Ибо

Сольная партия. Осень.
Чем ты читаешь холод?
Листья жмутся друг к другу,
Вечность свою зовя...
Этот знакомый почерк,
Эти знакомые меры,
Кем взыскано за эту осень?
Кем взыскано за тебя?
В самом начале строки
Равное чистописание,
Наполненный листьями прочерк
Нежно вскрывает слова...
Как ладно, как ладанно,
Слышишь? -
Симметрия яблок сакральна,
Толкают их в этот синий
Толкают... на глазах у тебя.
И кружатся бабочки ветра -
Жёлтые жрицы Гогена...
Одна над землею зависла -
Может...

Говорят на роток не накинуть платок,
Но закрыть чей-то рот на пудовый замок,
Вставив им их флажок,
Ибо льют напролёт лживой брани поток,
Я довитый и грязный у них язычок.

Нет, не стать мне великим поэтом,
Ибо в беге закрученных дней,
Отвлекают щенки, кухня, дети,
Муж. И это, конечно, важней.

А слова? Что ж слагаются сами.
Между чисткой, уборкой, стряпней.
Нет, не стать мне великим поэтом.
Да и пол у меня не такой.

Да, бывает, от зависти млею,
И ругаю себя, и браню,
Но такие слагаются вирши,
Что я, молча, им честь отдаю.

Рукоплещет душа, светит сердце,
Прячет зависть свой хвост под подол.
И побольше таких бы поэтов,
Строки, чьи нам внушают...

Ты женщина, и ты моя рабыня,
Я власелин твой, ибо я мужчина,
Красавица, сильна ты поневоле,
И я люблю тебя, люблю до боли.

Ты избранная мной, и Высшим Богом,
И к сердцу твоему лежит дорога,
Ты дорога мне, я пылаю страстью,
Ты самое моё большое счастье.

Ты признаёшь, что я хозяин семьи,
Добытчик, кормилец, защитник от тьмы,
Но в доме владычица, светом полна,
Ты слабая женщина, этим сильна.

Ты мать, сестра жена и даже бабушка,
Я как дитя с тобой играю в ладушки,
Пускай я...

Льстить перестань себе величьем. Врагам спокойно фору дай,
Пусть собирают свои кочки, спеша к черте и через край.

Запомни, тот, кто ныне к власти несется, честь свою забыв,
Рожден бесправным будет после. Когда урок не изучив
Старается бежать быстрее, по головам, через судьбу.
Для всех спешащих путь длиннее. Кругов достаточно всему.

В песок уйдём. Зерном приходим. Срединный путь всегда верней.
Пройдя преграду страха жизни, и смерть сметаешь, ибо в ней
Границ придумано немало. За...

Да ну, Господи, за что?
Я так устал уж от всего...
Сколько можно, сколько ждать?
Когда смогу я отдыхать?

Учеба и сессия, заботы и дом...
А что же ждёт меня потом?
Сплошные нервы, бесит всё!
Так устал я от всего...

Мало сплю, не высыпаюсь.
Очень редко улыбаюсь.
Ибо дел всегда хватает,
А ведь время ускользает...

Под окном моим никнет тополь,
Кто то пьет под ним поллитровку.
Приходи ко мне, Любовь Соболь
На окраину, Сортировку.

И пойдёт всё у нас толково -
Без политики, голодовки.
Ну какие Мосизберкомы?
То объятия, то обновки.

Будут бегать корреспонденты,
А я им прямо скажу - уйдите.
Не поклонник я вашей Ленты.
На дороги вон посмотрите.

Президента мне не позорьте,
Ибо люди здесь обитают.
Только счастье на горизонте.
А дороги нам закатают.

Что ты видишь, что считаешь увиденным, виденным?!
Не касайтесь ничего, если это не любовь...

Лист падает, что-то пролетает мимо...
До тех пор, пока глаза выглядят созданными,Пиши!
Пиши о розе, о каплях росы, что стекают с её лепестков,
Проси её цвести в твоём стихомолении
Несмотря на то, что вокруг уже осень.
Поэзия - бог и богиня, идущие сквозь сад Садо.
Титульный лист его исписан именами ангелов и демонов,
Роспись кнута отбивает каждый абзац,
В почтении капает воск на их ладони...

Когда я крестил тебя Любовью, любовь моя,
По дороге были разбросаны дикие цветы,
Рожденные на рассвете...
Я крестил тебя Любовью.
Иначе, где бы мы вырастили сад?
Какую траву ты бы запомнила?
Каких цветов касались бы твои губы?
Я дал этому месту корень, чтобы оно расцветало.
В любом аккорде часов коннотация твоего имени.
Я качаю его в себе от первого поцелуя,
До его последней бесконечности.

День очень яркого воздуха.
Я отпустил фортепьяно,
Опустошил его пустоту, заполнил его...

Солнце, что убегает от слухов о смерти к горизонту,
доказывает своей жизнью вечное!
Не потуши дыхание огненных слов.
Во вкусе поэзии всегда есть Мера оставаться собой...
Лучшие стихи никогда не будут написаны,
Ибо они принадлежат Богу.
Я видел тени с истинным ароматом,
Я видел ароматы, что были лишь тень...
Я видел много успокоенных небес,
Где за каждой пропастью есть своя история.

Но Солнце уходит от слухов о смерти за горизонт
И оно так же - Вечность.
Я останавливал стихотворение...