И блеклая поэзия

Где ты? Отзовись, человек который
Нужен мне на век, единый, и не скрою
Я всё жду тебя и знаю, что однажды
Встретимся с тобой где– нибудь
В прохладной тени дерева,
А быть может,
Блеклая трава ляжет нам под ноги.
Может быть и там, где стремглав несутся
В дали поезда, или в воздух вьются самолёты
Рёвом небо разрывая, а быть может там,
Где толпа людская в ярмарочный день
Давит друг другу ноги, или в праздный день
В гостях у кого– то, а быть может просто
Выйдя на прогулку встретимся с...

Как надоела эта ложь...
Печаль непрошенных страданий...
В стакане лед, а в сердце нож -
Тоска и горечь расставаний...

Да пусть горит оно огнем...
Пусть все исчезнет, испарится...
Опять..опять ошиблась в нем,
Себе позволив вновь влюбиться...

Как я устала жить тобой...
Зачем ты мне? Ты призрак рая...
Ты мне не нужен, ты не мой -
Себе который раз внушаю...

Опять твержу: оставь, забудь...
Все тщетно: жалки все старанья...
Лишь безразличья зная суть,
Узнаешь слезы и стенанья...

Январь, разряженные елки.
Как расфуфыренные снегири
игрушки на иголках колких,
аляповат на дед-морозе грим,
снегурочка с косой из ниток,
шубейка – блекло-выцветший эпонж,
осколки от бутылок битых –
на них танцует полупьяный бомж.
Угомонившись на рассвете,
спит площадь, улицы, бездомный кот,
спят ждущие подарков дети,
дождь моросит… Ну, здравствуй, новый год!

Хорошо быть гением. Жить, возможно, в Болдино
Или в Переделкино, или… просто жить!
Хорошо быть викингом – чертыхаться Одином,
На даккаре, странствуя, континент открыть.

Хорошо надёжным быть, ласковым и пламенным,
Верным и удачливым… Только – не святым!
Плохо пессимистом быть с сердцем твердокаменным,
С взглядом заторможенным, блеклым и пустым.

Плохо быть занудою – скептиком-завистником,
И бубнить под нос себе: - «Тоже мне, Шекспир!»
Плохо себялюбцем быть, женоненавистником,
И...

Независимость от свободы – есть любовь.
Беспричинность всех причин – это ты.
И громадой нетронутой вскинут на чашу весов
Творческий дух несовершенства, где я святым
Орудием сердца вытачиваю произведения,
Что за тобою бредут впотьмах, как во смертной глуши,
Где я сколачиваю разобщенные звенья
Творческого несовершенства своей души.
Независимость от свободы, мне, как сахар,
Когда несвободен тобою, когда от тебя не на шаг,
Знаешь, этому блеклому почерку хватит и взмаха
Хилой строфы...

Осенний первый дождь
Уютно шелестит в листве.
Калины в каплях гроздь
Цветком алеет на траве.

Проглядывает синь
В разрывах блекло сизых туч.
Печаль, уймись и сгинь,
Еще так ласков солнца луч.

И время тишины,
Поверь, еще не истекло,
Пока мы влюблены
В такое нежное тепло.

Странно, небо будто почувствовало что, что-то случилось. И всю ночь плакало.
Два сердца замерзли. Их холод превратил слезы неба в снег.
Утро. Все как всегда - серые люди, трамваи.
Все спешит, спешит, боится не успеть, опоздать…
И только белые слезы все падают и падают, опускаясь на безликие улицы.
Небо плачет.
А в разных частях блеклого сонного города из своих домов вышли два сердца.
И вроде бы все как всегда – да. Только как-то одиноко, тоскливо…
И одно из них смотрит пустыми...

Эмоции... линий вены .
По клеткам рисую бритвой .
А мир , ярких красок полный ,
Становится серым , блеклым .

Во взгляде тупое упрямство ,
В глазах застывшие слёзы .
И мысли о вере и Боге ,
Наверное , стали уж лишними .

Эмоции... суицидное...
Не страшно выпустить душу .
Любовь... бывает обидной...
Душе в небесах будет лучше.

Не тревожь словами напрасно
И взгляд не роняй несмелый,
Я второю быть не согласна,
Ну а первою быть не сумела.

Мы врагами с тобою не будем,
И друзьями остаться не сможем,
В этих блеклых понурых буднях
Потерять любовь так не сложно.

Не тревожь словами напрасно,
Они вянут подобно цветам,
Боль душевную, грусть ненастную
Мы оставим немым устам.

Она сказала - Люблю...
А он промолчал....
Она кричала - Молю!
А жизнь ее как причал.
Причал, от которого в свет
Уходят все корабли.
И счастье, которого нет,
Не скрасит блеклые дни.
Она сказала - Люблю...
Ответом было молчанье...
И слов нежных всех трепетанье
Погасло свечой на ветру.