Художник и поэт

Луна сверкает, зренье муча.
Под ней, как мозг отдельный, - туча...
Пускай Художник, паразит,
другой пейзаж изобразит.
И. Бродский

Художник – от слова «худо».
Худо-жница – жница худого.
Фольклор

Поэт, всемирно знаменитый,
Определил художника как паразита.
Прослышал он - в народе русском будто
Художник, говорят, - от слова "ХУДо":
Он "ХУДо жнёт" и ХУДом всех разит
И значит он - ДУХовный Паразит!..
И значит Дух его вполне уродский...

Спасибо Вам, поэт Иосиф Бродский!

Я не зову себя поэтом.
Не нужно звание мне это
Мне нужно лишь возможность дать,
другим мой мир души понять

Художник-не мое призвание
но есть возможность осознания
что жизнь, это игра цветов
пронять мир красок я готов

Да, музыкантом я не буду
но слышу музыку повсюду
мелодии в сердцах и душах
стремятся вырваться наружу

И петь не будет моим долгом
Хочу лишь дать, пусть не надолго
На миг, забыть свои заботы
Внимая сладость каждой ноты

Пусть я совсем не музыкант
и как певец я...

***
Не тот Художник,
кто похоже на холсте изображает
поле битвы или пир –

а тот, кто людям,
предлагая необычный способ зренья,
открывает новый мир.


***
Что удивительней всего
бывает видеть в человеке,
если пристальней за ним

понаблюдать, –
это его пренебреженье
самым ценным достоянием своим.


***
Иль сила знания не есть,
что бы о том ни думал физик
или, может быть, поэт,

всё та же творческая сила,
порождающая всюду
электричество и свет?

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

О лете ушедшем лить слезы не стоит -
Оно непременно вернётся в наш город.
И запах его удивительно стоек -
Сентябрь ещё так прекрасен и молод.

В нём скоро откроется чудо-художник,
Ему заказать можно будет портреты.
В друзьях у него: тёплый ласковый дождик,
Скворцы, соловьи и, конечно, поэты.

Он юн и беспечен, в природу влюблён он,
Наивен немного, как многие дети.
Раскрашивать учится пышные кроны
В багрянец и золото в память о лете...

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

Душа поэта - огненный цветок
Может быть она и сильной, и ранимой
И жизни дан ей не один виток,
Душа поэта ангелом хранима.

Ведь поэт - он будто бы художник,
Ему нужен мольберт, что бы писать
Кистью будут - ручка, карандашик,
Мольбертом станет чистая тетрадь.

Порой исчезнет вдохновенье,
Бывает, думаешь: «Конец»,
Но вдруг приходит озаренье,
Поймешь: «И все же я поэт!!!»

Мы поэты бетонного века,
В скудной вязи споткнувшихся слов,
На задворках былого Величья,
Бродим в душах из кандалов.

Мы поэты бетонного века,
Расплескали души нашей жар,
И в асфальтово - сером тумане,
Рисуем осенний пожар.

Мы придумали грезы свободы,
Несвободные в бытности дней,
И плещутся вольные воды,
У брегов наших смутных идей.

Мы поэты бетонного века,
И в пластмассе белесой зари,
Вырываем порою сердце,
Чтоб светить с эшафотов любви.

Сибирь - Кемерово...

Когда бы не был я поэтом,
Не посвящал б тебе стихов,
когда бы не был я художник,
не рисовал б я обраОв,
когда бы не был я влюблённым,
я был б никем, ничем, я б был
пустым колодцем заилённым,
когда б тебя я не любил.

Я люблю и поэтому жив.
Я люблю и не требую счета.
И на вечную смерть прокляну
Тех, кто любит с холодным расчетом.

Может статься, я в чем-то неправ,
Может быть осужденья достоин,
Что не царь, не палач и не вор,
Не художник и даже не воин.

Я не Бог, я простой человек,
Ошибаться, признаюсь, случалось.
Жизнь идет, скоротечен мой век,
Но любовь в моем сердце осталась

1994-2008