Художник

ПОЕЗД БЕСКОНЕЧНОЙ ЭВОЛЮЦИИ

Пока горячая, как ток – по проводам, по жилам нашим кровь без устали бежит
И сердце пылкое в нас словно во врата владений вечности настойчиво стучится,
А мысль не ведает покоя и всё далее за горизонт стремится,
На резвых крыльях достигая широчайших уж, космических орбит, –
То, как клокочущий вулкан, недаром жизнь вокруг бушует и кипит,
А с ней и поезд бесконечной Эволюции на месте не стоит
И в даль туманную времён, стуча колёсами своими, лишь стремительнее...

Муж: (гордо) Я доволен собой и женой.
В общем, в жизни у нас всё отлично
Лисий хвост не тяну за спиной
И рога не растут от двуличья.

Подстрекатель: Заявление ваше принять.
Мы не можем, на всё есть порядки
Как бы ни было, нужно узнать
Совместимость и прочие дрязги.

Вашим случаем, лично займусь
Протестировав степень сомнений
План составив, порядка добьюсь
На примере телесных сношений.

Муж: Что вы мямлите, это любовь!
Не к чему ваши глупые толки
На предательство не соглашусь...

Я – всего лишь рисунок на старых обоях
Торопливым мелком – точка, точка, овал.
О пиратах, морях, кораблях и прибоях
Мой художник, наверное, с детства мечтал.

На обоях цветы, а в мечтах – альбатросы,
Шлифовал ветер души и парус трепал,
И «свистались наверх» юнги все и матросы,
И от страха к рукам прижимался штурвал.

А потом, на земле, в тихой старой таверне,
Обжигаясь, глотали живительный ром,
Пропуская тринадцатый тост суеверно,
И как медью азартно соря серебром...

Воспоминания в утиль
Не сдашь, не бросишь их на полке:
На самолетике в Эртиль
Мы прилетали... На двухколке

В Красноармейский вез нас дед,
Петр Николаич Остроухов.
В поселке том на белый свет
Я и пришла... Часок потпрукав,

И «дарвалдаями» звеня –
(Степь открывалась панорамой) --
Дед-конюх привозил меня
Торжественно в поселок с мамой.

Поселок наш не знаменит.
Эртиль известней ненамного.
Здесь «графский» сахзавод стоит,
А из Воронежа дорога

В усадьбу графа – двести верст...

Он рисовал поначалу штрихами простейшими
Брови, глаза и лица каноничный овал.
В полупрозрачном хитоне сидящую женщину,
Юный художник, влюблённый в неё, рисовал.

Ту, что в безумстве одаривал жгучими ласками,
Шею и руки её целовал горячо.
Он, словно маг, колдовал над палитрою с красками
Несколько суток без сна - так он был увлечён.

Счастье в глазах, освящённых улыбкою ангела,
Лёгкий румянец на бархатно-нежных щеках...
Сотни мазков вытирал, и накладывал набело -
Трудно давались...

Венеция. Холодная вода.
Свеча в старинном фонаре.
По винтовым ступеням вверх.
Ласкает ее тело мех.
Безлунный вечер в ноябре.

Пришла. Не заперто. Сюда.

Художник кофий ей сварил.
На стенах сохнули холсты.
И запах краски характерный.
Здесь все устроено наверно
К запечатленью красоты.

И как всегда один он был.

Модель прекрасна. Обнажилась.
Мазками заполняя холст,
Сплеталась колорита вязь,–
Из кисти музыка лилась,
Переливая образ в рост.

Венера в ней жила. Светилась...

он лирик,он художникк,он поэт
поэт своих картин,картин,в которых свет.
в душе живёт его портрет-
-образ жены,как свет планет.
вот в чём его секрет,
заслуга все его побед.
Нина-жена и вдохновитель,дороже всех монет.
она оставила на сердце его след.
такай он яркий,ярче всех камет!
картины Александра изящны,как балет,
великий "Гобелен" он строил много лет.
А вот его автопортрет,такой простой,как буд-то из газет...

он создавал,творил тот образ рек
таких картин,уж больше небывает.
но...

Штрихами несмелыми, на белом холсте
Рисует узоры, по-детски, вселенная,
И в поисках смысла в земной красоте,
Душа беспризорная... белая ... черная...

Разбросаны краски юным художником,
Дождями, ветрами взъерошена кисточка,
Движеньем руки, слегка осторожно...
На эту картину, сегодня есть скидочка...

Земля красной краской, наверно так надо,
И люди какие-то очень уж серые,
И чёрные чувства пасутся как стадо,
Тут всё одиноко, и ищет доверия...

Напрасно художник стирал черный уголь...

Как быстро наступила осень,
Минула летняя пора.
Листву с деревьев ветер сбросил
И раскидал по всем дворам.

Его, ругая, старый дворник
Орудует метлою-кистью
И как талантливый художник
Смешал в палитре краски-листья.

А ветер вновь с листвой играет
На зло «художнику» с метлой,
Тот трехэтажным его славит,
Тряся седою бородой.

И наконец, собрав всё в кучи,
Он запалил листвы букеты.
Вмиг обернулись легким пеплом
В огне костра кусочки лета.

Там, где пречистое тело,
Томится в пречистом плену,
Кто-то кляня своё дело,
Имеет пристрастье к вину,

Кляня свою же работу,
(А чаще работа кино)
Имеет одну лишь заботу,
Где-же найти рубь на вино.

Художники и поэты,
Проклиная удел и дом
Не видя дневного света,
Заливают душу вином.

И пускай я не художник,
Но к поэтам я отношусь,
Вместо вино подорожник.

З.Ы.: Выпью, когда снова влюблюсь.