Хмурый

А нам с тобой то, что делить?
Я точно знаю – нечего.
Озябший вечер, как всегда,
В окно глядит доверчиво.

Снежинки падают, ложась
На ветки серо - бурые
А мы сидим с тобой вдвоём
Такие оба хмурые

Сидим, молчим. Луна в окно.
От фонаря свет падает
Но нас с тобою, как назло,
Пейзаж этот не радует.

Что происходит не пойму
Скажи, коль, что не нравится.
И в мыслях бога я прошу
Помочь с обидой справится.

Был Коля чем-то недоволен.
И мама вдруг спросила Колю --
«Ты бы хотел иметь сестричку?
Мы заплетали б ей косички,
Помощницей бы вырастала…
Всё в доме веселее б стало!»

Хоть Коля хмурым оставался,
Но маме всё-таки признался,
Раскрыв свой недовольный ротик –
«Сестрёнку я иметь не против,
Если такое вдруг случится,
Но папа будет больно злиться…
Ты вспомни, вспомни, между прочим,
Как папа злился очень, очень --
Тут голосок притих ребёнка --
Когда я притащил... котёнка!»

А в небе блеклый рожок месяца,
Меж сажи тучи, серебром.
Мы никогда с тобой не встретимся,
Мы в разном времени живём.

С тобой, мы дышим разным воздухом,
Над нами, разных звёзд узор.
Твоя мечта — зарницы всполохом,
Моя — закрыта цепью гор.

Твоя, дай Бог тебе, пусть сбудется,
К моей — я сам, спалил мосты.
И в моём мире небо хмурится,
За тучей, спрятав свет мечты.

В твоей Вселенной — возрождение,
В моей, уж начался распад.
И нет огня в душе — лишь тление,
И потускнел, усталый...

Придумал муж мне вчера работу:
- Приедет мама, готовь ризотто.
Пирог с капустой, борщ и пампушки
Предложишь завтра своим подружкам.

Не стала спорить: себе дороже.
Вот только чем мой пирог не гож ей?
Успела, вечер прошёл на славу,
Но хмурит бровь почему-то мама.

Заварен чай ароматный, вкусный.
Свекровь вздохнула, баранкой хрустнув:
- Салат неплох был, ризотто тоже...
От смутных мыслей мороз по коже.

- Какой-то вечер сегодня грустный.
Неси, невестка, пирог с капустой.
Коварный...

* * *

Перечеркнёт сентябрь листом кленовым лето,
Затянет небосвод холстиною сырой.
Прольётся тихий дождь в седую хмурь рассвета,
Повиснет над землёй прогорклый дух грибной.

И снова позовёт забытая тропинка,
Забрызганная сплошь листвою и дождём,
Бродить в лесной глуши, срывая паутинки,
И в тишине грустить о чём-нибудь своём…

_______________

Спасибо, добрый мой отец,
За то, что сОздал ты меня,
За то, что я в любви всегда,
За то, что понял наконец
Зачем отправил ты меня,
В сей мир - засилье хмурых душ,
Зачем любовью наградил,
И счастьем душу озарил.
Свободу дал, я путь нашёл,
Уже обратно не вернусь,
Туда, где горе и война,
Проблемы, жадность и чума.
Я сам построю Новый мир,
И в нём сейчас уже живу,
В нём мне комфортно, хорошо,
Творю добро, не устаю.
Я понял дело не в словах,
Мы на словах все хороши,
Я мысли строю и...

С шапкою облаков, с шапкою набекрень
Наших касаясь снов, новый проснулся день.
Знаешь, не надо слов, нужно вставать, но лень,
Будем с тобой заниматься любовью весь день

Ветер несет листву с мокрых, холодных крыш
И отражается хмурое утро в дырах оконных ниш.
Хитро прищуришь глаза, снова меня удивишь,
Ну а пока, под щекою ладошка, ты спишь.

Все-таки ты прекрасна, даже когда пьяна,
Вместе с тобою рдеет тонкий бокал вина.
Старая плачет скрипка, вечная, как луна.
Сегодня, единственный...

Вялость сковала тело...
С неба упала ночь.
И никому нет дела...
Что кто-то уходит прочь.

Всюду прячутся тени...
Слышится вой собак.
И никому нет дела...
Что... в жизни всё не так.

И закурив сигарету...
Молча идёт он в ночи.
И никому нет дела...
Что... сожжены мечты.

Сделав свой шаг первый...
Хмурое утро встретит.
И никому нет дела...
Что... дует жгучий ветер.

В небе заря заалела...
А на душе бардак.
И никому нет дела...
Что... всё сложилось так.

Лариса М.

Ночь — бесконечная, тёмная Ночь,
Долгий отдых бродяги уставшего.
Это Смерть — это Вечности дочь,
И она — растворит и уснувших, и павшего.

И сознания искры погасит в себе Безвремение,
В нём не Мрак, в нём Ничто — Пустота.
Это сказка, что в смерти другое рождение,
Не поможет, Распятый с креста.

Если даже и есть где-то что-то, оно не такое,
Не такое, каким нам рисует его веры миф.
И мышленья процесс, оборвёт неподвижность покоя,
Вместе с ним наше «Я», навсегда прекратив.

Умирая...

Лоб бороздками морщин,
Годы жизни исчертили.
Виски в изморозь седин,
Одев, кудри распрямили.

Мир меняясь, нас меняя,
Взяв, не всем даёт взамен.
И болит душа пустая,
От нежданных перемен.

Ведь устроен мир так кем-то,
Что нигде он и ни в чём,
Пустоты совсем не терпит,
И он душу сдавил в ком.

Сминать легче силам внешним,
То, что пусто — нет сил в том,
Чтобы форму хранить прежней,
Содержаньем могли в нём.

И в глаза мои угрюмо,
Смотрят утром зеркала.
Неприветливо и хмуро...