Грязный

На черной почве грязной низости
Цвет белый жаждет Божьей близости.
В высь улететь цветок пытается,
А сам из почвы той питается.


Все, что лежит возле и грубости
Питает Дух добром и мудростью,
За рамки выйдет благодать
И станет снова зло питать.

В «театре» Карабаса когда себя осознаёшь, то
Оплакать хочется себя..,
Но что б не услышали другие,
Совсем чужие, радующиеся не их беде.
Да видно слёз своих же на себя не хватит,
Поэтому не стоит тратить!
Когда так много любящих себя,
А у меня нет к ним уважения за их дела…
Им надо возвышаться, в Духе восходя,
Им надо утверждаться в приближённости к Богу.
Стяжая СЛАВУ – быть героем и кумиром…
Правда толпы,
Которая , не думая – распнёт потом…
Но если с разных точек зрения из вечности...

Пожить на землю нас пустили
Усвоить людям надлежит,
Самой себе, вселенной, Богу
Земля давно принадлежит.


Мы можем жить на ней покуда
Ее природа терпит нас,
Благодарить должны целуя,
Ногой ступая всякий раз.

Какое право мы имеем
Не нашу собственность делить?
Как будто мы ее создали,
Мы можем только погубить.

Земное тонкое свеченье
Повсюду было голубым
Цвет ореола изменился,
Он стал кроваво-грязно-злым.

Горды собой, себя возносим
Ну, а пороков в нас не...

Нежно ступая на рыхлую гладь,
Она не поймет, она так не может.
Она вознесется в высь или может
Сделает так, как сказала ей мать.

И душу бездушной, и тело без плоти,
Ты рвешь пустоту бесконечною властью,
Хватая куски беспощадною пастью
На вечность не хватит тебе нашей плоти.

И гром извергает и молнию тушит,
Она никогда не простится с тобой,
Она станет язвой и станет судьбой,
И станет как мать. Твое тело задушит…

Как дикие вопли, звериные крики,
Она среди них, как в звуках...

Я мир хочу себе представить,
Хочу создать его в воображении своем,
Чтоб впечатление свое о нем оставить,
Вписать в свое стихотворение о том.

Не будет в нем чужих желаний,
И полного не будет олицетворения войны.
Не будет в нем железных зданий,
Не будет двадцать первого века чумы.

В нем светлый разум балом правит,
В нем отражение меня, который должен быть.
Кто что плохое натворил – исправит,
Ну а дела плохие невозможно там забыть.

В нем чистый воздух, что легко дышать,
И светлые...

Ты неплохо владеешь своим ремеслом.
Но тебе надоело. Ты жутко устала.
От отца и от матери копишь тайком.
Пьют они. Нищета. Водки вечно им мало.

Прожила ты в аду до 16 лет.
Беспробудное пьянство, скандалы, побои.
Ты - ребенок, а детства, практически, нет.
Не успела узнать ты, что это такое.

Выдает твой хозяин, от прибыли, треть.
И ему наплевать, что мала эта плата.
На проблемы твои не желает смотреть.
Говорит, что сама ты во всем виновата.

Твой клиент - не старик и в руках его...

Кто в наказанье, кто в награду
Изъяны душ лечить пришли,
Взять верх над плотью элементов
Их праха матушки земли.

Из грязи родом эти деньги,
Все появилось из земли.
Металлы редкие и камни
Нас с потрохами загребли.

Те, кто во власти этих денег,
Власть над людьми приобрели.
И стали средствами наживы
Все блага общие земли.

Не люди – денежные монстры
В пороках дьявольских живут,
Ватага грязных олигархов
Нас всех к погибели ведут.

Быть может, стих мой не весёлый
К тебе...

Задумайтесь люди, зачем нам война?
Смердящая стерва всегда голодна.
И благо добра, процветанье покой,
Она забирает костлявой рукой.

Солидные дяди гордыни полны,
Решают за все населенье страны,
И мудрости вечной, любви вопреки,
Натурой своей драчуны - мужики.

При громкой беседе все выше тона,
А если руками, то та же война.
Не лучше ль подумать и тише сказать,
Чем рукоприкладство себе позволять.

Не можешь, не хочешь, все взвесив, понять,
Зачем же к убийству народ...

Подарок божий жизнь и тело,
Для испытания даны,
Из дара сотворить посмела
продажный храм запачканной души.

Замызганная с дырочкой скамейка
И ты общаешься с такой.
Цена прелестнице копейка,
Давно истерся стыд людской.

Задумайся, с кем время расточаешь,
Не надоел бесцветный разговор?
Слова пустые в пустоту ты бросаешь,
Купив за денежки позор.

Ты для нее один из многих,
Теней безликих громедье,
Слюнявых кабелей двуногих,
Отбросов сброд имел ее.

Желаешь...

Снова вечер -
Перо,
Стопка бумаг.
Это время, наверное, лечит
Уставших от горя бродяг.

Вот они: вечные жители улиц,
Несчастные жертвы судьбы.
Небо так часто им хмуриться,
Но они не бояться воды.

Их домом давно уже мусорки стали –
Таким тёплым, милым, родным.
И бродяги давно променяли
Все ценности жизни на важность еды.

Грязные, грустные лица
Всё смотрят и смотрят куда-то туда…
А может, хотелось им возвратиться?...
Да только дома не будет у них никогда…

В рваном кармане...