Хрупкая

Он лежал, как из воска.
День морозом блистал.
И у дома с березки
Хрупкий иней слетал.
Время сердце не лечит,
Не спасет никого.
И предсмертные речи
Не поднимут его.
Вроде жил – не бездельник,
Было – пел, было – пил.
Не скопил себе денег,
И врагов не скопил.
Злые быль или небыль,
Это после, потом…
Вовсе добреньким не был,
Хоть и слыл добряком.
Холод скрутит мне жилы,
Впереди эта мгла.
Ты прости, что мы живы,
Так уж карта легла.
Эта сладкая мука
Мужем быть и отцом.
Жизнь...

Полагаюсь на честь и на совесть.
Хрупко всё – сознаю наперёд.
Но пишу свою скорбную повесть
И надеюсь, что кто-то прочтёт.
На жену полагаюсь и друга,
На совсем незнакомых людей,
На строку, что легка и упруга,
Крепко держит за ниточки дней.
Жизнь она – и тяжка и сурова,
Но спасёт не меня одного…
Всё ещё полагаюсь на Слово –
Больше нет за душой ничего.
2008г.

Когда мне время застит очи тьмою,
А Бог укажет путь в иную тьму,
Я и тогда слабеющей рукою
Твою найду и, как смогу, сожму.
Не уходи, побудь еще со мною,
Сегодня день не делится на час.
Одно мгновенье картой козырною
Соединило, разлучая нас.
Я все прошел, и все давно изведал,
Вкушая взлет, я падал тяжело.
Моим невзгодам, радостям и бедам,
Не помогло случайное тепло.
Жил на авось, надеялся на счастье,
Как бревна перекатывал слова.
А за спиной, как липкое участье,
Катилась вслед...

На страницах белых и черных
На прочитанных, на сожженных,
На камнях, на шагах,
На листах обнаженных,
На воздухе, которым поют птицы,
На отзвуках моего детства,
На теле что тебе отдается,
На хрупком стекле жизни,
На ткани что рождает солнце…
На маяках что разбиты,
На звездах что светят отчаянным,
На молчании и на звучании
На причалах где воздух печален…
В разлуке без надежды на встречу,
На встрече что полна трепета,
На стенах воспоминаний…
На ступенях моей радости,
На контурах...

На всех концах большой планеты
Связала нас единства нить.
В Казани собрались поэты,
Чтоб о своём поговорить.
Не ради праздных разговоров,
Не для досужей чепухи.
С трибуны радостно и споро
Звучали русские стихи.
Потом среди цветного зала,
Упрятав в угол тишину,
Одна испанка мне читала
Про Ибаррури и войну.
Она была совсем девчонка,
Дитя израненной страны.
Она писала ни о чём-то,
О том, что помнить мы должны.
Стихи те выстраданы были,
Дышала пафосом строка…
А над Казанью тихо...

Да, кровь моя - гибкая лира
Ярко красного шелка,
Осенняя просветленность ,
Потрясенье весны.
Да, кровь моя - смех и слезы,
Иносказанье восторга,
Обрывистый текст ладоней
И логос сквозной высоты.
Да, кровь моя - андрогином
Какого-то древнего Бога
Диктует дикие буквы
Захлебываясь в красоте;
На тоненькой веточке мира,
На хрупкой грани простора,
Вакхической спесью и пульсом
Молитвы возносит мечте.
Да, кровь моя - дождь дальше слуха,
Дыханье распятого звука ,
Сутра спасенного...

…Но окончился дурно роман
Песнопеньем церковного фарса,
Где под куполом ангел купался
Да ютился прогорклый туман.
Где водою разбавлен «Кагор»
И реченья закончены в спешке.
У святых на иконах усмешки
Да повален церковный забор.
Всё прошло.
Только ворон кружит,
Целит прямо под голое сердце.
Прошлым, слабым огнём не согреться,
Новый – хрупко под ветром дрожит.
Жизнь моя – и отлив, и прилив,
Где и чём её первооснова?
Боже праведный, будь справедлив,
Не давай ничего мне другого.
Что...

Быть хрупким существом, какая в этом сила?
В степи – живым цветком, что гибнет без воды...
Быть может сила в том, чтоб хрупкость приютила,
Сокрыла под собой малейшие следы

Того, что прорастет : в пустыне ли, под снегом,
Сопротивляясь, вновь расправив лепестки,
Пробьется к бликам солнца захлебнувшись негой -
И неба светлых снов и о земли тоски...

Я - маленький цветок, но гордый и колючий.
Да, в этом слабость есть : я силой оскорблен
Которая во мне, огромном и могучем, -
Роняющий...

Как с зимой, без грусти сожаления,
Я расстанусь с временем больниц.
В нём оставлю боль и в груди жжение,
И бинты с шприцом в руках сестриц.

Всё проходит, но не всё бесследно,
Начертила боль на сердце шрам.
Но я выжил, я ведь очень вредный,
Непоседлив нравом и упрям.

И опять в строю я и как прежде,
Жизни ритм привычный у меня.
И вокруг всё то же и все те же,
И летит как прежде время дня.

Лишь на память в сердце шрам зарубкой,
Что смерть в миг, всё может враз забрать.
Что жизнь...

Он старше был, она совсем девчонка.
Как хрупкий стебелек с натурой тонкой,
так отличалась от своих подруг,
что скромность принимали за недуг..

Он чуть дышал когда стоял с ней рядом,
Сходил с ума от васильковых глаз,
мягких волос блестящих, как атлас,
И замирал встречаясь с ее взглядом...


Он нежных чувств оправданный невольник,
Не в силах с этой властью совладать.
Без памяти влюбился словно школьник,
все не решался чувствам волю дать..

Она не замечала, ничего,
Неискушенная до...