Именья

Постепенно
Смывает краски Жизни
Художница по имени Печаль...
А не пора бы ей на отдых?..

Иероглифы!
Обрывки нитей Вечности
В руках у кутюрье по имени Судьба...

Любви все возрасты покорны,
любви все возрасты верни,
любви совсем во мне невидно.
До боли плоти, мне обидно.
Люблю один я только я, и это не взаимно.
И не могу сказать, что я любимый, хотя!!!...
И мне в любви ведь признавались,
но этим я не поразился, меня ведь
обманули, меня ведь так легко сломали.
Ведь две судьбы есть у меня, две имени.
Одна Хорун, а также Шурик,
Хорун является вед злым, коварным, беспощадным,
а Шурик более ранимым.
Но в любви не повезло не им не им...

На улице имени Пухова
Каштаны растут и клены,
Бабуси торгуют слухами,
А в небе парят влюбленные.

Над Пухова солнце плавится,
Влюбленные в небе целуются,
Ведь им почему-то нравится
Название этой улицы,

Хоть даже не помнят Пухова,
Был он молодой или старый…
Ведь к миру слепы и глухи
Парящие в небе пары.

Не бойся руку протянуть
К своей мечте навстречу
И своим именем звезду
Ты назови под вечер.

Учись быть смелой на пути
К заветному желанью
Решимости тебе найти
Побольше друг старанья

Хочу себе я пожелать
И моим близким людям
Все ,что задумано теперь
Пусть так оно и будет

Не хочу умирать, ничего не построив,
Не создав, не исполнив, не написав.
Мерно топают дни ровним, слаженным строем -
Не заметишь, как вскинется Смерти коса.
Замахнется костлявая властной рукою
И опустит ее. И поймешь в тот же миг,
Что сейчас ты умрешь, ничего не построив,
Не создав, не исполнив. Ты сразу постиг,
Что остались мечты твои - только мечтами,
Что все жизнь возводил замки ты на песке,
Что, отпущенный Жизнью, срок быстро растаял
И отправился ты в мир иной - налегке.
Эту...

Друг, это — не щебенка.
Это хрустят нервы.

Ты не кури. Ты слушай.
В сердце
уши воткни.

Главная наша задача — выбраться в створ неба.
Тихо уйти. Живыми.
Тихо. Без беготни.


Друг, это не ущелье.
Темная вена на локте. Узкая и кривая.
С кровью. И с тишиной.

Слушай щебенку. Слушай.
Мы ж с тобой — в разведроте.

Да не глотай так с фляжки!
Вот дурачок шальной…


Мокнут бинты в закате…
Мокнет луна в исламе…

Что там в меню… на завтра:
пуля?… иль новый стих...

Не тех цветов, не той был масти,
Колюч и резок был в словах.
И не угоден всякой власти,
Тем, что дерзил не зная страх.

Тем, что своими именами,
Вокруг все вещи называл.
Не преклонялся пред чинами,
И дружбы с ними не искал.

Он варвар был, врагам ударом,
На их удары отвечал.
Не пел молитв в церквях гнусаво,
Щёк для битья не подставлял.

Он ведал упоенье боя,
Но потеряв друзей, рыдал.
Нет, не по бабски — зверем воя,
И не скулил — как волк рычал.

Не тех цветов, не той был...

Всё мучает меня вопрос:
Когда же кончится понос
Из слов, наляпанных в строке,
Что от сознанья вдалеке.

Питает ум.. Да его нет!
Опять словесный винегрет.
И удивляет всех строка,
Что создаёт здесь «мощь быка»:

Полёт в созвездие орла
Пока еще не родила
Мир мурка разум и косяк
(Быстрей словарь бы твой иссяк..)

Наружу вывернутый мех
Блуждающий по сайту смех
В пустыне зыбкого песка
Ползёт зелёная треска..


И нету разума искры..
Наверно, вытек из дыры..
И даже...

Земли расхреначив глухое нутро
Очередной линией -
Таджики упорно копают метро,
Ленина, пока исче, имени.

Лопатками выбирают грунт,
Борются с водами талыми,
В недра вгрызаясь,
Прут и прут
Совсем не зная усталости.

Копайте, хорошие, отдых потом,
Покой ведь всего-лишь снится…
Оно очень нужно, это метро,
Растущей, как плесень, столице.

Нажмите, чтоб завтра новая пасть
Вечноголодной станции
Наелась от пуза, наелась всласть
Человекоподобной субстанцией.

Копайте и не жалейте...