Хутор лосевский умирает

За всю жизнь так стало стыдно –
И в одиночестве рыдать.
Мне горько так и обидно,
Процветающим умирать.

А в заблуждении паря,
Писал только лишь о лире.
О себе порой говоря,
Пробуждал любовь я в мире.

Я всё своё время творил,
В душе только волки выли.
Но меня никто не любил,
И глаза в тумане были.

А во сне – жизнь стало видно,
Не хочу я больше страдать.
Мне горько так и обидно,
Процветающим умирать.

Стихи умирают на пиках.
До хруста под-д-детые вверх…

Не нужно при этом хихикать.
Ведь это же смерть.
А не смех.


Вон там – от прицеленной злости…
От меткого камня - вот здесь…
катрены хрипят на излете
и харкают кровью с небес.


И красным следят по пороше…
И узко белеют во тьме…
На пьяный топор напоровшись.
К тебе не дойдя. И ко мне.


Такая их воля и доля -
в пожарах гнездо своё вить…

Сначала ослепнуть от боли.
А после прозреть –
от любви.


Вдали от литавр и...

Лето, одетое в пальмы,
акварелью размытое небо
отражает вода океанов...
Все уйдет навсегда и бесследно.

Умираем вдвоем в безызвестности -
я и мечта о рае.
Мы останемся каплей вечности,
только песней далекого края.

И вернемся назад поздней осенью
тенью хрупкою в дом охлажденный.
А душа моя с серой проседью
в теле жизнью неутомленном
умирает, как бабочка яркая
с двумя крыльями, пеплом прожженными...

Иной умирал, далеко между звёзд,
Он лучиком мысли коснулся Земли.
И там на аллее, меж белых берёз,
Меня его мысли, печалью нашли.

И знаю теперь, где-то там далеко,
Последний, народа Иных умирает.
Что тяжко ему, что ему нелегко,
Что он одинок и безмерно страдает.

Его мыслей логику, мне не понять.
Мы разные слишком, он Древний — Иной.
Но чувства свои в них он смог передать,
Мы в этом похожи — он тоже живой!

Далёкий мой Друг, не печалься — не надо!
Поверь, не один ты — я мыслью с...

Твое дыхание, взгляд и страсть,
Необычайность поцелуя,
Твои глаза, твой облик-все,
Все в тебе люблю я.
Твои манеры, голос, стиль,
Твои привычки и слова,
Характер, мысли и поступки,
Любимый жест рукой,
Увлечения, жизнь и одежда.
Тебя уже не повторишь.
Ты никогда не подведешь, не бросишь.
Ты лучший, нет тебя ближе.
А чего от тебя ожидать- не знаю.
Ты нужен, ты просто мне необходим,
Как солнце, воздух и вода.
Ты дорог, дорог мне таким,
Каким ты был со мной всегда.
Тоска, тоска. А...

На снегу капли крови рубином горят,
На вершине холма умирает солдат.
Рота дальше с боями на запад ушла
От фашистов отбита была высота.
Только этой победы ему не видать
В свои двадцать неполных пришлось умирать.
Будет в горе рыдать безутешная мать
Никогда ей сыночка уже не обнять.
Но придёт уже скоро Победы весна
И цветами покроется та высота.
На вершине холма засверкает звезда,
Здесь застынет в граните солдат, навсегда.

Любомир сидел, склонившись,
И с печалью на лице,
Так от слуг и не добившись,
Что случилось во дворце.

Где жена его, Милена?
Ведь была же в терему!
Не прошла ж она сквозь стены…
Как исчезла? Почему?

Да! Была в своей светлице
Перед зеркалом, одна.
Но она же ведь не птица,
Улететь чтоб из окна.

И не выпрыгнешь в окошко:
Над землею высоко …
Да! Не птица и не кошка!
Что ж случиться-то могло?!

В деревнях прошли окрестных,
Всё надеялись, а вдруг …
Всех крестьян спросили...

Погибать не страшно мой друг
Страшно что умираешь не сразу
Что ошибок своих не вернуть
Без огранки оставишь алмазы

Больно что не мог повернуть
Размазжился об стену позорную
И идёт он обратно идёт!
Но идёт то он весь заблёванный

Умирать не страшно мой друг
Страшно что погибаешь душою
И тебя тогда не поймут
Скажут надо же отчудит такое.

Не поймёшь то ли жив, то ли мёртв
Пробежался по коже озноб
Мертвецов я с роду не видывал
Ну а этот ещё и идёт

Я смотрю на него с высока
И...

Художник нарисует воздух,
из воздуха родится –
дыхание, и чёрный голос воронья,
вещающий – дышать, что умирать,
но умирать с надеждой. Алмазной колесницей
прокатится зима по кремню глаз и высечет искру –
то гниль весны, то сырости печать
на запечатанном конверте солнца,
внутриутробного тепла горнило,
а значит, что-то в этом есть а, значит, что-то было…
Молочно-кислый месяц по утру,
прощаясь, растворит ещё одну печаль
для новых звёзд; бродячий всхлип эфира
подаст художнику на хлеб...

Обида,
Затаилась во мне так глубоко.
Закрыта
Улыбкой и видимостью «мне легко».
Всё больше
Я понимаю, что это игра.
Всё дольше
Жду тебя , жду возле окна…
И вижу
Как «мы» умираем в прозрачности дней
И слышу
вздохи несчастной веры моей.
Я знаю
Ты не изменишься никогда,
И я умираю,
Как наша любовь , навсегда.