Хокку я написал

Сменить статус на живую душу
Отключить лампы, посидеть в тишине
Старый мост печали разрушить,
Написать яблоком на стене..
Ходить по периметру из угла в угол
Набрать номер дома взяв чётки в руки
Почитать стихи на санскрите,
Протереть пыль на окне.
Затем вдыхать озон внутрь,
Сесть и слушать океан.
Все стереотипы разрушить
И покинуть капкан...

Я Вам писал, проверьте почту,
я по е-мейлу сбросил Вам
своё посланье, это точно.
Я сделал это лично. Сам.

Я вам писал, чего же боле?
Я лично лазил в Интернет
и, если это в Вашей воле,
то Вы пришлите мне ответ.

Я Вам писал, что был на гребне
своей лирической волны
и искупался в дивной пене,
но вдруг возжаждал тишины.

Я Вам писал: "Хочу покоя,
хочу вселенской тишины,
хочу, чтоб были Вы со мною,
как и дыхание весны".

Я Вам писал - проверьте почту,
о мой прекрасный идеал.
Я...

Дождь прошёл, но в небе тучи
заслонили мне луну.
Я писать желаю лучше
стих свой слабому звену.

Отчего тоска немая
душит чувства на корню?
Ничего не понимая,
вспоминаю я весну.

Как сошли снега, как зелень
яркая, как изумруд,
вышла из земли не смело,
как ожил дремавший пруд...

Но как погляжу в оконце,
всё тоскую о тебе -
улыбнись мне словно солнце
и оставь свой след в судьбе.

Для тебя свой стих любовный
специально написал,
ты прими мой знак условный -
этот длинный...

1. Сегодня в памяти у многих
Забылась прошлая война.
Но тем безруким и безногим,
Что изувечила она,
И тем, чей путь был покалечен,
И тем, в чей дом пришла беда,
И тем, чьё мужество и плечи
Всю тяжесть вынесли тогда.
Тем не забыть ни гром орудий,
Ни сёл пылающих в огне,
Ни день Победы нашей.
Люди!!! Не забывайте о войне.

2. Как мало Вас теперь осталось
Из тех далеких дней войны.
Ушли друзья. Осталась старость.
Но Вашей нету в том вины.
И всё быстрей проходят годы
А дважды в...

Супруга Прометея, бледный лик,
принял оттенок желтизны раскрытой степи,
мы медленно теряем внешний вид,
попав на нересте в тугие сети,
ктеис, изогнутый отточенный плавник,
нас будет не сыскать на этом свете
как явственно вступает Дионис,
в запястьях надрывая цепи.
Астарта или же Аттис ,
Оплакивает дева Адониса,
Срезая волосы, кидая их под ноги,
Перекрытием опустошений пляс,
Вот эти, обустроены как боги,
богам и в это время не до нас,
спу расчесать, полозья подогнув...

Зачем я здесь, чего хочу?
Вопросы сыпятся, как яблоки в саду,
Где истина …- в моем мозгу,
А может быть у Бога я спрошу?

Вот, взор, направив в высоту, я говорю –
«Скажи Источник жизни во Вселенной,
Мне на роду уже написано куда пойду,
Мой путь преградами измерен, а может он другой?

«Постой!» - ответил голос из груди,
«Без веры, без надежды, без любви,
Ты не найдешь дороги к горней высоты,
Тропа на жизненном пути полна камней и остроты,

Ищи в себе ответы на вопросы,
Строй...

Не хватайтесь за чужие талии,
Вырвавшись из рук своих подруг,
Вспомните, как к берегам Австралии
Подплывал покойный ныне Кук...

Мой вариант:

1. Не стремитесь только к солнечной Италии,
разорвав привычной жизни круг,
и забудьте к чёрту про чужие талии,
потому что так не делал Кук.
Тот практически без тени сожаления
из дому в Австралию уплыл
и, наверное, по щучьему велению
целый материк для нас открыл.

ПР:
А почему не делал Кук в натуре ЭТО
не жди ответа ни от поэта,
ни от...

Это Вам не "буги-вуги",
и не рыцарский турнир,
два поэта с пол-литрухи
пишут стих про Армавир.

Что им ночь? Они и сутки,
словно трактора, пахать
будут стих без лишней шутки,
и на всё им наплевать.

Разве могут трактористы
написать хотя б сонет?
Нет, конечно, этот диспут
выиграет тот поэт

кто напишет стих быстрее
и получит свой "пузырь",
им же ямбы и хореи
заменяют тонны гирь

Цените своей юности цветенье
весенней жизни промедленье
благоуханье лет младых,
Лет беззаботных и простых

И искренность свою, прошу, цените
нетронутой её вы сберегите
От суеты мирской, от жизни бренной
Храните вы прямой и откровенной

Свет юных глаз, пожалуйста, храните
Лукавством слов его не повредите
И сердце чистым, да храни вас Бог
во всем что написал, и что не смог
в этом коротком я стихотвореньи
Цените своей юности цветенье....

Обидно, правда, даже очень,
И пусть ты знаешь – не судьба,
Ты вспоминаешь эти ночи,
Когда она была твоя…

И злишься так невыносимо
За то, что думаешь о ней,
За то, что так была любима,
За то, что в сумраке ночей…

Она одна могла быть яркой,
Она одна была с тобой,
И в стужу ночи были жарки,
Как бриз была в ужасный зной…

И глупо так… до боли страшно…
Но ведь теперь она никто!
Быть может всё уже не важно,
И в прошлом всё давным-давно…

А мысли всё равно сбегают,
А мысли...