Идеальный

Пусть не всякий мой стих благозвучен на слух:
В этих строках не всё идеально,
Но меня вдохновляет особенный Дух,
У Которого всё гениально.

Он как мудрый наставник ведёт за Собой
По страницам Писанья Святого.
И возникшие мысли, строка за строкой,
Превращают в поэзию слово.

Не писать не могу. Замолчать мне нельзя:
Шаг на месте не учит полезному.
А стихи помогают, поверьте, друзья,
Уходить от земного к небесному…

Кто-то с кафедры грешников может призвать,
Помогая им в свет...

Ну, вот почему?
Почему?
Когда они сорятся я рядом
Почему?
Всё своё недовольство они вымещают на мне
Почему?
Я должна молчать в ответ
Почему?
Это так сложно
Почему?
Я не могу молчать, когда меня унижают
Почему?
Я должна зарывать в себе злобу
Почему?
Я не должна обижаться
Почему?
Они меня не понимают
Почему?
Я должна делать всё так, как хотят они
Почему?
Они никогда не осознают, что не правы
Почему?
Они всегда говорят, что я виновата
Почему?
Они никогда не извиняются...

Красота спасёт мир… – Вот причуда!
Так Иисуса Христа спас Иуда.
И Париса и Трою Елена.
Она страсть возрождает из тлена.

Красота – это имя раздора.
Искушение алчности вора.
Подчиняет себе совершенство,
Опьяняя наш разум блаженством.

Красота идеально коварна.
Её рифма так высокопарна.
Её образ совсем безупречен.
Но порыв обладать ею вечен.

Красота не бывает смиренна.
Открывает себя откровенно.
И мгновенно сердца пожирает.
Красоты без войны не бывает…

Нас отчитывает жизнь с тобой, как школьников,
Нам отсчитывает счастье и года.
Ставим данью ей цветы на подоконниках,
А потом их поливаем...иногда.

Назначает нам задания домашние,
С ними не всегда, увы, справляемся,
Доедаем в спешке завтраки вчерашние,
Расстаёмся - заново влюбляемся.

Нас отчитывает жизнь с тобой, как школьников,
И стоим мы перед ней, потупив взгляд,
Не замечены в рядах её поклонников
И наивные, как много лет назад.

Потерявшие себя в боях обыденных
Вражески...

Песенка сложная. Долюшка слёзная.
Льются слова через край…
Слышишь, любимая, душечка вольная
Сердце стучит невзначай …

Сходит багрянец над вешней долиною,
Где над просторами шар
Белит серебреною… смальту синюю…
Весь по натуре как царь…

Вольно встречаются оберег с ноченькой
Там далеко впереди
Мчится страдающий стёжкою мощеной,
Сердце пылает в груди…

Уж, ты – не радей, что ноченьки белые,
Тёмные силы в грозу
Несут меня в тину – миазмы серные…
Дышать уже не могу…

Луна из...

Они создали свой инкубаторский мир,
Где живут шерстяные человечки.
Идеальная жизнь – каждую ночь у них пир.
С виду люди, а на деле овечки.

Говорят, им помогает Небесный Пастух.
Он обещает им место в Раю…
Вряд ли, так как они осквернили свой дух,
И стадом стоят у бездны на краю.

Умна - не значит справедлива,
Умна - не значит хороша,
Да, может быть не идеальна,
Но точно, есть во мне душа!

Я ум и душу не лелею
И сердце я не берегу,
Сегодня одного жалею,
Другого завтра полюблю...

Душевной теплотой согрею,
Умом холодным отрезвлю,
Сердечностью переболею,
Любовью раны заживлю.

Счастливой буду иль не буду,
С любимым вместе, иль одна...
Но никогда не позабуду,
Что значит "Горе от ума!"

Это гимн желтых листьев, по небу слетающих в лужу,
И коты, как дома неподвижны над крышками люков,
Идеальная синь сквозь зрачки остро тычется в душу,
Бесприютная осень наполняет сердца грешным звуком.

Снова нахлынули воспоминанья,
Прожитых ранее лет.
Детство и юность, мечты, ожиданья,
В прошлом всё, может быть нет?

Всё, что казалось таким нереальным,
Стало обычным уже.
Ну отчего мир не стал идеальным,
Или мы стали не те?

Где та беспечность, задор и отвага,
Где та решительность, страсть.
Раньше для счастья немного хватало,
Жизнь теперь сложно понять.

Сложно судить, что сейчас происходит,
Только в нас вера жива.
Пусть, как и раньше нас счастье находит,
Радость, любовь и...

Так неприступна и горда,
Высокомерно-идеальна,
Но под начальника легла,
И разве это аморально?
21.12.03г.