И зноя

Там, где ветру дома не мешают,
Там, где вольно и нет здешних правил,
Там, где степь без границ и без края,
Там, я сердце и душу оставил.
И — днём ясным и мглою ночной,
Степь всегда — всегда рядом со мной.

Над просёлком, там пыль заклубится,
Когда в зной, дышит в степь суховей.
В небесах высоко, точкой птица,
Не видать толпы шумных людей,
Я из тех мест — их краше не знаю,
Степь как мать — моей сути родная.

Здесь дома крыты все черепицей,
Чистота и порядок во всём.
Хорошо, но...

Когда загнёшься ( Вот ведь тема! )
не знаешь вовсе...- Не в укор,
зависла жизни теорема,
над головою..., как топор!
И будоражит, ежедневно,
но рубит, иногда ( С плеча! ),
когда, достаточно напевно,
очередного «Кузьмича»,
отправят, гробовой дорогой,
в подземный мир... или сожгут
( Чтоб гордый дух, с душой убогой,
сплелись бы...- Кости ж перетрут! ),
по технологии проката
( Здесь, мясорубка, отдыхай! ),
попавши в Рай, запанибрата...
Но, как бы даже, невзначай...-
Чаи ли распивать...

Стих сочиню...- Была бы тема!
А рифма, словно в масло, нож,
войдёт ( Короче, не проблема! )...-
Для ублажения смрадных рож,
ну, типа Твикса... или Буша
( Последний, ясно, что не тот! )...,
из «авторов» ( Хотя, он - хрюша! ).
а первый - вовсе идиот ( ! ),
кто силятся, в удел, на шару,
мне, отсебятину внушить,
под их сумбурный бред, на пару,
видать, чтоб славу заслужить...-
И не иначе!..- Что ж тут, к теме,
им посоветовать ( С душой! ),
чтоб не цвели, в своём Эдеме,
уроды эти...

Прижмись к востоку цвета миндаля
Открытым взглядом обессиленной Венеры,
Где целовалась кожей наша вера
И теснотой поила время вен.
Чтоб позже, в наш сочельник талых снов,
В покое хриплых трав и обещаньи
Найти пронзительное, чистое – Любовь,
Не убоявшись полосы печальной.
Осколок в ребрах твой меня хранит,
Огонь неохраняемый раздует...
На букву "нежность" поцелует,
На букву "вечность" вновь благословит.
Чтоб этой нагостью, вцеловываясь в зной,
Неприручимо разливаясь по ладоням...

Который год, как сам не свой,
задумчиво, по жизни бродишь...
И, видно, всем ( Ведь не хмельной! )...
Но вот чего-то не находишь...,
минуя, будто круг, в себе,
знакомый что ( Довольно многим! )
и ждёшь, опять..., порыв в судьбе,
но он, судьёй смиряет, строгим...,
диктуя очевидный путь,
проторенности дум, лишая,
где ты ( Тоскуя ли, чуть-чуть? ),
как будто бы с иного края,
стремишься к таинству вершин
( Где Заратустра, словно с бюста! ),
от Ницше, с глубиной низин,
к равнинам дна...

А Павлик-то Морозов, сукой,
что называется, большой,
слыл, за дела... Зато, Наукой,
был обелён...- В Совке, судьбой,
хотя и сдал родного папу
( Но здесь, опять же, говорят... ),
тем, поделом, карт-бланш, на лапу,
всучив ( По сути, напрокат! ),
посланцам, как бы «Новой Эры»,
в известной шайке ( «На века»! ),
вступил, Героем, в пионеры...-
Взлетевши, мифом, в облака! -
Как от греха подальше, к доле...,
чтоб сгинуть, в оной ( Но за что? ),
на бесконечном русском поле,
где прав не...

Он мечтал,
Ты желала.
Он устал,
Тебе мало.
Не герой он, не герой,
Не подстать тебе собой.

Он поел,
Ты вкусила.
Он сомлел,
В тебе сила.
Ты ядрёна, баба-бой,
Только он вот, не герой.

В нём был план,
В тебе сказки.
Он уж пьян,
Ты ждёшь ласки.
Ты ведь пылкая душой,
Только он всё ж, не герой.

Он в прострации,
Ты в томление.
Ты страсть грации,
Он в сомнении.
Ты как ангел неземной,
Только он ведь, не герой.

Он болтал,
Ты желала,
Он устал,
Ты пылала.
В тебе страсти...

Касайся сердцем сердца...
Жизнь - лишь миг...
Ты не успеешь вымолвить ни Слова!
Ты будешь пробовать сказать себя другому,
Но только зеркало подобья разобьешь.
Ты будешь жить...Ты будешь помнить боль...
И радости, и смех и ожиданья...
Бог нас назвал...
Все поименно мы - Любовь...
Такая хрупкая, как небеса признанья...
Которые нас любят в зной и дождь...
Которым мы пришли пропеть молчанье....


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118060500536

Как ажурный, белый иней,
На ладони робко лёг,
Пух без веса тополинный,
Лёгкий, словно сон дорог.

Сердце медленней забьётся,
В ритм предчувствия попав.
В нём прохлада тьмы колодца,
И ветров свирепых нрав.

Я забуду все запреты,
В мыслях лёгкость паутин.
Непонятностей просветы,
В ткани призрачных картин.

Дышит летний полдень зноем,
Солнце огненным шаром.
Усыпляет мысль покоем,
Опустевший, сонный дом.

Тополинный пух кружится,
Словно призрак невесом.
Снится жизнь мне...

Мне любая, с тобой легка ноша,
И в зной лета, и в зим холода,
Мне любая погода хорошей,
С тобой рядышком будет всегда.

Ты в оконце моём ясным светом,
Для тебя во мне сердце стучит.
С тобой воин во мне стал поэтом,
О тебе, во мне песня звучит.

И живу я тобою, и грежу,
Ты — любви моей сладостный сон.
Сон волшебный и трепетно-нежный,
Сказкой, жизнь мою делает он.

Сквозь времён неоглядные дали,
Мы в любви песне-сне улетим.
Нас Земли небеса обвенчали,
Навсегда, меня сделав твоим...