Гроза поэта

Выстрел краток как удар хлыста,
Но от меткой пули не уйдёшь.
ТрассерАми с белого листа
Снайперски расстреливаю ложь.

Ту, которой потчуют давно
Радио, газеты и Ти-Ви.
Преисподней определено
Нам коктейль готовить на крови.

Смерти торжествующий оскал
Радует державных дураков.
И вливают в пенистый бокал
Слёзы безутешных стариков.

Не дивитесь ярости грозы,
Ангел мести гневом обуян.
Если рай не стОит и слезы,
Что сказать про целый океан?

Небо хмурится, темнеет
От тяжёлых, синих туч,
Птицы песни петь не смеют
И не виден Солнца луч!

Всё нахмурилось и сжалось,
Тихо стало, темно ... вдруг,
Громыхание раздалось,
Осветилось всё вокруг!

Это молния сверкнула,
Гром за нею громыхнул,
Холодком на нас подуло,
Это ветер, вдруг подул!

Капли крупные упали
Ливня буйного пролог,
Ручьи сразу побежали
Вдоль бордюра, вдоль дорог!

Ливень хлещет, всё сверкает,
Ветки, сучья ветер гнёт,
В небе молнии мерцают...

словно яркая гюрза
вышла нА небо гроза
третий час уж зажигает
слепит карие глаза

Бронзой застыли в небе
души простых парней.
Гром, словно залп победы,
грянул средь майских дней.

Выйди на двор, умойся
тёплой, как кровь, водой:
свежестью ливня — в гости —
брат твой зашёл родной.
Словно могильным червем
пуля в него вошла —
бросила вызов чертям
в скучном аду — душа.
Вон он, смотри, тех бесов
хлещет грозы кнутом...

А за небес завесой
отдан приказ "кругом"

Бесится дождь. Погода не летняя.
В город внезапный вторгся циклон.
Гнётся от ветра липа соседняя,
В клочья истерзан весь небосклон.

Сыпятся сверху молнии стрелами,
Буря листвою бьётся в окно.
Люди в домах укрылись за стенами.
Стало преградой ливню стекло.

Тихо в квартире, шторы задёрнуты.
Милая страсть её – шоколад.
Сладким обманом мысли обвёрнуты,
Горькую нотку внёс аромат.

Дым сигаретный кружится змейкою,
С музыкой сплёлся в странный узор,
Белый экран, завесив кисейкою...

Перед грозой затихла вся Природа,
Не шелохнётся ни один листок.
Наверно, тишине такого рода
Способствует энергии приток!

На небе тучи чернотой залиты,
Нависли, как неумолимый рок,
Только Небесные Хляби закрыты,
Пока не подошёл условный срок!

Настолько воздух наэлектризован,
Что вспыхивают искры в волосах,
До мелочей процесс организован,
А главный дирижёр на Небесах!

Но вот полнеба озарила вспышка
И гром по всей округе пробежал,
Такой сигнал попробуй не услышь-ка –
Он о...

Пока душа болит,
Скребётся со всех сил
Пишу я строки,
С мучащем вопросом,
Поэту нужна боль
Ведёт она его рукой,
Поэт не молит о пощаде,
Боль разделяет с ним бумага,
Она, как слёзы - успокоит,
Поэт рука, чья невидима болью,
Не честен он с тобою,
Душа должна болеть,
Делится своей болью,
А если боли нет,
Слова его пусты,
И звуки не полны отчаянья,
И душу не затронет стих,
И нет переживанья,
Нет ничего!
Не слышу стоны вдохновенья,
Не различу огня в строках,
И боль поэта не...

Поверь, поэт не умирает,
А, вечный крест в себе неся,
Себя по капле растворяет
Он в горькой чаше бытия.
Поверь, поэт не умирает
Он превращается в любовь,
В шальные брызги водопада
И аромат лесных цветов.
Он станет облаком пушистым,
Добавит луч один к заре,
Травою мягкой, шелковистой
Под ноги ляжет он тебе.
И что поэту расстоянье?
Лишившись всех земных оков,
К тебе он тут же устремится
И будет всюду он с тобой.
Ловить твой взгляд, твоё дыханье
Его как дикий мёд пьянит;
Твой...

В доме, напротив, в третьем подъезде,
поэт один странный живёт.
Я, как-то ночью, за пивом с ним ездил -
ну, парень мочит - улёт!
Верить, не верить - сам не пойму -
в полночь, в немой тишине,
чудо-виденье явилось ему
тенью в открытом окне.
- Здравствуйте! Что Вам угодно? Вы кто? -
робко поэт произнёс.
- Кто, кто... Пегас! Где повесить пальто?
Я вдохновенье принёс.
- А... проходите! Искренне рад!
Живу я, как видите, скромно, но...
прошу Вас, присядьте. Ах, да... виноват...
в...

Убийцы Поэтов,
Как вам живется-можется?
Жизнь идет -
Ваше число множится…

Творец не угоден власти.
Поэт не угоден вдвойне.
Как вам спится, убийцы страсти?
Убиваете и во сне?

Мысли Поэта – в небо!..
Чувства Поэта – вглубь!..
Всегда под прицелом
Поэта свободный дух!

Поэт всегда провидец,
Глашатай и пророк.
Поэт истину видит,
Его устами глаголет Бог.

«Рукописи не горят».
Поэты не умирают.
Они живут в наших сердцах,
Они сознание наше меняют...