Грустить

Дышит небо вечернею грустью
И в вечерней печали земля.
Счастлив, кто грусть к себе не подпустит,
Чем-то душу свою веселя.

И не слаще тоска захолустья,
Чем глухая тоска у Кремля.
Дышит небо вечернею грустью
И в вечерней печали земля.
6 ноября 2010 г.

Я полон грусти и печали.
Тумана море за плечами.

Тумана море впереди.
Печаль и грусть в моей груди.

А был я радостным вначале.
Я полон грусти и печали.

…Испил я сладость грустных песен.
Я снова бодр. Я снова весел.

Рассеялся тоски туман.
Утихла боль душевных ран.

И солнце светит с высоты.
И в сердце вновь цветут цветы.
15 ноября 2011 г.

Три пломбирные шарика, ложечка,
за окошком кафешки туман.
Грусть ушла с четверговым дождичком,
закрутила новый роман.
Дождик мается,льется плачется,
а зеленой -все трын-трава.
Под зонты синоптики прячутся,
тонут в лужах весны слова.
У меня есть знакомый художник,
вот пломбир доем, позвоню.
Он волшебник, раскрасить может
краской радостной грусть мою.

Лишь обманом зрения опять,
Горизонтов алых была близость.
Лишь казалось, что рукой подать,
Далеки они — как Неба милость.

Лопнут мыльным пузырём мечтания,
Став алмазом капель слёз в глазах.
Путём Боли станет Путь Познания,
Неудачи, будут ждать в делах.

Дарит грусть несбыточность желаний,
Невозможность тем стать, кем мечтал.
И устав от тщетности стараний,
Кто-то в пыль дорог лицом упал.

Романтичность радужной мечты,
Вдаль манила, яркостью своей.
Но иллюзий миражи пусты,
Вера...

Наступили холода.
Осень задышала
Ветерками у пруда,
Листьями вокзала.

А былой погожий день
Канул в архив лета.
Клёна лишь косая тень
В пуховик одета.

Ночью падают дожди
Утром зябко, зыбко.
Летом будет зной и штиль
И тепла улыбка.

Грусти цвет наворожит
Серой дымки слякоть.
И безудержно, навзрыд
Хочется...

Я иду с непокрытой головой,
Снег ласкает опаленные виски,
Этот день для меня и не со мной,
В седину заздравный хмель, да желчь тоски.
Я ищу не распахнутую дверь,
Где даст волюшку отчаянная боль
Разговору о метелице-судьбе,
Пересудам о достойном и дурном.
Та любовь, за которую не смог,
Та любовь, о которой не рискнул,
Где теплом обожжет крыло сам бог,
Я ищу, как открытую стезю.
Я иду, загребая белый хруст,
Снег вбивается в виски саранчой,
На глаза мышьяк вина в степную грусть...

Мы с тобой веселиться не можем,
Стали даже улыбки беречь.
И все чаще ночами итожим
Длинный ряд расставаний и встреч.

Сколько чувств - и прекрасных, и грозных -
Неужели растрачено зря?
Перед ясностью первых морозов
Мне все ближе печаль октября.

За шуршащей стеной листопада
От случайностей не берегусь…
Странно чувствовать в сердце отрадой
Эту долгую тихую грусть.

Гляжу я с грустью несказанной русской
И слышу с неизбывною тоской,
Как бойко что-то говорит нам Глускер
И как вещают Познер и Швыдкой!

Я только грустно головой качаю
И Глускеру я говорю «адью!».
На этом я свой стих кончаю.
А то ещё пришьют статью!

Ветер качает берёзы
И обрывает листву.
Где вы, весенние грёзы?
Грусть и тоска наяву.

Скоро нагрянут морозы.
Иней украсил траву.
Ветер качает берёзы
И обрывает листву.

Сегодня пишем о весне воскресшей.
Она ещё графически контрастна:
Под солнцем ярким тени очень резки.
И лёд, на чёрном, ноздреватым настом.

Ещё дрожат пичужки в играх ветра,
И утром видим мёрзлые капели.
Но даже мудрость смотрит, взором ретро,
На синь небес, раскрашенную белым.

Ликует жизнь в потоках возрожденья.
Печаль светлеет, грустью разливаясь, –
Немного жаль ушедших чудных бдений.
И всё же ждём сиреневого мая.