И не рифмуется душа

Я вам клянусь, ядрёна мать,
Не буду больше рифмовать!
Но!!!
Если Клятву позабуду,
То снова рифмовать я буду…

"Стихи" рифмуются с "стихией",
Стихией духа, что прозрев,
Нашёл свой ритм, своё дыханье
В стихе, родившемся в огне
Душевной сути человека,
Познавшего свой крестный путь;
И воплотившего стихийно
В своём стихе – свою же суть. (1993)

В чем смысл рифмы? Где же суть?
Что заставляет всех молчать?
Как истина пронзает грудь,
Поэзия и мудрый взгляд.

Друг мой, рифмы укротитель!
(И, надеюсь, я Вам - друг!)
Чтож по кругу вы летите -
это замкнутый ведь круг.

Острый нож и яд цикуты
Вы отдайте Фрекен Бок,
Гамаюн, Баюн - лишь плуты,
Лучше лимонада - сок.

Как же Борхес? Где Макондо?
Что сказал бы дон Хуан???
Не трудитесь для бомонда
Это кладбище - не храм.

Не отыщет нагуаля
Тот кто пишет напролёт:
"Валя, Маша, Нюра, Галя...",
Кого Алконост ведёт.

Возвращайтесь-ка на крышу
Вас Малыш давно там ждёт,
И Мадам там вами дышит...

Мне не терпится бросить рифму,
На ходу её записать,
Заплести в неё откровение,
Да и Божию благодать.

фантастические тени
вдаль плывут под шепот звезд
опустившись на колени
я венок плету из грез
хоть красив холодный очень
брошу дар в речной поток
лучше этой лунной ночью
вам из рифм сплету венок

Моя тоска по тебе не рифмуется,
Она, из угла комнаты, скорчившись,
Целится прямо в висок…

Мне больно...

Я помню ту ночь и заснеженный город,
И тихие сонные улицы,
Где молча бродили с тобою…

Все стерто...

Моя печаль по тебе не знает границ
Она внутри вскипает и тлеет
Из памяти сердца не вырвать страниц…

Но я ни о чем не жалею.

Моя любовь к тебе бесконечна как мир
И нет ей конца и нет ей начала
Она в моем сердце,в мыслях моих

Но, я тебя потеряла...

Мои рифмы твердеют цитатами,
бронзовея на белом листе:

Наша жизнь – не тире между датами
на холодной гранитной плите.

Накопившими пыль мемуарами?
Достижениями в ремесле?
Презираемые антикварами –
чем запомнимся мы на земле?

Дни бегут, друг на друга похожие,
и пустыми понтами звенят…

А найдётся ли что-то хорошее,
что останется после меня?



30 – 07 -15

Лист лежит пустой, непривычно белый
Ждёт проекций слов взмученной души,
Мой прошедший день я рисую смело,
Мыслей грунт готов, и рука спешит,
Лук натянут мой тетивой звенящей,
Напряжённость слов, монотонность фраз,
Гармоничность есть в нотах настоящих
Моих гласных букв в рифме, каждый раз
Я точил и брал новые аккорды,
Стих лепил, ваял архитектор душ
Был ли прав, не знал, но был очень гордым,
Что хоть кто-то раз душу грел от стуж
Возле костерка моего ковчега
Свечи зажигал он святым...

Славянская душа – престольная и весьма крепка,
Не остановить, несётся сквозь леса, поля, луга.
Будто лебедь на излёте, надув белы паруса,
Теребит крылом заречье, словно горная река.

Разгул, свобода и тоска, лето, осень и зима,
О них заложена строка - чем живёт моя душа.
Вьётся девичья коса, волосинок много, тьма,
В голове теплится рифма, ищет тему для стиха…

Ушли бурлацкие суда, чуток сочит издалека
Стон славянина-мужика, что изнемог от тягаря.
И во мраке, и в пыли, досель...