И пуля

«МИГ» скользит по площадке для взлёта –
Серебрится на солнце металл.
Человек в глубине самолёта
Держит твёрдой рукою штурвал.

Для него это вовсе не сложно:
Много вылетов сделал пилот.
Только сердце стучится тревожно,
Не давая «добро» на полёт.

Гонит мысль от себя: «Предрассудки,
Как обычно сегодня взлечу.
Плохо спал я последние сутки –
Надо будет поведать врачу»…

Взлёт, и правда, прошёл как обычно;
И пилот, высоко над землёй
Чертит в небе фигуру привычно
Очень ровной...

Сердца о страсти строки сложат,
Прольются новою строкой.
За что же, боже мой, за что же
В душе мне этот не покой.

Пусть я не мастер речи пышной.
Сюжет банален, стих хромой.
Я не пою – шепчу чуть слышно,
Но ты услышишь голос мой!

28 июля 2008 г.


***
Как пули проносятся мимо года.
Уж юность мою сдуло в прошлое ветром.
Ты всюду. Тебя не забыть никогда.
Как души сближают разлук километры.

Ты сквозь расстояния песню услышь.
Пусть птицы на крыльях приносят мне вести.
Я слышу...

Завести нет
В руке пистолет
Пулю пущу
Себе
Не врачу
Не уж то люблю
Ту, что уже
Не могу

Тишина, свет луны за окном главный враг темноты этой ночью
Сигарета в руках - словно символ не сомкнутых глаз
Свет окна её комнаты манит меня так не смело
Мне так хочет вырваться, но я помню ведь ложь её фраз…

Забыть бы всё, серебряной пулей улететь по баллистической прямой
Домой, напиться и уснуть и никогда ничего не вернуть…

Одинокие окна наполнены светом, в этих окнах не спят какие-то люди,
Эти окна проснутся ближе к обеду, эти окна уснут, не дождавшись рассвета
Сонный взгляд...

Что стоит мысль? Одетая в шелка,
Благословенная заморским грантом –
Она лишь рикошетит по талантам
Случайной пулей скромного стрелка.

Что стоит мир, оставленный в заклад
В ломбарде удивлённому еврею?
Он вход в полупустую галерею,
В которой разместился пыльный склад.

Что стоит стих, приправленный как суп,
Щепоткой специй самолюбованья?
Он вызывает только состраданье:
Забытый в морге безымянный труп.

Мирные дни в нереальности снов,
Генералы пьют жизни и кровь,
В окопе замерзший рядовой Иванов,
Раскурит самокрутку вновь.
На нём ботинки, снятые с убитого им фрица,
Его же шинель, с дыркой от пули
Ему чёрно-белое море снится,
А сны о весне и любви заснули.
Какая-то девочка под мартовским серым небом
Он оставил её там одну навек,
Вместе с цветами, с борщем, с белым хлебом,
Он,умывшийся кровью венозных рек.
Мало кто знает, что он любил рисовать,
Рядовой Иванов с голубыми глазами...

НКВД пришло в твой дом,
А это значит смерть пришла,
На ней плащ чёрный с колпаком,
К тебе с косою подошла

"Я Фридман, комиссар ГБ"
- Представился палач в дверях.
"На сборы пять минут тебе"
- Засёк он время на часах.

"Не стоит вещи собирать,
Вас расстреляют на заре,
Только не вздумайте бежать,
ТТ не дремлет в кобуре"

"Ты попрощался бы с женой,
Ведь по утру пойдёшь в расход,
А ей детей растить одной,
Последний завтра твой восход"

"За что вы дали мне расстрел?"
- Задашь...

Ему всего пятнадцать лет.
Он - поколение войны,
про мир он видел только сны,
войной обут, согрет, одет.

Ему неведомы мечтанья,
лишь злом обласканное горе.
И детский плачь, и крови море
не порождают в нём страданья.

Спокойно спит он - слыша взрывы,
а автоматный треск горящий
под звездопадом пуль блестящих
рождает с трассером порывы.

Здесь сон - не выстрелов боится,
здесь тишина на грусть наводит,
в фантазиях война уходит
и незнакомым миром снится…

…Где обретёт покой...

Бог был милостив к нам: преподал нам уроки.
Он от нас же самих нас пытался спасти.
Исполнители воли Господней – пророки
становились преградой у нас на пути.
Мы всё время идём по пути суицида,
так что гибели нам избежать не дано.
На Адама и Еву не держим обиды
и ведём себя так, будто нам всё равно,
когда кончится всё, когда выйдут все сроки –
те, что Бог нам отмерил в начале времён.
Мы забыли про то, как явились пророки
и продлили агонию наших племён.
Самых первых из них матерьяльною...

Я вижу утренний закат, картину будущего неба…
И люди в ней, всего мираж, не больше чем крупинка хлеба.
Вдруг: - К бою! - прозвучал приказ
Солдаты ружья поднимают,
Беспечной похвальбы экстаз
В одно мгновенье погибает.
Развергся бой! Гром пушек, звон…
Плач падших стоны заглушает
Вознесся на костях палач на трон,
Где богачам одним внимает,
Их лестью совесть совращает,
Мол, боги деньги предвещают…
За кровь, за войны, за разруху,
За стоны матерей. Их плач…
Не слышит проклятый палач...