Грустная баллада о поэзии

Почитаю сегодня с листа
Распечатки ночных междустрочий.
Мысль моя в них так снежно чиста,
И не очень грустна, между прочим.
Под корою бушует весна,
Полнокровен мой пульс и до края,
Солнце будит любовь ото сна,
В караваи снега запекая.
Возношусь над морями снегов,
Над полями, под парусом леса,
Остро чувствую звуки оков
Ледяных нисходящих отвесов.
Тихим плачем по крышам капель,
Рассыпается мартовским душем,
Птиц весенних звучит канитель,
Как концерт торжества, ты послушай...

Она была безумно одинока,
Но взгляд её ничуть не выдавал
Она как все, своею шла дорогой
И свет мечты надежду ей давал

Она любила, как никто не любит
Была готова жертвовать собою
Такую мир ни в жизни не забудет
Но для людей она была изгоем

Но как-то раз разрушились надежды
И именно любовь была виной
Всё никогда уже не будет так как прежде
Он объявил что он встречается с другою

Она, не веря, вверх глаза подняла
И прошептала: «Господи, за что?
Он был одной моей зацепкой в жизни...

В старинном доме на Литейном
Рос юный рыженький затейник;
Видоном был не шибко броский,
Известный как Иосиф Бродский.

Гремели ржавые трамваи.
На пляжах сладко загорали
Чувихи, кверху сочной попой.
В стакан бежит вода с сиропом.

От зноя шум в висках. Не первый
Он был в любовниках, наверно.
Вернувшись грустно на этаж,
Иосиф прячется за шкаф.

Здесь отгороженность от мира,
Струится грифель в почерк лиры,
Блуждая строчками в веках
Из потайного уголка.

А в школе гнут белиберду...

Мой Город спит, как парус бригантины,
В безветрии опавший… Полный штиль…
Нет волн… Седая грустная равнина,
И страж – туман… Едва мерцающий фитиль
Лампады, что недавно пламенела,
Прорвать пытается накинутую сеть...
Но вязнут в сизом клее искры-стрелы,
Не долетают… Охраняет сторож клеть,
Которую на Город опустили…
О сроке заточения забыли
Поведать узникам…
Но Город ждёт…
И в этой мрачной пелене
Надежда держит
На плаву
В туманном сне…
А наяву…
День весть
О пробуждении несёт...

Под нотой «до» грачи кричали,
Рассыпав в роще свой вопрос, –
«Как вы «до» нас весну все ждали?
Зимой морозили свой нос?»
Сороки «ре»зко отвечали,-
«Не то что вы, гонцы тепла,
Как диссиденты, без печали
Умчались осенью все на.
На юге проще, здесь помойка
Спасает нас, и прожитьё,
Хоть и не сладко, но достойно,
«Ре»спект не скажешь, но своё.»
Под ноту «ре» и настроенье
«ре»вёт весь транспорт городской,
Какое в сущности везенье -
Жена с утра молчит со мной.
«Ми»лее нет часов...

Экспромты:

Оглянись вокруг, незнакомый друг.
Не всякий тебя унижает, иль злобой своей убивает.
Не каждый встречный несет беду.
И чтоб не остаться у жизни в долгу,
Наполни любовью лиру
К себе, к соcеду, и к Миру.
Готовящий смерть, простого не знает,
Чужих в Мире НЕТ! Он себя убивает.
Преодолей не врага. Свой искус!
В том заповедь, что завещал Иисус.

Любовь - стихия, она же и Бог.
Поверь, - она жизнь,
И стих твой неплох.
Увидеть основы способен поэт...
Прозаик? Возможно...
Тебе...

Корёжит часто нас от нетерпения,
Ускорить всё стараемся, уплыть...
А сила - производное смирения,
Стремления жизнь праведно прожить.

Нам кажется - в дали нездешней, ясной,
Расстелятся цветистые ковры
По всем ступеням лестницы прекрасной,
Ведущей к окончанию игры…

И будут Небеса петь – мы вас ждали!..
И от похвал повырастают крылья…
А то, что тут в грязи всё изваляли,
Так то потомкам делать сказки былью…

Ждём получения даров и облегчений
Той ноши, что возложена на нас…
Но...

Ночь.
Светит луна.
Ты одна.
Тихо в ночи
Грустный голос звучит.
Ночь.
Тишина.
На ресницах слеза
И печалью полны голубые глаза.
Ночь.
Ты не спишь.
Ты одна
Ты грустишь…..

Плохая история с грустным концом
(Всех любящих сказки, прошу, не читайте)
О том, кто мог гением стать и отцом…
Не стал…Интересно? Тогда пролистайте…

Ребёнок обычный. Семья как семья:
Трудяга отец, мама – вечно в заботах…
В такой жили Вы, и в такой вырос я,
Но в этой воспитывали Дон Кихота.

Вот мальчику семь: одолел он букварь,
И мама читает красивые сказки –
О дивных принцессах, которые встарь
Любили горошины, принцев и маски.

Вот мальчику десять: читает он сам,
Совсем не о...

Искусственно простужено искусство…
И жизнь печалится, ей как-то серо, тускло
Без чистоты, тепла, без искренности чувства…

Забита плотно морозилка,
Отсек такой у мозга здесь…
Ндааа… эй, гарсон!, подай-ка вилку!
Сюда пришли не Жить, а есть!..
Ну, что? Берём ещё бутылку?..
Стук вилок в ресторане пылкий…
Свободных столиков не счесть…
Но негде Чистоте присесть…
Искусственно кривляется искусство,
Пытаясь чувственное спеть,
Надменно корчит рожи спесь,
В поклончик перегнуло лесть...