Хрусту

Поэт - это сила души без преград,
Идущая раем сквозь пышущий ад
Людского сознанья тревоги и лжи.
Поэт - это слово, но даром души.

Он чувств отраженье во всех зеркалах
На уровнях разных - во днях и веках.
И токи сомнений других и любви
Проходят сквозь душу его...Позови,

И он оттолкнётся от собственных нужд,
Прорвётся сквозь терни...и собственный хруст
Услышит потом, после битых зеркал
Своих отголосков из вогнутых скал.

Что есть поэт? Он колодец без дна,
Он зрелая осень,но...

Как спящий могильный камень
Я замер в пространстве немом,
Листвой соскользнув с ночной раны,
Прорезавшись ртутной луной

В дороги иссохшее русло,
В прощальную тьму за калиткой;
И хрустом ветвей, словно грустью,
Наполнился шёпот молитвы.

Бездонная вьюга пустыни,
Узорчатый скрежет теней,
Ограды болотная тина,
И чёрные реки за ней.

Печаль – ты всегда вдохновенна;
Разлука – ты вечная степь;
И жизнь – только сердцебиенье,
И жизнь даёт шанс умереть…

Мы где-то уже на развилках Вселенной
С тобою встречались, все помнит душа,
Меня называл ты звездой несравненной
И встречу на грешной Земле обещал.

И я за тобою кометой летела
В условное место, назначенный час,
Но как угадать, в чье же тленное тело
Запрятан твой третий всевидящий глаз?

Я долго скиталась по грешному миру,
Но призраком ты ускользал от меня,
Судьба мне корячила злобную мину,
И счастлива здесь не была я ни дня.

И все же случилось: столкнулись на встречной
Напрасно...

Бродили тихо грустные дожди,
И кареглазый клён застыл, не веря,
Что ты мне не сказала: «Подожди»,
Когда закрыл я за собою двери.
В тоске терял себя по кабакам.
В игре вина и клубоверти дыма –
Твои глаза и губы… Был я пьян
От вин и сердца, что устало ныло…
Мне чудилось под джазовый трезвон,
Что ты идёшь ко мне, раскинув руки…
И от того, что это – только сон,
Рыдал один в объятиях разлуки…
Бродил в тиши по лунному лучу
От горьких зорь до нежного рассвета
И сам не знал – чего же я...

Усталый от сумрака город смотрит в затылок,
запутавшийся в переплетении проводов и полуночных маршрутов;
тяжёлая мантия туч спадает на плечи, на гриву
ощетинившихся обочин. Я пропадаю в ласковом воздухе, в летучих
гроздьях сирени бреду наугад – кто подаст бедному страннику,
потерявшему всякий уют, всякую ясность пути.
Из такси выгоняют с хрустом дверного замка. Пряничный
вечер перетекает в неисправимую ночь, а впереди –
задыхающаяся в тумане свинцовая лунная фляжка.
Тот не писал стихов...

Нет печальнее зрелища в Мире,
Черной тканью обтянутый гроб,
В переполненной тесной квартире
Правит горе и царствует скорбь.

Но страшнее и тягостней было
От того, что в сосновом гробу
Не старушка, что долго пожила,
До седин и морщинок во лбу.

Молодая и полная силы,
Не дожившая до тридцати.
Шла со смены и очень спешила-
Дочка дома одна, взаперти.

Оставалось пройти тротуаром
Сотню метров последних и вдруг,
Хруст стекла от разбившейся фары,
Страшный крик, потрясающий слух...

Капли плавно стекают по глянцу листвы,
Паутинки под тяжестью бусин обвисли.
Воздух свежий, спокойный и в миг тишины,
Окружают сознание чистые мысли.

Ветра нет, благодать, изумлен красотой,
Лишь покой нарушают не спящие птицы.
Тронут ласковым голосом и чистотой,
Соловьиные сказки, и, это не сниться.

Осязаю безумные танцы цветов,
Их волшебные линии нежной граали.
Их безмерной фантазии не видно концов,
Беспредельна поэма цветущей хрустали.

Распушился наряд, яркий лиственный стан...

Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.

Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.

1829



ИОСИФ БРОДСКИЙ


Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.

Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее: виски:
в...

Я сегодня молюсь гитарой…
Так молюсь,
что струны хрустят…

Жизнь свою – как альбом листаю…
В 54-ре листа…


Там: я суд на вершине правил…
Здесь: я тяжко катился вниз…

Столько вычеркнутых заглавий!…
Столько выдранных с корнем страниц!…


Небо в венах моих – не движется…
Исчезают из глаз – моря…

Что-то очень уж тонкая книжица!
Несолидная…
Но моя.


И пылится шпага Атосова,
позволяя Париж оболгать…

Я тоскую по всем — Отозванным
в бесконечность…
за облака…


Я...

На влажной высоте качается огонь…
Змеится в даль голгофская дорога…

И в рост горят во мне:
и сера, и аргон…
Горит душа. А в руки не дается.


Былая жизнь моя… моря и города…
Всё, словно грязь, смешалось под ногтями…

Шаги мои сейчас… шагают в Никуда…
И горизонт скрипит в неистовом натяге…


Так значит решено.
И страшный кубок пуст.
И темный край креста — мне целовать всем боком…

И ждать над головой… запястий узкий хруст…
И разговор вести
не с паствою…
а с Богом...