Иконы

От боли светлый взгляд с креста,
Глядел, как гвоздь вошёл в ладони.
И с Ним распятая мечта,
В мир смотрит, грустью глаз в иконе.

Красою святости мистерий,
Всех вер о Боге, суть полна.
Но чистотой святых учений,
Мир не спасла от зла она.

И вновь, на поле жаркой битвы,
Свою, смерть жатву соберёт.
И просьба маминой молитвы,
Вновь сына, к жизни не вернёт.

И вновь, в потери миг от боли,
Вер святость не спасёт собой.
И безысходность, горечь соли,
Подарит мутною слезой.

Как...

А мы лишь тени бОльшего чего-то,
Звёзд отражения в колодцах бытия.
Не суть, а лишь желание полёта,
В нас жизнь сон эха, звона хрусталя.

Передадим, жизнь тел как в эстафете,
Потомкам нашим и за край шагнём.
Там растворимся, в тьме или во свете,
Или в Нигде — не в полном, не в пустом.

Земля былинка в Космосе бескрайнем,
А мы былинки, для неё на ней.
И если даже, знАчимыми станем,
То лишь в умах, нам веривших людей.

Заставит вдох, сплясать огни свечей,
И света блики, тронут икон...

Прогорела печка,
Жара не осталось.
И болит сердечко,
На душе усталость.

Стихла в небе песня,
Песня лебединная.
Осень прошла если,
То зима ждёт длинная.

Под крыльцо-крылечко,
Я, утратив силы,
Уронил колечко,
То, что ты дарила.

По ночам морозы,
Вроде бы — зима.
А с утра льёт слёзы,
Дождик на дома.

Пред иконой свечка,
В церкви догорала.
В пламя ей сердечко,
Боль свою отдало...
Марковцев Ю.

Там, где ветер клонит клён кудрявый,
Не гулять мне больше никогда.
Дань свою взяла судьба по праву,
Серебрятся на висках года.

Что щемишь душа во мне страдая,
О неспетом, том что не сбылось.
Не грусти, планида нам такая,
Вся она, вместилась в каплю рос.

Где же вы, угодники святые,
Что молчите в глубине икон.
Грешен я, в молитве с Ним на «ты» я,
Говорил и не ответил Он.

В небеса стремилось к Богу слово,
Но пропало в дымке облаков.
Не вернуться в прошлое мне снова,
На то воля...

Не бывает ошибок у Бога,
Отчего ж, Его мир так жесток.
Отчего, в нём плохого так много,
И границ не имеет порок.

Отчего, на добро в нём расценки,
Ну а зло, просто так — без оплат.
И шлёт мир честным чёрные метки,
И не подлый всегда мят и клят.

Отчего, сОздал Он нас такими,
Грех и святость смешав в тел сосуд.
И добро, люди средствами злыми,
Не гнушаясь, насильно несут.

Отчего, судьба души ломая,
Нас бросает под случая пресс.
Отчего, смысла жизни не зная,
Мы должны, нести в...

Всё зачёркнуто-перечёркнуто,
Стёрто в памяти, всё уже давно.
И пуста теперь жизни комната,
Смотрит мира грусть, тишиной в окно.

Птицей-соколом, я взлететь хотел,
Но мне Бог не дал, для полёта крыл.
По Земле ходить, жизни мой удел,
И молитв святых, не поможет пыл.

В небе солнца шар, греет мир зимы,
Люди мы, под ним, кто куда идём.
Лишь своим живём, жизни горем мы,
Но к себе добра, все при этом ждём.

«Как мне быть, как жить?» - спрошу в глубь икон,
-«Помоги Господь, я запутался...

Зачем воровать мне твои поцелуи,
Когда подарить я смогу и свои?
Ты знаешь сама, этот миг неминуем,
Мы оба в ответе за то, что творим.

За словом в карман я обычно не лезу,
Они с языка сами просятся в бой.
Я словно иду над открывшейся бездной,
Где главной наградой стать может любовь.

Возможно, я сам до конца и не понял
С кем свёл меня случай, и что ждёт меня.
Я видел твою красоту на иконе
И многое в жизни своей поменял.

26.09.2016

Вот таксист к динамику приник -
Нам американец не про кантри.
Как хотите, есть один Старик
В этом жанре. В нашем жанре.

Вроде бы хватает журав-love,
Но большая песня ждёт работы -
Чтобы с тех икон сиял Рублёв,
С ним летел казак под пулемёты.

Потому что близко — далеко.
Пусть клюёт хорошая идея.
Это лодка. В ней плывёт Гулько.
Вы простите за Хемингуэя.

Мой следующий век не за горами.
Он в настоящем. Клиньями небес.
Он в моем прошлом. В обгоревшей карме.
Век двадцать два
растет
в моей
судьбе.
Из будущего — в лоб летят снежинки.
Из будущего — в грудь спешат друзья.
И с нищих древ: в мир сыпятся нищИнки.
А с родовитых: сыплются князья.
Да наплевать. Ты пеший или конный.
Важна лишь мера: света и труда.
В грядущем все равны. Перед иконой.
И с несравнимой
я иду
туда.

Публикация проводится с персонального разрешения Майкла Космика...

Мне, Пушкин Саша, вне истомы...
Я сам - почти Иконой стал!..
Гордитесь, что со мной знакомы!!! -
Ведь я, когда-то..., вас знавал...