И уставший дворник

Мне жалко всех...
Три дня не жравших,
Проживших жизни не по лжи.
Жаль постаревших и уставших,
при том увы! не отсосавших
ни на коттедж и ни на джип.
Жаль мудреца и жаль невежду,
Жаль тех, кто слабых мог спасать
Жаль, что из трех сестер Надежду
Нам первой всем пришлось списать.
Мне добрых жаль,
Больных, блаженных,
И тех, взошедших на костер...
Кто в казематах толстостенных,
Кто зол и языком остер.
Мне жалко всех! их было столько!
Туман времен, веков печаль
Накрыли землю. И вот...

Пунцовые доли призывно манили
Коньячное небо. Закат по спирали.
Ты будешь моей - никаких "или-или"
Все будет, Варенье Души, трали-вали!

Я знаю теперь и про ТО и про ЭТО...
Слюна облаков никогда не прокиснет!
Сгорев в пароксизмах предсмертного света,
Уставшее солнце бессильно повиснет.

Душа пузырится лиловым вареньем,
Замедлили ход мозговые колеса.
И где-то внизу задымилось от тренья
- То ветры ночные спускались на тросах.

Пунцовые доли, насквозь пламенея,
Отбросили ветру...

Стою на страже бдительно, в жару или метель,
Замки мои находятся в порядке.
Я открываюсь силою заслуженных петель,
Входящие играют с миром в прятки.

Смотрюсь весьма внушительно, окована в металл
И мне плевать на сирых и убогих.
Лишь избранных приветствует подъезда пьедестал,
А нищие пусть мокнут у дороги.

Годами, словно памятник, стоял седой швейцар,
Склоняясь пред хозяином в поклоне.
Горой был неприступною. Он был могуч и стар
И выглядел, как воин на иконе.

Путь зла...

В светлом Храме стою пред Тобою,
Мой Господь, мой Отец, Ты мой Бог!
С обнаженной, открытой душою
Разговор я начну, сделав вздох.
Расскажу о своих я страданьях,
О метаньях уставшей души,
И услышав в молитве признанья,
Скажешь: «Дальше иди, не греши…»
Подарив мне надежду и веру,
И Любви своей чистой огонь,
Дашь понятие грани и меры,
Для спасенья протянешь ладонь.

Не раскрыв лепестков, увядал цветок,
Не дождавшись любви и внимания.
Жаждой влаги томим, он не дал росток.
Вот и я так живу в ожидании.

Я устала от ребусов между строк,
Замыкаясь от непонимания.
Да и мой в сотый раз будет смят листок,
От бездарности строк написания.

Видно что-то потеряно навсегда,
От разбитой мечты сердце бедствует.
Не встречают кисельные берега,
Не молочные реки приветствуют.

Ни друзей, ни подруг понимающих,
Всё как будто куда-то ушедшее.
Не догнав поездов...

Утро. Гимн о Настоящем
Птичих стай в зеленых ветках.
Надоевший зомбоящик
Ну-ка, на фиг из розетки.

От заезженных обличий.
От уставших. Жизни прозы,
Где опять про триппер птичий
Со свиным трихомонозом!

Вошебство, оно примчится!
Я – Хоттабыч. Ты – как Волька.
Приходи ко мне, волчица,
Подлечиться… и не только!

В Настоящем не утонешь.
Я упруг, а ты … пластична.
…Вашингтоновский "Come, Morning"
Утро очень... эротично…

Тихий и тёплый, мягкий и ласковый,
Вечер апрельский сердце согрел.
Прошелестел на ночь детскую сказку мне,
А, может быть, юности песню он спел.

Вечер апрельский, чистый и звёздный,
Ты не щеми, не кусай мою грудь.
Ты хоть и ранний, а всё-таки поздний, -
Вечер, чтоб вспомнить и тихо вздохнуть.

Тёплый и добрый, хороший-хороший,
Душу уставшую не тормоши.
Ты сыновьям моим, быстро подросшим,
Головы хмелем не слишком кружи.

Вечер апрельский. Цветут абрикосы,
И алыча, и смородин кусты...

Как тернист путь обычной персоны!
Миражами наполненный мир
каждый день расставляет препоны,
ворожит, как умелый факир.
А надежда щедра — обещает
аромат свежескошенных трав
и широкую улицу к счастью,
все сомненья надменно поправ.
Но привычное верю-не верю
высыпает в стеклянный бокал,
рассчитав на года, на недели
горсть отравы соцветий сомнений
всё заместо того, что желал.
Возрождаются старые тени,
грустно смотрит с забытых страниц
неразгаданность всех уравнений
в...

Не укрыться в чужом жилище,
В сквозняках бродят сны, как звери,
То рычат, то, как птицы свищут,
Даже, если им всем не верить,
Нет покоя душе уставшей,
Нет сомнениям прав на правду,
Счастье будто не настоящим
Укрывается в снег, как в вату.
Запорошило все подъезды,
Позасыполо ставни окон,
Ещё вечером мёл скабрезный
Друг метели – ветер жестоко.
Завывал волчьим воем дико,
Замирала душа от плача,
А зима брала мертвым ликом
И скреблась, и ржала как кляча.
И вонзала стальные когти
В...

Хвала тебе, отель для неимущих!
Для буйных хулиганов и тихонь,
Для пьющих что попало и непьющих,
Для молодых и весело живущих -
Горит, горит казённый твой огонь!

Там стол… кровать…Там крыша от ненастья,
Там страж-вахтёр хренами обложён…
Там коридор. Там шалаши для счастья,
Там сто русалок выше этажом.

Приют для всех, сбежавших от сохи,
От мелочной родительской опеки, -
Ты гладишь брюки, да малюешь веки,
И даже - бред! - царапаешь стихи.

Когда-нибудь планеты юный житель...