Грозовой

многомерность пьянящей нежности стихии
накатывает тяжелыми волнами без счета
на древний волнорез (каменный коготь выдвижения)
чернеющий порезом – инородным вкраплением
в неистовой палитре заката
цепи свинцового прибоя
разбиваются на брызги взрывной пены
молекулами былых штормов
рассыпаясь дыханием высвобождения сердца моря
вся в шрамах вода – лицо посейдона

~|/~
и где-то на глубине под давлением темноты
вспыхивает невыносимый звук озарения
словно стон памяти
втекший в кровосток...

Неслися с моря, злые тучи

на город южный и седой.

Дракон бросал с небесной кручи

огонь, летяще-грозовой.

Гремели грома барабаны,

рождая, музыкальный лад.

Дождь, серо-крупно долгожданный,

бежал, неся в ладонях, град.

Блестели белые горошки

на нежной мартовской листве,

стучали в мокрые окошки,

текли слезою на стекле.

У ног ковер листвой осенней,
в душе гуляет ветра стужа,
с тобою, и ее тепло ушло в темницы моей скорби.


***
Луны отраженье скользит по воде,
одетое в маску печали,
ее разделяю я сердцем, давно
любимой не знали глаза.


***
Зовет дорога в даль простором диким,
но крылья связаны мои цепями страсти,
что выковала ты, невольной птицей
я в клетке бьюсь, взаимности ища,
в пустыне чувств не мысля о свободе.


***
Вспороло солнце горизонта колею,
раскинуло корону золотую...

«Полюби меня», - просили эти синие глаза.
Взгляды липкой паутиной пеленали разум мой.
Всё напрасно! И опасно поворачивать назад.
Из очей твоих сверкает как из тучи грозовой.
«Полюби меня», - беззвучно пели губы, - «Полюби»!
А за что, скажи на милость? Разве в чём я виноват?
Ощущение такое, словно в поле я убит
злым врагом и слишком поздно поворачивать назад.
«Полюби меня», - кричало всё неистово в тебе.
Мир вокруг перевернулся и танцует на ушах.
Жив ещё я, но не знаю, где покой искать...

Всё заслонил
проклятый серый дождь собой,
Заполонил,
вновь нам не встретиться с тобой.
И льёт сплошною пеленой,
смывая стыд, смывая ложь
Опять смеётся надо мной,
а ты надеешься и ждёшь.

Вновь грозовой погодный фронт,
свидание наше отдалит,
Опять забуду дома зонт,
нарочно -- сердце не болит,
Дождь - не боюсь! Что от того,
что не дождёшься ты меня?
Боюсь я только одного
- святого солнечного дня…


(Из "Дождливый сезон")

Срок приближается уже...
Томятся в небе барабаны
В желании взорваться в рани
Дробящей музыкой ... На дне


Колодца дальнего томленье
Воды иссохшей от тоски....
Горячей простынёй пески
Укрыла тень без сожаленья


Бегущая от черных туч,
Бурлящих в грозовой предтече...
Земля дрожит... К любовной встрече
Готова... Преломляясь, луч

Несмелый, в капельках росы
Стыдится яркости рассветной
И тонет в пыли перегретой....
Касаясь темной полосы

У горизонта ветер злится,
Пугает ширь и...

Дивный Дъявол расцветает дико пахнущими цветами
в моём сердце, вбитом в горный водопад.
Цветы алыми гвоздями пробивают путь в погибель,
За стеной зарниц вселенских дух несётся в мглистый сад.

Ураган с рёвом порвал целку пьяным небесам
Дивный Дъявол в моём сердце эндогенно расцветал.
Отчужденные цветы, с ядовитыми глазами -
тени мглистой пустоты, вестники зари в нирване.

Трансцендент волшебных гроз цвёл сплетениями из роз,
В каждой розе билось сердце, под росой дъявольских слёз...

…словом светлым до рези солнечной,
Словом дерзким, но близким в открытии,
На тропе грозовой да облачной,
Что за мною ползет разбитая,
Отсутствие самого верного,
Пролитого слогом ветреным…
Но не в том ли душою пленною
Свободу черпать заветную,
Не там ли искать надеждою
Больному сердцу пригожего,
И ждать родного и свежего
В стеклянных глазах прохожего…

увидев в зеркале
ни Бога и не чЕРТА
себя считая аттавизмом сути
идешь как прежде в доблесной кагорте
по склонам грозовой... Иршалаимской мути
кресты уже расставлены
и люди
уже развешаны как украшенье ёлки
и Голова давно уже на блюде
истлела...
как все наши недомолвки...

На одуванчиковом парашюте
плывёт июль в последние деньки
под грозным небом в переливах ртути,
в изломах молний, в молоке реки.
Плывёт июль и, покидая на год,
глядит светло на этот летний мир
в слезах дождя и в поцелуях ягод…
Жаль, что не часто целовались мы!
Плывёт июль, и грозовой, и жаркий,
и с горки лето катится за ним.
А то, что мало целовались - жалко!
Как жжётся жалость....
Посчитаем дни -
недели две и август охладеет,
разляжется на жухнущей траве,
затем сентябрь золото...