Художники

Я сегодня на волне,
видно я соскучился.
Вспомнил старые года,
Как в театре мучился.

Так однажды занесло,
Числился художником.
Непростое ремесло,
Но про то отложено...

Там прикол был как то раз,
Вообщем все житейское.
Шла премьера напоказ,
Что там библейское.

Эпизодом был артист,
Стас-рабочий сцены.
Должен был свечу зажечь,
У святой Елены.

Возраст был уже седой,
Слабость алкоголем.
Вообщем спичку обломал,
И прям вслух глаголет:

-Что ты ,б.....ть, давай гори,
Сука...

ЛИБРЕТТО

долой цензуру - вашу мать!
творцов не смейте распинать! -

художнику нужна Свобода,
в отличии от путриота,
совка, холопа, стукача,
раба, иуды, палача,
попа, мента, вояки,
чиновника-собаки...

ХолУЙ не любит удивляться,
но очень любит - оскорБЛЯться,
судить, винить, учить, стращать,
калечить, править, запрещать,
доносы гнусные строчить,
инакомыслящих мочить...

но знайте, путриоты,
но знайте, мракобесы,
вам не убить Свободы!
бессмертен дух Свободы!
воскреснет...

С хитринкою произведенье,
(Чего в его твореньях нет)
Решил художник, от безделья,
Изобразить на полотне.

Творением своим довольный,
Ему название даёт --
«А сколько зерён на ладони?»
Название, ведь, всяк поймёт.

Вокруг картины глаз немало.
Доволен каждый был и рад,
Переходя в другое зало,
Что насчитал он — пятьдесят!

Творец в сторонке улыбался.
Сколь было зрителей – не счесть!
Никто взглянуть не догадался
На пальцы, коих было... шесть!

Ночью кисточкой художник
Красит каждый лепесток,
И поэтому прекрасный
Получается цветок.

Он среди травы зелёной,
Листиков и стебельков
Самый яркий и нарядный
В свете тёпленьких деньков.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015

Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет — то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...

Есть незримое творчество в каждом мгновеньи —
В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.
Будь творцом! Созидай золотые мгновенья —
В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз...

Бесконечно позорно в припадке печали
Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.
Разве Новые Встречи уже отсияли?
Разве только собаки живут на...

Чего-то на портрете не хватает -
Какой-то штрих всё мог бы изменить,
А без него твой образ просто тает
И исчезает тайны сходства нить!

Казалось бы, всё уловил художник -
И то, как любишь ты смотреть в окно,
Когда на улице весенний дождик,
И этот взгляд, и жест, но всё равно

Чего-то на портрете не хватает,
Словно в тебе погас душевный свет
И образ просто форму обретает,
Вот только содержания в нём нет!

Бывает, мы порой не замечаем,
Что в жизни чей-то образ без души,
И...

Злюсь на слова запрятав тайны, ушли в печаль остатки сна
Все безразлично и бескрайне, внутри меня, внутри Тебя
Когда в духовности церковной вдруг вижу денежный поток
Когда мой друг, в душе бездомный, приобретает потолок.

Не оставляй следы на теле, художник скомканных картин
С Тобой восторженно горели, не видя грусти и рутин
Ты рассказала про запреты про угасание тепла
Внутри закутанное где-то, всецело сразу забрала

Сознанье портит радость сказки, приходит сон опять светло
Иду по...

Закат в пол неба...
Все в розовом портвейне.
Из дырки в облаках кисейных
Торчит луна краюшкой хлеба.
В траве фигня какая-то стрекочет,
С болота тянется туман...
Художник с чувств осенних пьян -
Доволен днем и выпить хочет!

В старой низенькой избушке,
На краю лесной опушки,
Жили бабушка и дед,
Жили в мире сорок лет.
Вдруг, их миру вышел срок,
Бабка кажет холодок,
Каждый день идёт вразнос,
Деду шлёт поток угроз,
Машет скалкой перед ним,
Взглядом жжёт его своим.
Дед с печи и не слезал,
Бабку он не понимал.
Шли денёчки чередой,
Дед забыл уж про покой,
И не знал он, наперёд,
Жизнь иная бабку ждёт!
Вот однажды, в ранний час,
Бабка кажет слов запас,
Ни секунды не молчит,
Взором огненным искрит.
Дед с...

В нашем добром старом парке,
Где зимой совсем не жарко,
А весною распускается сирень.
Мы с тобой бродить готовы,
И за словом снова слово,
Незаметно пролетает день.

В этом парке наши мамы,
Кто-то поздно, кто-то рано,
Но гуляли с тем, кто стал потом отцом.
Я сама такому рада,
Если часто вижу рядом.
Под луной любимое лицо.

Здесь немало поколений
Проходило по аллеям,
Где всегда звучал аккордеон.
Пусть взрослеем мы с годами,
Навсегда он будет с нами, -
Наш любимый парк ЦПКиО...