Художник

- Не надо ползать, протрезвели,
пойдём, проторенной тропой,
где вой, и стон и крик душевный
абсурд в другом, в ослепшем
чувстве,…………………….
что для художника не
страшно, последнее, что есть,
осталось, а это не богатство
жалость………………….

http://www.sunhome.ru/poetry/183706

Бог.

И верно, - ползать по цветам,
Созреть не дав мешать с землею
Абсурдом бить по головам
И лживо мнить себя героем
Не Путь того кто Сердцем чист
И Мыслью Вечность воскрешает -
Он оживил немой...

Только сильный скажет: я из многих,
Только сильный скажет: я, как все,
И увидит все Земли дороги,
Как единый путь от Бога – всем.
Нет здесь умных, глупых и богатых,
Нет здесь гениев, как нет и простаков,
Здесь лишь роли, что на время взяты,
От святых деяний до грехов.
Только сильный видит Божью Меру,
В коей нет престола никому,
И играет роль уже чрез Веру,
И приемлет всякую Судьбу.
Он себя не ставит выше, ниже,
Он плоды не сеет и не жнет,
Он как все, но мыслью к Богу ближе,
И как...

Смерть близкого, кажется такой далёкой,
потому, она всегда, так центростремительна, относительно боли.
Слёзы ранней, раненной дородовым теплом, весны –
это тоже подобие смерти, смерти бескровного
во имя освобожденного духа цвета,
в израсходованном, замкнутом годичном цикле,
замкнутом на застывшем сиянии молочного савана,
в цепочке перерождений взгляда художника
за окнами старой квартиры.
Что я могу изменить? Только себя, но не свою природу.
Высшая степень мужества, сильному...

Небесный Град, уж вижу я тебя всей силой сердца.
Но как сияешь Ты, Гармонией своею ослепляя.
Какой хрусталь цветов под фиолетовой короной
Воздымаешь к сердцу Космоса, что в глубине твоей сокрыто.
О, ни один небесный град с тобою не сравнится,
Престол Художника и Мастера ты охраняешь.
Ты цитаделью Блага, Красоты и Истины встаешь,
Своим магнитом души собираешь.
Но кто войдет в святой Огня источник,
На Весты алтаре сложив земную карму,
О, кто готов порвать с Землей?
Как мало их сегодня...

Куда ведете, вы, дороги?
В какой неведомой дали
Вы стали так гладки и строги,
Что вас метели замели?
О гололед скользит резина,
И не спасают и шипы,
Так на холсте плывет картина,
Когда художники слепы.
Над вами дым костров клубится,
То дальнобойщиков шашлык,
Их разговору длиться-виться,
Как будто вялится балык.
Застряла фура, хода нету,
Одна белесая пурга.
Вот кто-то отстрелил ракету,
Словно каблук от сапога.
Где Вы кончаетесь, дороги?
На вас луны спадает свет.
И цепенеют...

С добрым утром - сосны говорят,
С добрым утром - птахами щебечет
Поэтично брошенный заряд,
Отпуская прожитое в вечер.

Пробуждаясь утренней зарёй,
Вёснами слагая жизни эхо,
Вьётся изумрудною тропой
Новое Сознанье Человека--

Глазками восторженно моргнув,
Распахнув окно сердечной шири,
Глубоко и жизненно вдохнув,
Вызревает Дух в душевной миле.

Слышите, как ластится сирень,
Побуждая нотой благозвучья
Токи жизни в солнечный апрель?
Это в НАС Величия поручни.

Это в НАС...

Пожиратель радуг, преуспел в своём «занятье», вне
удел, художников оставил краски, съел,он разжевал,
и радости не стало,найти, «отведать»,разбросало,по
свету, пилигримы бытия, где ты, а может быть и я,
плетёмся, на потуги, чаем,и горе чаем, запиваем, то
церемонии ковчег,где чайный домик и успех, зелён-
ного на черном, парадигма, идея существующих ве-
щей, ты чья? предтеча, или чей? родишь чего? или
уйму, старания и хлопоты твои? эклектику мы во
главу, поставим, соединим, вибрации...

Ты посмотри на их фигуры,
На эти милые глаза.
Для вас готовы про ля муры
Мы петь до самого утра.

Ну где найдёшь ещё такие
Головки, ножки, стан и ... стоп.
Вы вызываете большие
В нас чувства и страстей потоп.

Припев.
Без вас мы что?
Да круглый нолик, вот и всё!
Как вы нежны, как хороши,
Вы нам нужны!

Для вас на подвиги любые
Готовы ринуться толпой.
И рыцари в века былые
В турнирах бились меж собой.

Настали времена другие,
Мы не решаем силой спор.
Но сколько...

Вольному воля, спасённому Рай,
Цепи рабам, падшим Ад и могилы.
Замки вельможам, а нищим сарай,
Слабость своя, бьёт больней чужой силы.

Прежде чем сьесть мышь, играет с ней кот,
К жертвам сочувствия нет у судьбы.
Прежде чем смертью она путь прервёт,
Мучает тех, в ком нет сил для борьбы.

Слава героям, придворным награды,
Власть карьеристам, а деньги дельцу.
Вбив гвоздь в ладони, за поиски правды,
Мир детей Бога отправит к Отцу.

Сцену артисту, художнику холст,
Песню певцу, жизнь...

Вдаль по лунной дорожке уйдут.
Тихо-тихо, красиво те мягкие тени, от художника тонкой кисти,
Тонкой рябью, в чистой озёрной воде растворятся они - эти чудные красок мазки...