Иконы

Заблестят иконки,свет свечей,
Нет на белом свете мелочей.
Будем за поступки отвечать,
Божья разумеется печать.

Сколько не трепала бы судьба,
Свет хранит родимая изба.
Нагуляться в сладость не хитро,
Рвет с досады сердце и нутро.

Всех,кого обидел,да простят,
Ангелы и демоны не спят.
Было б время горечь за молить,
Ну а после быть тому и быть.

Оправдания в жизни не ищу,
Светлых в дом ,скорей, к себе впущу.
Тяжело ошибки исправлять,
Тяжелей всего себя пенять.

Да отчистит...

Все хорошо, ведь у меня есть ты…
Все остальное для меня не важно.
Так хочется дарить тебе цветы,
Смотреть, как ты валяешься вальяжно.
Держать в руке копну твоих волос,
Смотреть в глаза… поставить на колени…
Купаться в ванной с лепестками роз,
Не ощущать различья поколений.
Все хорошо, ведь у меня есть ты…
На первый взгляд небесный ангел в брючках,
Но, все не так, за блеском красоты
Скрывается разнузданная сучка…
Бурлящий огнедышащий вулкан…
Богиня с сердцем жаркого...

В глухих лесах или в степных просторах,
Где сладко пахнет дымом у костра,
Где день сухой и жаркий, словно порох,
А ночь как мысль мятежная быстра!

Обострены здесь чувства до предела,
До звёзд можно дотронуться рукой.
Душа давно уже парит, а в тело
Вливается божественный покой.

Здесь тает Зло, как свечка пред Иконой,
А для Добра всегда открыта дверь.
Здесь дышит всё Божественным законом
И засыпает в человеке зверь!

И в жаркий зной, и в дождевую слякоть
В душе горит неугасимый...

Скажи мне, Господи!
Скажи, чем я смогу помочь Тебе?
Ведь я обычный человек и смертен.
Как голос мой возвысить до Небес
И поддержать Тебя на Этом Свете?

Всегда у Бога мы чего-то просим.
Для этих просьб молитвы создаём.
В душе с надеждой эти просьбы носим,
А что при этом Богу мы даём?

Возможно, укрепляем Его верой,
А Он нуждается в наших делах.
Как осознать Божественную меру,
Чтобы понять, кто друг Ему, кто враг?

Всё измеряем мы своею мерой.
Болит своя, а не чужая боль.
Забыли...

Святой отец с чего решил
Что он святой
Иль он как все мы не грешил?
Иль не грешит ли он мечтой?

Он может лишь учить
И с нами Бога познавать
Но не прощение чинить -
Грехи собою отпускать

И кому склоняет поклониться?
Образу, иконе и кресту!
А люди без желания учиться
Верят басурману на посту

Религия вторая после Власти
Живет иллюзией закона
И набивая златом свои пасти
Шикует Шлюха Вавилона

Святой отец с чего решил
Что он святой и не грешил?
И как грех им может быть...

Возле площади, у церкви,
Где пожарки каланча,
С красной крышей островерхой
Дом уездного врача.

День задался как обычно,
Никуда врач не спешил,
Саквояж собрал привычно,
Совершить обход решил.

Он степенно отобедал,
Обойти хотел больных,
Свежие купил газеты,
Навестил своих родных...

На дворе уже стемнело,
И расправлена кровать,
Быстро время пролетело,
Врач собрался почивать...

Но тревожно затрезвонил,
Колокольчик у дверей,
Есть ли кто-то в этом доме...

Перед Иконою молюсь,
как пред собою
Молитва «праведно»
обсахарит уста
впиваюсь в Небо
… «радостно-без-боя»
и здесь.. готов пожить
(годков-до-ста)
Подначитавшись
временных пророков
в духовных-знаниях
раскрыв «широкий путь»
я ту Тропу…
где Путник одинокий
меняю на…
надуманную суть
И вот средь Ангелов
наметив своё место,
забыв про формулу-
Святая Простота!
в брак по расчёту
падает невеста
Душа…
махнув за адовы-врата
Как осторожно надо жить!
…мой Святый Боже...

Мой гений, Сталкер, ты ведёшь
Меня по жизни, с детства, с «Вани».
Российский Пруст, к тебе, как к Свану,
Приблизиться хочу. И что ж?

Другой Андрей огнём иконным
Уводит в даль, в колокола.
Туда, где Хари вдруг была,
Аннигилировав в нейтроны.

Вот в зеркале твой лик мелькнул,
Где с мамой ты, и стих отца
В тоннеле мокром, у лица
Всё та же гайка, тот же гул.

Ужель тебя мне не постичь?
Увы, ты выброшен из зоны.
Но почему? Что за резоны?
Лишь ностальгии слышен клич.

Не уходи! Ты...

Твой Голос по-детски чист, непосредственен.
Лёгок, как снег, и по-женски естественен,
Сердцем глубоким согрет,
Жерлом вулкана задет
И защищен ледяным панцирем.

Твой Голос молчит, говоря,
И говорит, молча…
Но воспаленным лбом я припадаю к иконе Голоса.
Наслаждаясь поэзией святости,
Истой, неброской.
Твой Голос пахнет терпкими лилиями
И мёдом церковных свечей.
Твой Голос лучи Селенита льет,
Прорицая и соединяя любящих в одно имя,
Рисует узоры фиолетовым инеем.

Твой Голос во мне...

Кто скажет мне:«Неужто я старею?»

Все больше философии в стихах,

Еще горю, но, кажется, не грею,

Нет остроты в содеянных грехах.

Не распыляюсь плотью, как мальчишка,

Ищу не остроты, а глубины,

Не куртку одеваю, а пальтишко,

Поэт стареет, Вы удивлены?

Да-да старею, не сорю деньгами,

Читаю вслух Божественный закон,

То любовался женскими ногами,

Теперь любуюсь ликами икон.

ОЛЕГ ГАВРИЛЮК