Художнику

Близость, разломилась на куски, разлетелась
на осколки, разбудила и потёмки, расступи-
лись, расползлись, сумерки пришли на смену,
утро, бабочек порханье не забуду, мотыльков,
что вечером кружат, жалят пчёлы, жмут ботин-
ки разошлись на паперти картинки о прошед-
ших, прожитых деньках, соловьёв и зябликов
напевы, девушек сажали на колени, окончанье
мира, ипостась, сущности, русалки из воды, что
на ветки влезли, взгромоздясь, пели песни, чёр-
ной ночи князь,………………………………….
на...

Как жаль, что я не чья-то муза,
Не вдохновлю художника, поєта..
Любимым вот я тоже не воспета..
Но, к счастью, не Горгона я Медуза :-)

Общение с Душой – это лучшее, что я знаю.
В этом общении есть всё, чего нет между нами.
В Душе есть то, чего не достает в личностях наших.
Она – цельна, чиста, милосердна и возвышенна,
свободна от двойственности, страха, упрёка
и не скользит в кривизне.
Безоглядный полет – Ее стихия,
и Разум Вселенной через Нее светит.
В мире бесцветных людей и одномерных судеб,
Она греет яркой Звездой над стадом пигмеев,
с тленом и мелом в крови,
людей-автоматов, автоматизм бессознательности которых...

О, Розы Вашей Души…
Закружили нас в последнем танго и понесли…
Ро-зы Вашей Ду-ши…

* * *

Когда Вы посылаете мне нежные розы,
словно лучи проливаются из-за туч…
И тогда я осмеливаюсь взять в ладони Ваше лицо,
раствориться в Вашем взгляде и утонуть.
Тогда расцветают небесные розы,
мгновения тают…
Ваши розы не вянут,
их запах лишь утончает тайну и суть.
И обновляется душа, дыханья роз полна.
Как же скрашивает духовная любовь жизнь на Земле.
Лишь струятся меж нами волшебные розы...

Растят королевства жемчужины —
Красавиц своих и принцесс;
Они освещенные, нужные,
Вокруг них кипучий процесс.

Художники пишут их красками,
Поэты слагают стихи.
И все в королевстве обласканы
Прекрасным созвучьем стихий.

А если же где вдруг негожее
В почет наивысший введут,
То место то станет отхожее,
И горе там люди пожнут.

Растят королевства жемчужины;
Господь все решает с небес:
Куда послать ангелов дружбы,
И где воссвирепствует бес.

Кто ты в этот раз?
Художник или бездарь?
Увы, молчит небо...

Листом осенним
в ладонях лета стану...
Одним из первых.

Художник - Время...
В его палитре странной
нет красок серых...

Рассветы и закаты -
судьбы страницы...
Не все ль мечты крылаты
пером Жар Птицы?

Зачатый в утробе неведения, выношенный на руках самообмана,
в заблуждении, черпающий оправдание собственной жизни,
и согревающий эфемерную мысль мнимого превосходства,
лилия грудничковой мудрости, уже полная самолюбования,
стыдливо пробивающаяся сквозь мутную воду царственной лжи,
твоя истина, хранящая девственность от посторонних глаз это –

философ, боготворящий стены родного храма,
поэт, снимающий шляпу перед выпивкой, женщинами,
втягивающий в прокуренные лёгкие
бездомный...

Пустынно небо. Я щас всё исправлю
Сказал Художник и стал рисовать
Чтоб не пришлось дорогу вам искать

Осенний сад, как он прекрасен!
Здесь столько неги и тоски.
Художник, краски все истратив,
Своею кровью окропил.
Пылают страстью георгины,
Как бусы - ягоды рябины,
На хрупких веточках висят.
Какая нежность и услада,
Бродить по узким стежкам сада,
Внимая, как шуршит листва.
Задуматься и не заметить,
Как быстро наступает вечер,
И змейкой вьётся уж туман.
И все потонет в сизой дымке.
Лишь только ветер- невидимка,
Тревожит сон увядших трав.