И где б я не бродил

Не ломай мои нервные клетки,
в них живут мои нервные тигры.
Не дают их свирепые игры
мне уснуть. Я как птица на ветке -
по ночам не пою, и не плачу,
и не сплю, оперенье теряю…
Я на клетках замки проверяю,
своим тиграм загривки лохмачу.
Ну а тигры – хвостами по рёбрам
бьют и рвутся из клеток на волю…

Ветерком по ковыльному полю
бродит осень. Пуста и подробна

2008-03-15

Суббота, вечер. И бутылка Хванчкары.
На блюдце тонко, ломтиками, сыр…
Пред упоением в тиши ночной поры
Латает влага боль сердечных дыр,
Вливаясь в них живительным огнём…
День дремлет наигравшимся котом...
Вздыхает, притомившись, тихо, дом...
Очнулись, бродят тени за окном...
А мы вино в бокалы разольём...
И тонкий летний аромат
Сквозь фиолетовый закат…
Глоток вина, тепло... Живём!..

Мне плоть негрешна жаждою тревожит,
В душе своей я чувствую изъян,
Любви безкрайней там царит обман
И ревностью змея мне сердце гложит,
Но сладостна мне боль сердечных ран...

Я лоно белоснежное заправлю,
Когда вновь сладострастный океан,
Что мне судьбою предначертаною дан
Мне даст уснуть,когда я Вас оставлю
В помятых простынях укрыв усталый стан...

Мне серых будней многоликий плен
Не даст свершить обдуманных поступков,
И в дверь войдёте Вы уже без стука,
Когда...

Поэт как женщина раним
Он ищет у толпы признанье,
Ему приятно состраданье
Он просит, чтоб остались с ним…

Хотя бы временно – на миг,
На крыше, если не в постели,
Он жаждет, чтоб его хотели,
Покуда длится его стих.

Когда поэт наш – поэтесса,
Куплетов сексуален вид,
А в строчках перечни обид –
Скучает желтенькая пресса.

Малыш! Мы сможем ей простить
Неловкость слога, рифм смятенье.
За нежность. И во искупленье
Грехов своих, благодарить.

Мадам, устав от...

Три мудреца, всхуднув с лица
В трусах бродили из свинца,
Когда в реакторный отсек
Загнал их страшный гомосек.

Три мудреца, допив винцо,
Пошли прохожим бить лицо.
Но повстречал их Норрис Чак
И... снова палки от нунчак.

Три мудреца, маци поев,
Пошли охотиться на дев.
Нашли одну себе и что ж?
Их всех изгрызла мандавошь.

Три мудреца, прибыв в Нью-Йорк,
Попасть решили в местный морг
И вместе прыгнули с моста...
Ну что тут скажешь - красота!

Без героя – нет творений!
Без героя – нет конца!
Кто проучит наглеца
И не избежит венца?
Только маг и только гений.
Наш герой, увы, не Гегель
И до мага не дорос,
У него курносый нос,
Губы толсты, руки длинны
И амбиции невинны:
-«Истребить все силы зла!»
Меч серебряный и колья,
Дедов крест, щит Лукоморья -
От врагов – одна зола…

Только есть неясность в теме –
Где врага ему сыскать?
-Эй, вампиры! – Эй вы, тать!
Долго он вас будет ждать?
Ведь уходит его время.
Да, в подъезде...

Не поэт кабаков я, не мастер клинка...
В моих строчках - любовь, шепот волн и металл;
В них дрожит пистолет у седого виска,
Тает в красном вине философский кристалл.

Растворяется мир - в плеске рифм, в игре слов,
Превращается миг в бесконечность веков,
И течёт - чередою отсечённых голов,
Отпечатками ржавых железных оков.

У причала Судьбы, у залива Мечты,
В смене снов и метафор, гордо бродит Тоска,
Манит, вслед за собою, идеал Красоты,
И уносит в туман Золотая река...

Хорошо зимой моржом
В Антарктиде пить боржом.
Ни пожары и ни ржа
Не испортят жизнь моржа.

Хорошо в лесу лосём
Размышлять о том, о сём.
Убегут враги, кося
На рогатого лося.

Хорошо плевать в окно.
Я бы тоже плюнул, но
Неприятно будет мне
Отражаться в том окне.

Хорошо бродить в овсе.
Мы там ходим, но не все.
Кое-кто косу принёс,
Чтобы выкосить овёс.

Хорошо домой для щей
Наловить ведро лещей.
Скажет мама: - притащи
Пару луковиц на щи.-

Хорошо лежать пластом,
Мух...

Завалиться, что ли, к Эллис?..
Той, шо «next door to...»
По-соседски б спели,
Хором, ла-буду...
Припереть с бутылкой,
Без закуски, чтоб
Музку страстно-пылко
Головой в сугроб.
Из окна прохожих,
Напугать до дрожи,
И громоздким рёвом
Разогнать зевак,
Стопорнуть трамваи,
Аньку догоняя,
Слив на рельсы масло,
Веселись! Бардак!..
Да плеснуть помоев
В блюдечко с каймой,
Чтоб народ усвоил,
Кто его герой...

И на пьедестал...
Гля!.. Венок достал...
Ба!.. да не терновый...
Типа...

Что ж! Если Вами Фрейд озвучен -
Мне ближе - Витгенштейн и Кант,
Но... к онанизму не приучен,
И поскромней, чем Ваш - талант.

А также - комплекс д'Артаньяна
Во мне изжит - не до конца,
И как гасконец - глупо, рьяно
Привык учить я наглеца.

Неверно чтите Кастанеду!
Путь Воина - среди руин...
Своих! Чужую резать вену
Нельзя. И Маг всегда один.

И в чувство важности - не входит
Трансцендентальный ритуал.
Есть шутка - в шутке юмор бродит,
Но есть цинизм - и в нём кошмар.

А...