Христос воскрес

Мою любовь не выразить словами,
Не написать помадой на стене,
Мою любовь не выучить стихамиТакая вот моя любовь к тебе.

О той любви моей никто не знает,
И я порой хочу забыть тебя,
Но сердце мне того не позволяет
И я сильнее с каждым днем люблю тебя.

Любить тебя никто не запрещает,
И я люблю, хотя и знаю - зря,
Но вдруг надежда в сердце воскресает
Она умрет последней у меня.

Быть может вдруг наступит то мгновенье
И ты предстанешь предо мною как во сне,
На век развеешь все мои...

В послеполуденную пору
На диком пляже городском
Зной уступал воды простору
И тешил праздных липким сном.
Не властвуя лишь над заботой,
Не многих что на думы отвлекла,
Кое - кого опутала работой,
Да ребятишек любопытством извела.
Один, оставшись без надзора,
Малец подвижный лет семи,
На крабов вел охоту споро.
Как вдруг, судьба его возьми,
Нащупав что - то под камнями,
Извлек предмет на белый свет.
И был флакон то с письменами,
Забытыми давно в глубинах лет.
И взрослый был бы...

В древнем сборнике преданий
Средь затерянных сказаний
Есть история о том,
Как прославил Божий дом
Некий выходец с народа,
Младший сын простого рода.
И сказанье говорит:
Был тот парень знаменит.

Знаменит, да мало чести
В славе той; кабы на месте,
Где тот славу добывал,
Кое - кто его застал,
Из родни лежащей рядом...
Только тот шалил с оглядом.
Потому и был спокоен;
Кто не пойман - не виновен.

Впрочем, дело молодое.
Сам себя осудит вдвое
Позже он за те дела.
Но твердит еще...

В старом ящике, полном ненужных листков,
Пожелтевших, присыпанных пылью,
Среди детских, наивно трагичных стихов
Я вчера обнаружила крылья.

Два истрепанно-жалких, в потеках чернил,
Атрибута забытого счастья,
Бесполезно и глупо растраченных сил
И навеки утраченной власти
Трепетали призывно в дрожащих руках,
Воскресив ощущенье полета
И безумную мысль – закружить в облаках,
Где не душат дневные заботы.

Два копья раскаленных коснулись спины,
Что поделать – отвыкла от боли...

- "Откуда берутся стихи?"
- Из обвала,
Из вулкана, когда душа
молчать устала.

- "Откуда берутся слова?"
- Из алфавита,
из грамматики, из существа,
что прочней монолита,

из незримых вещей, из снов,
из веры в чудо;
из нерушимых основ;
из тоски, если худо;

из Любви, из её огня,
если верить в это,
среди ночи и среди дня
у рабочего, у поэта.

Хороши ли они иль плохи
разве важно?
Можно ли за свои грехи
ответить дважды?

Слова - всего лишь слова...
Ничего не весят...

Зачем страдать глубокими ночами?
Что сделано, того не изменить.
И крик души не выразить словами,
И в сердце боль ничем не заглушить.

Зачем не спать и плакать вечерами,
Надеяться, мечту обожествив.
Гадать на принца с серыми глазами,
И ждать чего-то, обо всем забыв.

Зачем жалеть о сказанных словах,
Терзать себя, ведь их не возвратить.
Забудь теперь и о минувших днях,
Все, что ушло, того не воскресить.

Зачем пытаться что-то изменить,
Стараться заново переосмыслить,
Ведь время...

Ты выбросил любовь на растерзанье
Дождю, ветрам, и прочей непогоде.
Жестоким было это наказанье,
И я его не заслужила, вроде бы.
И никогда ты не ценил
Мою любовь, мои признанья.
Я не могу понять никак,
За что мне это наказанье?!
Ведь я могу признаться искренне,
Что одного тебя любила.
Тебе, конечно, было всё равно,
Но о тебе я не забыла.
Зачем ты растоптал любовь?
Её ведь вновь не воскресить.
И знаешь ведь, что лишь тебя
Мне суждено всегда любить…

Знаешь: Я просто устал:
Так устал, что дальше нельзя
Падать вверх, вниз и опять
Начинать свою жизнь с нуля.

Строить то, чего нет ни где,
Из осколков разбитых снов -
Строить этот кошмар в себе,
Чтоб потом проклинать богов.

А потом умирать опять,
И опять воскресать во лжи.
Чтобы просто потом упасть
На корявой судьбы ножи.

Это даже наверно смешно,
Может грустно, а может лишь бред,
Но при том, это все одно -
Верный способ покинуть свет.

И опять, под мерцанием лика луны,
И под звуки тонкой, печальной струны,
Я тебе расскажу о горе любви.
Ну, так что же, в картину мою загляни:
Его имя сокрыто, его памяти нет,
Он уже не увидит солнечный свет.
Он теперь лишь легенда старых веков
О коварной любви великих богов.
Он не мертв, но вся жизнь его умерла.
Почему же любовь его так предала?
«О, прекрасный из всех, кто ходил по земле,
Что нашел ты в этой холодной Луне?
Ведь твоя красота была даром богов,
На земле не нашлось бы...

Кто я такой, чтоб ты меня любила?
Кто я такой скажи мне, ангел мой,
Чтоб ты себя мне целиком дарила
И гладила лицо атласною рукой.
Чтоб ты тепло дарила губ своих,
Своих прекрасных губ,
Тому осколку льда в груди,
Что уж давно затих.
Я жил не так, как требует закон,
Забыв, что значит жить, любя,
И жизнь моя была беззвучный стон,
Пока я вдруг не повстречал тебя.
Я не достоен счастья, что постигло
Меня минувшим днем.
Сама, возможно, не заметив, воскресила
Ты сердце и что было в нем...