Имея слух идеальный

что имеем - храним
глубоко в своем сердце
иногда это в песне звучит...

Не было ничего. Пустота...Тьма...
В себе самой заключенная колыма,
мрак, не знающий вдоха, глаз -
вывернутый наизнанку профиль в анфас,
это не крик, не боль, не стон,-
ведь если была боль, значит был и Он?

Но уже в бездонной дыре росла маета.
То, в чем времени нет, рвала пустота.
Там, еще не рожденного, Его уже грызло ничто.
А рядом нет никого, ведь Он сам - никто...
Как же Он захотел(если был никем)
стать не собой, а тобой, мной,- Всем?

Как Ему плохо было, Бог ты мой!
Нам...

Мы не ценили что имели,
И лишь утратив навсегда,
Понять смогли — на самом деле,
Совсем иное нам — беда.

Понять смогли что счастье было,
В простом — обычном вокруг нас.
В том, незаметном нам и милом,
Что нам не может дать сей час.

Мир развалился в одночасье,
Всё стало в нём не тем — чужим.
А наше — милое нам счастье,
Развеял ветер зла как дым.

И из нас многим в мире новом,
Есть место лишь внизу — на дне.
И старый мир мы можем снова,
Увидеть только в сладком сне.

Но жизнь...

Сеют слухи тут и там...
Конец приходит казакам.
Будут их здесь выселять...
Иногородних заселять.
А коли слухи по ветру пошли...
До казаков они дошли.
Казак ногу в стремена...
Конь понёс его сполна!
А коль рог здесь протрубит...
Казак в строй уже спешит.
Шашки у всех уж наголо...
Здесь казачество вольно.
Только им отдай приказ...
Головы полетят... зараз, подчас!
Будут головы рубить...
Никого здесь не щадить,
А коль водчёнки подвезут...
Значит всем придёт капут.
Иногородних не...

Прощание с августом

Как касается музыка чуткого слуха,
Так и в этой мелодии дивной дождя,
Все мне слышится стон, пустота и разруха,
Это память смывает беспечно тебя.
- Почему? Отчего так уныло и тихо
В том лесу заповедном, где были вдвоем?
Так Водила с Аукой запутали Лихо,
И оно заплутало, но мы не придем.

Мы устали по этим дубравам скитаться
И искать объясненья той ревности лютой,
Только музыка слуха способна касаться,
Но она не тревожит уже почему-то.
Было все это, было? Ты...

Ссориться это плохо,
Только вот как мне быть:
Если всё врёт пройдоха,
Грязью стремясь облить?!

Я отошёл в сторонку:
Друг дал совет такой.
Камнем летит вдогонку,
Ложь, измарав собой.

Врут — не пристанет к чистым,
Их не измажет ложь.
Будет молвы суд быстрым,
Правды в нём не найдёшь!

Глуп, тот кто верит слухам!
Тот, кто живёт молвой.
Врёт ему слабый духом,
Меряя всех собой.

Знаю я как мне быть:
Прав друг совет давая,
Можно сквозь всё прожить,
Ссоры не затевая.

Ложь всё...

Не верю я "светским" слухам.
Словам Иисуса внемлю:
"Блаженны кроткие духом -
Они наследуют землю".

Я слухала шепіт хвилі,
Хвиля тихенько шепоче,
Їй вже море набридло,
Більше так жити не хоче.

Стати б на небі зіркою,
Палко в ночі світити,
А може стати людиною,
Щоб навчитись любити?

Та кажуть від цього так боляче,
Так, ніби навпіл розірвана.
Між морем- душею, та берегом- розумом,
Губитись як квітка зірвана.

Губитись в полоні відчаю,
Від цього і сльози стрічкою,
Та ні, не хочу кохати,
Нехай краще стану я річкою.

Ой, хвіилько, любо подруженько,
Знайома мені твоя доля.
Та...

Вновь сенсация для слуха:
Йог – штангист и гиревик
Сдвинул, привязав за ухо,
Многотонный грузовик.

Он гордится достиженьем:
«Кто такое повторит?!
Не беда, что в завершеньи
Ухо здорово болит:

Ведь не сердце – можно выжить».
Но неужто не понять? –
Уши дал Господь чтоб слышать,
А не тяжести таскать...

Может тренинг полушарий
И родит в мозгу прогресс,
Да, сдаётся мне, что парень
Головою только ест.

Тишина выходит из тени, тишина моих слов, бессвязных лучей
заходящего солнца. Лунного крика овал – ночная аэрография –
мертвенной желтизной выливается в автоматический ритм письма. Воск свечей –
запах удушливых нот –
плавится смертью огня
в янтарно-кофейном брожении.
Томас Стернз Элиот
говорил – каждое стихотворение есть эпитафия –
но для меня –
свидетельство о рождении;
сладость бега без ориентиров по музыкальным дорожкам иллюзорного
каталога звезд; зона
повышенного возбуждения...