные открыв слова,
Вдруг нам откроет, как любить?
А если нет,то не беда,
Мы сами тайну всю постигнем,
От сердца, в губы, голоса,
Мы ими ласково приникнем...
Немного жадно...погодя,
Возьмём перо уже со страстью,
И глядя в милые глаза,
Распишем всё другой уж мастью,
Та масть, то вихрем,то огнём,
Сметёт поднимет и...

Момента счастья аромат
Несёт в себе её дыханье.
Чувств искушенье, рай и ад –
Её исконное призванье.

Она загадочна всегда –
Природы совершенство,
Неуловимая мечта,
Волна любви, блаженства.

Шарф томно вьется вслед –
Шлейф, мантия богини !
Он – трепетный привет,
Взгляд околдован ими.

Бег легкий стройных ног
Венчает каблучок-корона,
Сопротивленья торг
Ломает стиль-икона.

В круговороте дел
Непринужденно обитает.
Признанье, восхищенье и восторг,
С «Моментом Счастья...

1
Меж тем, пусть робкими шагами,
неспешной поступью поры,
снега, встречая нас цветами,
нисходят во лугов ковры -
ручьями, шумно что стекают,
а воробьёв — скворцы гоняют,
ведя бои — на разогрев,
и небо — синевой прозрев,
тепло приносит, постепенно,
чрез солнечных лучей просвет,
а к ним — в окне — рассады цвет -
к земле стремится, неизменно,
собою — жизнь заворожить,
и тем — природу оживить...
2
Весна — в иное настроение -
собой влечёт — от зимних снов
и души манит в чувств...

1
А в городе остановившись,
и у купца заночевав,
Дубровский - утром появившись,
в Суде Уездном ( Зная - прав! ),
не ощутил, к себе, внимания
( А может, здесь, до рангов - мания? ),
где Троекуров - то - другое...-
едва вошёл... и : «Что такое?» -
за уши вставили аж, перья,
все писарЯ ( Ну, как вигвам! ),
коль счастье, люди, сходит в вам,
где, каждый, с креслом, ведь мистерия...
явилась, словно духом злым,
сам Троекуров - с Иском к ним!
2
Кирила сел… Открылись двери...

Над нами неизменны небеса.
Они даруют людям благ потоки.
Лишь волей их творятся чудеса,
Но подменить пытаются «пророки»

Священные законы бытия
На правила придуманные ими
И собственное крошечное «я»
Установить стремятся над другими.

Как будто бы не вездесущ Господь
И нужен всемогущему посредник,
Чтоб души контролировать и плоть,
Распространяя средь людей о Боге сплетни.

Но мироздания незыблемых основ
Не изменить фантазией «пророков»
Застрявшей в паутине липких слов,
Пытаясь...