Идей

Беру роман я с книжной полки,
Культуры нашей яркий свет,
Зачитанный до самой корки,
Былиной стал прошедших лет,
Прошёл проверку в поколеньях,
Внёс память в кольца на деревьях,
Они хронометры живые,
Дубы из сказки вековые.
Вёл гений Пушкина всех нас,
Формировал сознанье наше,
И с ним мы становились старше,
Из года в год, из класса в класс,
Чтоб либералам2 рассказать,
Чью и почто3 ругаем мать4.

1.Carthago delenda est – Карфаген должен быть разрушен.
2.«Русский либерализм потерпел...

Мне ль заниматься осталось коммерцией разума,
через трюкачество, во рифмоплётстве…?
О конкуренции речи не может здесь быть… Всё равно ль…-
Перезрел ли её…, не дозрел ли, в моих то летах…
Да не «зависнуть» по жизни, чтоб в творчестве, всуе,
в подобной стихии, во рвении чтива уродстве…
Да не остаться мне в памяти чьей-то, в устоях, порой,
неприличных, а что до своих…, то, увы, растворились в годах…

Мне ли теряться, метаясь ( Хотя…, почему бы и нет? )
среди бредней…- Зависимо мнение...

Из списков вычеркнут друзей,
За что? - при том не обьяснив.
Их не достоин я идей,
В стихах другие подтвердив.

Из списка вычеркнут своих,
За своеволие — не глупость.
Не терпит ведь идей иных,
Души надменной зло и сухость.

Из списка вычеркнут знакомых,
За то, что здесь живу, не там.
Предатель! - Кинут вслед мне слово,
Но душу злобе не отдам.

Пусть вычеркнут, из списков всех!
В висок ударив камнем-словом.
И пусть сквозь слёзы будет смех:
Я засмеюсь упрямо снова!

Мой список...

Одним - юннилось,
иным - старелось,
а мне - на милость
явилась зрелость.


И стихострочка
легла сурово
в исход годочка
сорок второго.


Одни - любились,
другие - грызлись,
пока не вылез
всемирный кризис.


А ложь тянулась,
как по-старинке -
и пошатнулась
упёртость в рынке.


Одни - убытки
считать учились,
другим - напитки
из недр сочились.


Разор наивных -
награда третьих,
расстаял миф их,
как радость в детях.


Ну а четвёртых
судьба знакома -
в валютах...

Убили друга, всё ж, арабского Народа...
Как в песне позабытой: Суки замочили!
Где ложь, где правда? - Здесь, у всех, своя природа
( Я — о Народах... ).- Нас, по-разному, учили...-
Кто небоскрёбы те взорвал? - Да шут их знает...-
Система доказательств, столь опровержима!
Бен Ладен, хоть и мёртв, но это понимает,
а посему: молчит...- Так лучше, для режима,
что Миром править норовит, в стезе единой,
системе ценностей..., пока, по крайней мере...
Какая Демократия? - Когда машиной,
войны...

Ладонью не накроешь моря,
За горизонтом небо тоже.
Идём по жизни с ветром споря,
А будни меж собой похожи.

Вопросов больше чем ответов,
Так было, будет и так есть.
Нам всегда кажется что где-то,
Живётся лучше им чем здесь.

Мы все чему-то жизнью служим:
Стране, идеям иль богам.
Нас берегут, пока им нужен,
А нет — за жизнь сражайся сам.

Разменной, служит лишь монетой,
Для сильных мира жизнь людей.
И будет песней недопетой,
Сгорев здесь в пламени идей.

Ладонью не накроешь...

«Рождая образа куплет», переводя на сон бума-
гу, рагу не помешает магу, влачить своё сущее-
ствованье, меняя страх на храбрость дней, и на
отвагу букв, идей и слов, соединив их в строки,
четверостишия жестоки? или лояльность песен
тех? а больше и не нужно, грех? а интересен,
или нет? а жизнь помята? или вечен? или разг-
лажена? не вой, а пение синицы (той), или ещё
какой-то птицы, оповестит о приближенье или
начале и конце, а что случится? ожиданье? на-
дежда, наше оправданье...

Ну, вот и вернулись МЫ в Жизнь...но в другую,
Где плещется небо, и падает высь
На белых дорогах в натянутых нервах,
Скрипичным ключом излучая Альгиз.

Ну вот и вернулись сплетением пашен,
Дорог и лесов, океаном огней,
Струящихся нот и желанием Нашим,
На почву своих безграничных идей.

Ну вот и вернулись...Ступая в проулки
Других мирозданий и жизненных сфер.
Мы просто идём, мы идём на прогулку
Сознанием Нашим в сто тысяч ампер.

А может и больше....И жизнь благоволит.
Из нерв...

Советский Союз -
Оплот красного кумача.
Террор, кровавый груз
На совести "палача".

С кровью на свет появился
С кровью распущен был.
Народ как желал расселился
Империей зла в мире слыл.

Поэтов пытался с ладони
Кормить "разносолов" идей.
Мустанги, свободные кони
Поэты дети - Людей.

От Отче детей отлучил
Дом Господа в хлев превратил.
Одурманил вздором народ,
Но не сгинул верующий род.

"Немому Герасиму" - спрут
Стоящий в углу пирамиды.
Примерил железный хомут
Во славу...

Бутовский полигон,
Там смерть цветёт
Белым цветом яблонь,
А плоть убитых питает плод!

Там святость русских патриотов,
Там кровь России новых мучеников,
Там преступленья коммунистов,
Не заживают раны советских ужасов!

Там под зелёною травой, ров
Наполнен, святостью костей, оков
Галиматьи идей советских не разорвать,
Земля же будет лучших погребать.

Забвенье красных лет, обман
И вероломство, и истукан
Все там же и смердит, Иуда Ленин
И дьявола капкан Русь держит!

И хаос, и...