Художнику

Глухой глухого звал к суду судьи глухого…
А.С. Пушкин

Художник – от слова Худо!
Русский фольклор
-------------------------------------------------------------

Слепой слепого звал на выставку картин слепого,
Ведь там висел шедевр – Квадратная корова.
Эксперт слепой, ощупав всю картину,
Сказал: «Она безумно креативна!».

У тех, кто ХУДА ЖНЕЦ – у креативных Crazy –
Их креатив из всех отверстий лезет...

***
Вот и птицы на юг полетели,
Лето удаляется со сцены -
Лишь огрызок (более недели),
До конца сезона перемены...

Больше медь вылазит на листе,
Наступит скоро время листопада -
Готовится природа к наготе,
Но осень для художников отрада...

Палитры краски в золотых тонах,
Янтарным всплеском мёда урожаи -
Под рифму строк поэтов в жерновах,
Про аистов собравшиеся стаи...

Тоскуем, зная - лето возвратится,
Хоть осень всегда грустная пора -
Не только людям - не щебечет птица
И...

Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет — то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...
Есть незримое творчество в каждом мгновеньи —
В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.
Будь творцом! Созидай золотые мгновенья —
В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз...
Бесконечно позорно в припадке печали
Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.
Разве Новые Встречи уже отсияли?
Разве только собаки живут на земле...

.

Приходит день и час конечный;

все волны тела моего

сольются каплей с миром вечным,

душа взойдёт на суд Его,

в деснице чьей вселенной судьбы

и вся больная суть моя,

кто видит и прощает, любит…

А я, слепец, живу, гордясь.

Закаты и восходы, фазы

Луны, планет и глупых грёз

другого сердца резонансом

коснуться через светоч слёз.

Душа изныла от лукавства:

иллюзий сладких фальшь, обман;

вновь сети мира и коварства –

завистник шлёт земной дурман...

Молодая женщина устало
Без зонта идёт к себе домой.
Вероятно, жизнь её достала,
Только ли Парижский дождь виной?

Мама просит девочек поближе
Подойти, чтоб скрыться под зонтом.
Непогода нынче над Парижем,
Прогуляться можно и потом.

Платья и причёски, - всё по моде,
Люди показаться вышли в свет.
Дождь совсем некстати, неугоден,
И ему, конца, казалось, нет.

Не заметить было не возможно
Всех, кто выходил на тротуар.
Их нарисовал потом художник,
Мастер кисти, цвета, - Ренуар...

Если я нарисую Ленина,
Мне от славы не отвертеться -
Прилетит не одна поленина
По башке. Инвалиду с детства.

Тут уж лучше портреты точками
За трояк, да на чье-то царство.
А вообще - раз страдаю почками -
Пью внимательно - как лекарство.

Но не думайте, не косею я.
Вы Оксану мою видали?
Да, табличку свинтил Асеева -
Не хочу жить в мемориале.

Едут хмурые лица в транспорте,
Чтоб проснулись и подобрели
Отмените все фото в паспорте.
Есть чудесные акварели!

Греет, словно кашемиром,
Сердце слово это.
Славься, древняя Кашира,
Город полный света!

Колокольной стариною
Ты под облаками
Славил Господа весною
Долгими веками.

Город джема и варений,
Город златоглавый.
И кипят твои сирени
У Аллеи Славы.

Красоты твоей бессмертье
Остаётся летом
У художника в мольберте,
В сердце у поэта.

И в любом далёком месте
Столь большого мира,
Вспомнит он, берясь за крестик,
Про тебя, Кашира!

Автор: Ольга Волкова

Поэт стихи в тиши с душой писал,
Играл на лире, пробуждал,
Потом издателя искал,
И за свои шиши публиковал,
Он пользу приносить мечтал,
И этой пользой всех достал,
А ты, что лыбишься, его читал?
Да ты же лох, я так и знал.

Я как и он, полезным быть желал,
И под гитару, выступал,
Простые песни сочинял,
Потом со сцены публике читал.
Играя на баяне, ублажал,
Своею рифмой возбуждал,
В душе я нежность насаждал
Любви стихи свои я посвящал.

Дымок отечества поэту сладок,
И нет для...

Сто сорок два года назад!
Где в горах весной цветёт
виноград…
Родился Сталин в семье
сапожника,
А не великого грузинского
художника.
Он родился в 1879 –м году
двадцать первого декабря,
Когда в горах догорала зоря…
Отец и мать его были рады!
Помощник родился им на
славу.
Когда священник его в храме
крестил…
Родителей он оповестил!
Взлетит ваш вот этот орёл!!!
На русский большой трон…
Прозорливыми оказались
священника слова!
Иосиф взрослея в кавказских
горах,
На родительских...

Она пишет картины словами,
Те, что видит не разум, душа.
По-другому увидеть орнамент
Не смотрящие вверх не спешат.

Не обидно совсем ей, не больно,
Нет задачи понравиться всем.
Внешний вид абсолютно довольный,
Жизнь на белой идёт полосе.

Одинаковость, - это как стадность,
Личность, - вызов зарывшимся в ил.
И никто не увидит усталость,
Разве тот, кто был рядом, творил.

Быть художником слова не просто,
Для неё в этом сложности нет.
В море серости создан был остров,
На котором...