Хрупкую тишину

Где явь там небыль,быль,(сочельник),и правь
и навь и ты бездельник пред сочивом сидишь,
мечтаешь, изгнал ты беса? и (летаешь) / (и не
лаешь)(?) к небесному кремлю стремишься,
или в навозе копошишься? эфир иль пади, кру-
говерти здесь ангелы, пониже черти, эфир,
свинец и сера рядом? от Б-га всё? и дивным
садом иль адом, где аид хватает и грешных
души поощряет,……..
- На грех? на подвиг? на стяжанье?
- Свобода где?
- Лишь придыханье.
- Культура,- молвил кто-то рядом.
- Отпад,- в...

Ночь укрыла звёздным пледом
Одинокий, хрупкий мир.
Тишина в душе поэта.
Он про музу позабыл.

Он храпит в своей коморке.
Обогрет, здоров и сыт.
Нет страстей горяче-горьких.
Пламя в сердце не горит.

Спит поэт. Поэту снится
Лишь прошедший скучный день
И начальства злые лица,
Лампы свет и стула тень.

Но уже подкралась муза
С полной кружкой свежих тем,
Точных рифм нелепым грузом
И корзинками проблем.

Атакует вдохновенье.
Крепость сна падёт вот-вот.
Ночь сомненья и волненья...

В похмельных снах искал я истин хрупких
И получил мистический ответ...
...В помощники мы взяли глупость
А за основу полный бред...
Мир равновесья очень хрупок
...Реальность вечности скелет.
Психоделический портрет...
В похмельных снах,лишь черти,страх,огонь,тупик...
...И что в реальности лишь катит
Уж в параллели ты достиг...
Кто на лету немое схватит
А кто не врубится в ответ...
А кто уйдет не приняв этот миг..
У каждого свой свет и свой секрет...
Непредсказуемостью странной...

Оставляю сердце свое у тебя ночевать.


Неравнозначность строк
Меж холодом и хрупкой кожей слова,
Куда пустили нас, не выяснив родства...
Где ты, бездонный, говорящий словом
Полуродным с символикой креста.
Прижаться хочется и крепче и больней
К каждой строке, которая впервые,
Где хищники едят из твоих рук
И скармливают зимам твое имя.
Снег... высота сердцебиенья шкалит слог,
Но что глаза вновь пересохшей Леты?!
Когда готовит новое родство
Тебе искусство посвященья Светом.
И ты...

"Слова - это жарко или холодно?"
Ж.Деррида


Флейта прижималась к губам...
Вытекающими пасторалями пытались взлететь звуки.
Обертон... воспоминания услышанного...
Музыка беспола, если ее читать вслух.
Внутри опрокинутых в подлинность
Сотрясение невесомости,
Пространственное сумасшествие,
Черно - белое вино,
Чернила и снег, буквы и лист.
У каждых глаз свой день и своя ночь,
Врата восприятия, оркестровая яма озарения...
Сошедший со строки,
Твои губы сейчас играют ее тело...

Через тысячи лет одиночества,
Задолго до твоего рождения, я знал - есть ты...

Смертельная любовь - Так ты однажды назвала нас...
«Слышишь ли ты меня?» - нежное неранимо шепчу я твоей крови...
Я буду целовать твое дыхание...
Я буду лечить твою тоску, когда она, отвернувшись к стене, тихо плачет.
Сквозь воспаленные глаза всех бессонниц, что я провел без тебя.
Пить тебя от небес до плеч. Сплетённые из пальцев и тел,
Из разных снов друг о друге, впитывая прикосновение
На пике абсолютной...

И спросило время: «Что ему здесь нужно?»
«Край вечности в его бьющемся сердце,
Он пришел себя выбрать...» -
С улыбкой ответила Вечность.

Я лист осенний в руки взял,
Линии судьбы его с моими
Переплелись...
Хрупкие дары всего живого.
Линии на ладони -
Евангелие посланных встреч.
В осенних буквах твои листья,
В листьях осенних твои буквы,
В слезинках, готовых упасть...
Мы им писали свои письмена на бесконечности времен...

Ты пленён, ты вновь родишься...набело...
В этот...

Срывая цвет с запястий,
Наши руки сплетались,
Вторгались друг в друга,
Пускали корни,
Словно ветви, искали весны
Во исполнение желаний...
Биением птиц твой трепет.
Столь хрупкие, мы доверяемся друг другу,
Плывем к глазам Аргуса,
Звук на полуслове оборвав.
Перетекание близости в молитвы;
Пальцы, ласкающие губы,
Вздрогнувших тел качели...
Твой огонь для моих ладоней.
Утопающие следы сутр...
Осыпайся к ногам,
Как дозволено женщине,
знающей тайну воды и воздуха...

Вы перестаёте быть словом и становитесь кожей,
Ведь сны есть сны.
Вы учитесь быть снова Словом...
Вы открываете улыбающееся лицо,
Чтобы сделать свое жилище чьим-то жилищем,
Но альбом скорбей делает все лица хрупкими.
Сухие губы выдыхают строки
И думают, что за них кто-то заплатит,
И оттого их разбитое слово, имеет лишь небольшую силу,
Оставленную на углу ограниченного пространства.
Они выйдут из роковых отсутствий...
Мы все столько раз прощались с их прощаниями,
Забывая по дороге...

Изысканная бронза тишины...
Творец четырнадцати строк сонета,
Охотник за тенями спит,
Мой алый зверь выходит слушать звуки коронации роз солнцем.
Я вложил своё сердце в сокровенное звучание твоих лепестков.
В касаниях, которые я держал между воздухом и телом,
Медленное кадило через храм мой разливается...
Цветы, что посадил архангел, расцвели...
Амфора жизни,
Душа огненной касты,
Сок Психеи,
Эглог трав...
Душа принесла своё происхождение с небес...

Шёлковый шрам ласки,
Скрытая в...