Грустная пора

Позволь мне написать тебе письмо,
Последним если будет пусть оно,
Как видишь, мои думы о тебе,
И от того так больно на душе.

Любовь так сложно описать в словах,
Когда ты пребываешь в облаках,
А может это только сладкий сон?
Сейчас глаза открою, сгинет он.

Но нет, ты покорила сердце в раз,
Амур оставил стрелы про запас,
Мне посчастливилось влюбиться от одной,
Пробив навылет сердце той стрелой.

Вот почему я задыхаюсь без тебя,
И легче, когда рядом ты, рука
Мне согревает сердце...

Музей Влюбленностей Былых
Есть где-то в памяти у нас,
Храним где милых и родных
В картинах, ждущих этот час,
Когда становится нам грустно
В осенний одинокий вечер,
На сердце хоть тепло, но пусто,
А в голове туман и ветер.

И мы уходим в галереи,
Вовнутрь Любви Былой — Музея,
Где видим ярко на картине
Все то, что стало лишь руиной —
Руиной отношений, чувства
И поцелуйного искусства,
Все то, что утонуло в Лете,
Но сохранилось на портрете.

И вижу я глаза любимых,
Они прекрасны и...

Разлука, всегда приходишь ты без стука.
И с очень грустными глазами, проникновенными речами.
Несешь бессмысленность порывов и судьбоносных наших встреч,
И никого не уберечь, от твоих странных посещений.
Своею цепкою рукою уводишь ты, порою, навсегда...
Мы смотрим в след родным, любимым, дорогим.
И даже забывая, частенько вспоминаем и грустим.
Ты, забираешь на совсем, на время и на минутку можешь увести.
Ты, не прощаешь нам ошибок, и не досказанности слов.
И любишь ты прощанье, со...

А на улице пахнет ромашками и травой...
И так грустно поверь, Брат, бывает порой...
Вроде лето и петь должна душа...
Но молчит...
И туман легкой дымкой в глазах...
Не живет Он...Он спит...
Литаргическим сном в закоулках его души...
Потерялось что-то...
Он ищет, Он глубоко в Себе...
Не поставишь его на колени...
Он улыбается Судьбе...

А на улице пахнет цветами...И дождем...
А может, ну его нафиг...умные мысли Брат...
А Может...по маленькой и споем?...
Хватит копаться...

Во дворе моем... завыл добрый пес лютым волком...
Закатилась луна... за прогнивший до дыр забор...
И судьбу... как не крути... не понять нашу толком
И порой.. просыпаясьс утра... говорю я себе перебор...

И мой дом... одиночество знает... поверь мне порою...
И встречая пустыми стенами... говорит мне тебя я ждал
И входя в свою дверь... я крещюсь и молюсь у порога...
Вспоминая тех... кто меня провожал на вокзал...

Я смеялся играл... и порою играл с судьбою...
Не задумываясь... о том...

Культ личности да это правда,
Репрессии да они были.
Сталин в грязи и в форме парадной,
В те годы Сталина просто любили,
Неподдельной любовью народной,
И всё же репрессии были.
Суды над людьми из массы народной.
Но всё же в народе любили,
В России богатой отсталой,
Водку дешевую пили.
В пустом магазине, выбор убогий,
И всё же кого-то судили.
Врагов из народа судили,
Они, конечно, ему не забыли.
Забыть нам тоже нельзя.
Прилавки в магазинах забиты,
Мясом свежим каждый день,
И всё...

Раздавлен рассвет, раскалённый и ранний,
Распятая радуга рыхлой росы...
Разрушенный рай, разорённый рабами,
Рукой разноцветной, раскатом реки...

Растраченной радости рваная рана,
Рисованный ребус, разбитая рысь...
Раскиданных роз роковые романы...
Пора! Поднимайся! Подумай! Проснись!

Никто не мог поверить в её смерть
И многие не верят до сих пор
Исчез, уйдя навек в земную твердь
Яркий, красивый, милый Метеор
Мягкий, приятный голос нам остался
А её путь земной, увы, прервался

Шум ветра нам напомнит про неё
И её песни светом мир наполнят.
Хотя в мире живых и нет её,
Она жива. Ведь мы же её помним.

Убивать тебя будут такие же люди,
Разве что попронырливее. Что с того,
Наградят их за это потом иль осудят?
Почему же ты сам не убил никого?

Не хватает, возможно, строптивого духа
Иль обида не держит за горло рукой.
Может, ждёшь, как спасенья, прихода старухи,
Чтоб покорно проследовать с ней на покой?

Ожиданье чего придаёт тебе силу
И гордыню готовит для жизни иной -
Море скорбных цветов на героя могилу
Иль достаточно будет слезинки одной?

Тех, чья скроена грудь под значки и...

Мне осень золото в слова мои влила,
И строчек грусть дождями окропила,
И нежность ухолящего тепла
Слов синевой построчно закрепила.

Из рифм, как трав, сплетавшая узор
Длинной в леса, поляны и дороги,
Она ткала свой золотой ковер,
Бросая в парке мне его под ноги.

И с этих пор, лишь золото едва
Чуть оттенит насыщенность картины,
Рябины красной горькие слова
Я протыкаю строчкой-паутиной,

То солнца свет покажется сквозь дождь,
То ветер затрепещет по безмолвью,
Его дождя...