Холсты

Весна всегда была волшебной,
Она как праздник для души:
В лучах лилового рассвета
Бессмертным делает холсты.

Как распускаются деревья,
Подобно девице младой,
Стоят в изысканных серёжках,
Волнуя взгляды красотой.

Поля усыпаны цветами,
Горчичный, мятный, голубой,
С проникновенными глазками
И утончённою листвой.

Всё реже сумрачные тени
Скрывают синий небосвод,
Своей рукой нетленный гений
Готовит к лету переход.

Какое счастье Вам родиться
В бласловенный светлый день...

В каких портретах угадать черты
Предвосхищенья иль утраты?!
Играет дождь на переправе клавиш
И отпускает ноты на холсты...
Стремится сон смотреть в глаза ночей...
Свечей мерцанье поджигает время...
В каких рассветах произносит бремя
Нас, выпавших в жест, в преферанс судьбы…
«Но там внутри за тайной полотна»
Есть тонкий звук, пронзающий октавы,
Он помнит вечное, а дни слагают драмы
И вписывают в имя тесноты.
Какой же век тебя приобретет
Иглой мечты, привычкой свято верить
И призовет...

Яков Есепкин

ФЛАМАНДЦАМ

• «Астенический синдром давно поразил крупные российские издательские холдинги, существующие за счет госдотаций и темных схем. Современная литературоведческая элита путается в нормах орфографии и синтаксиса. Здесь не с кем говорить о великом искусстве, это категорический императив. Есепкин фатально одинок на своем ледяном Эвересте.»
Д. Портников

I
.
Золотыя шары отисним
Тонкой нитью червовой ли, пудрой,
Спит Щелкунчик во мелах, а с ним
Легок Рании сон...

Яков Есепкин

• Из книги
«Сонник Корделии»

Портреты юдиц в серебре и атраменте

Пятый фрагмент

Щедрый август нас дарит вином
Краснозвездным и млечным араком,
Иль всевещим забудемся сном,
Ид следя хоть бы мраморным зраком.

Что церковные флоксы, от роз
Белотечных пьяны мы, Господе,
Тридевятое царствие Оз
Чад взыскует о славленном годе.

Будем емины миррой студить,
Будут внове резвиться менины
И червовою тушью сводить
Кровь отроцев на их именины.

Тринадцатый фрагмент...

Я набросаю лето на бумаге,
Я зиму акварелью напишу.
И это всё тебе, моя родная,
С любовью в День рожденья подарю.
Не нравится, порви, я не обижусь,
Я не художник, но это от души.
Мне главное, чтоб ты была счастливой,
И были нежности глаза твои полны.

Для тебя, для тебя для одной,
Для любимой и самой родной,
Я пою, я живу, я дышу,
И поздравить сегодня хочу.
Пожелать тебе много любви,
И в любви – неземной красоты,
Пусть печали не знает душа,
Пусть ты счастлива будешь всегда...

Луна зашла, под облаками жизнь проснулась
И лёгкий ветерок шепнул тебе
Сегодня мы с тобою двинем вместе
В Санкт – Петербург, что ждал нас много лет.

Крылатые мечты нас манят жизнью
Иллюзией дворцов прошедших дней
Где жизнь была, история рождалась
И память шла тропинкою своей.

Красоты мира собрались в едино
Дворцы, мосты, фонтаны до небес
И жизни нескончаемой струною
Нева – как мать тоскующих сердец.

История его богата словно копи
И боль людей, что строили его
И царские балы и...

Шёл тихий снег, с покатых крыш скользя,
и ночь плыла бессонная и злая…

Где можно всё, там ничего нельзя,
там время врёт, души не исцеляя.
Две спицы стрелок вяжут тёплый сон,
считая петли как шаги на плаху.
И сон бросает на меня с размаху
пушистой пряжи мягкое лассо.
Сопит в коробке тёплый нос бычка.
Слон со слонихой держат диск планеты,
под ними гнётся шаткая доска,
зайчат промокших тают силуэты.
И смотрит вечность взглядом золотым
всем сонмом сов созвездий, не мигая,
как март...

ВНУТРЕННЯЯ СВЯЗЬ

Всё в мире, так или иначе, тесно связано, как руслами ручьёв, протоков, рек –
Земная твердь, какой-то внутреннею связью, где-то явною, а где-то сокровенной;
От взмаха птичьего крыла, раската грома, вспышки ль молнии мгновенной
С горы срывается лавина, может, где-то выпадает дождь иль снег;
Сродни не устроенью ль атома – вокруг Светил – планет далёких бег?..
И правда в том, что даже каждый на Земле живущий собственною жизнью человек
Есть только маленькая копия – ещё одна...

Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?

Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…

…Слово Без Мысли?…

…Картина без Художника?...

…Мироздание без Смысла?

…Вселенная без Цели?

Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…

…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…

…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…

…Но...

Вы возьмите иголку и чёрные нитки
и на белом холсте вышивайте кресты
и не надо бояться Вам делать ошибки
белый холст он всего лишь суть пустоты

И пусть будет как письма из прошлых далёко
слышать Ваши слова, видеть Ваши глаза
И о том я прошу, не судите так строго
что безвременно выбыл Ваш адресат

Ну, а если вдруг нету иголки и нитки
в межреберии Вашем, ни что не болит
Вы о том никому ни чего не скажИте
белый холст, тоже пусть пока помолчит

И наверное было б последнее свинство...