Хлебо-булочной

Закрыт чертог от взглядов, потаённый,
Там Бог живёт, но, как бы, по соседству
С душой, в горниле кармы закалённой,
Имеющей огромное наследство…

Засов на двери той архи-дубовой,
Окошечки малы, едва заметны,
И спрятан дом за синий бор сосновый,
С тропинкой посерёдке неприметной…

Бывает, забредёт, да не случайно,
То схимник, то знаток писаний древних,
Чтобы открыть душе той мира тайны,
С собою увести в свято-деревню.

Поклоны бьёт, пороги обивает,
Стучит и наставления...

Чем занимаешься? – Ничем, я тунеядец…
Ну, а живёшь тогда на что? – А я альфонс!
Всё хорошо: есть и покушать, и нарядец,
Это для меня по телевизору анонс.

Жизнь без проблем: шито-крыто, шито-гладко,
Думать не надо про цены на харчи,
Я ращу себе брюшко на хлебах достатка.
Совесть – до свидания! Совесть – замолчи!

Кто-то мечтает подняться в стратосферу,
Кто-то спуститься поглубже в окиян,
Я не хочу быть на шахте всем примером,
Лучше в постели перевыполню я план.

Так...

Просто жить. Просто жить просто.
Белый свет, белая простынь.
Чистота, чистый пол, воздух.
День – работа, а ночь – отдых…

Не желать больше, чем надо.
Всё встречать без обид, радо.
За любовь не просить награды,
И молчать, если нет правды.

Видеть всё с высоты неба.
И растить колоски хлеба.
И корову держать в хлеве.
Быть в спокойствии, не в гневе.

Не просить, чтоб не быть в долге.
Гостю низкий поклон в ноги.
И молиться. Всегда. Много.
Просто жить. Просто жить с...

Мирные дни в нереальности снов,
Генералы пьют жизни и кровь,
В окопе замерзший рядовой Иванов,
Раскурит самокрутку вновь.
На нём ботинки, снятые с убитого им фрица,
Его же шинель, с дыркой от пули
Ему чёрно-белое море снится,
А сны о весне и любви заснули.
Какая-то девочка под мартовским серым небом
Он оставил её там одну навек,
Вместе с цветами, с борщем, с белым хлебом,
Он,умывшийся кровью венозных рек.
Мало кто знает, что он любил рисовать,
Рядовой Иванов с голубыми глазами...

Быть может это кто – то вечный
Ко мне нагрянул на порог,
Быть может это ветер встречный,
Или задумчивый Сварог

И что же он принёс мне в торбе
Проворно сотканной из звёзд?
Шкатулку радости и скорби,
А может грушевый компот?

Или быть может это вечность
В обличии старухи там стоит,
И ветхим посохом запертость
Моей двери раскрыть сулит.

Или быть может там разбойник,
Что нож припрятал за спиной,
Не страшен нож, как страшен демон,
Что кормится его душой.

Или всего лишь грязный...

Отче наш, который над нами и внутри нас,
да святится имя Твое! Да прийдет Царствие Твое,
Да будет воля Твоя в стыде моей совести, что не чиста,
И в Вере Души во спасенье свое
Позволь узреть Правду в кощунстве и в ложи,
В коварстве нечистых, зовущих к беде.
Посей Своей волею хлеб наш насущный,
И радость Любви в наступающем дне!
Прости нам долги, как прощаем мы, Боже!
Избавь от лукавого!
Хитрый искус бессилен, насытится данью кровавой
В тех Царствах Твоих, где скорбел Иисус.
Ибо...

Труд рожден был для того,
Чтобы не было легко,
Жизнь прожить на этом свете,
И мечтать зимой о лете.
Говорят что всем всем всем,
Предстоит пройти сей путь,
Но зачем он нужен нам,можно просто отдохнуть.
Не беда,что где-то строят,
Кто-то варит вкусный суп,
Кто-то бездорей колотит,
Кто-то в поле косит лук.
Ведь работа,то не орган,
Как стояла так стоит,
При работе на морозе,
Не поймать бы минингит.
Так давай те отдохнем же,
Выпьем чая,слупим кекс,
Подорвем свое здоровье,
Сразу...

Дунул резкий теплый ветер,
лист осенний полетел.
осень к нам с тобой приходит,
а в россии беспредел.
кто-то ищет корку хлеба,
кто-то водку пьет смирнов.
только осень золотая круче всех
Летит голов.
только осень без понятий,
ей на всё это плевать,
к нам в россию входит осень,
так давай её встречать.

Я вижу утренний закат, картину будущего неба…
И люди в ней, всего мираж, не больше чем крупинка хлеба.
Вдруг: - К бою! - прозвучал приказ
Солдаты ружья поднимают,
Беспечной похвальбы экстаз
В одно мгновенье погибает.
Развергся бой! Гром пушек, звон…
Плач падших стоны заглушает
Вознесся на костях палач на трон,
Где богачам одним внимает,
Их лестью совесть совращает,
Мол, боги деньги предвещают…
За кровь, за войны, за разруху,
За стоны матерей. Их плач…
Не слышит проклятый палач...

О книга! - спутник человека,
Ты не имеющая лика,
Что сквозь года, через века
До нас дошла.
Ты память, мысли тех, кого уже нет рядом с нами
Однако прозой, лирой, светлыми стихами
Даешь возможность нам делами,
Ход времени остановить.
Но, что же станется с тобой,
Когда всяк сущий человек
В наш без культурный век
Готов продать тебя ради буханки хлеба..
Но вижу я, придет твой час. и день придет, неделя, год
И станешь, друг, земным светилом,
Поднимешь каждый ты народ
На то, чтоб стать...