Грош

Немного женского тела
Для этих голодных глаз,
Чтоб чуть душа подобрела
На полчаса или час.

Немного женского тела
Для этих голодных рук,
Чтоб тело твое пригрело,
Как солнца слепящий круг.

Немного женского тела
Для этих голодных губ,
Пусть ищут чего-то смело
На этом живом лугу.

Немного жалкого счастья
Для этой голодной души,
Немного чужого участья,
Что куплено за гроши.

Обречена моя душа,
В беспамятстве скитаться,
Любовь не стоит не гроша,
А стоит ли влюбляться?

Я знаю, что твердит молва,
Законы и устои,
Зачем напрасные слова,
Глумятся над любовью?

Он, прямо глядя мне в глаза,
Стремясь меня унизить,
Любовь стремился растоптать,
Дав почву ненавидеть…

Обречена моя любовь,
Отправится навечно,
Скитаться, потеряв покой,
От чьих- то слов беспечных

Давно я видел этот фильм -
"Эмануэль".
Чуть поболтают так и сяк -
И вновь постель.

Пускай не стоит этот фильм
И пол гроша,
Но Кристель Сильвия была
Так хороша!

И обнаженною была
Еще к тому,
И было множество мужчин
В ее плену.

Уж четверть века пронеслось,
Как фильм видал
И Кристель Сильвию с собой
Домой забрал.

Забрали многие тогда
Ее с собой
И согревала их не раз
Она зимой.

Я Кристель Сильвию забыл -
Прошли года,
Но в фильме музыка была -
Вот это да!

И эту...

Кто автор "Песни Песней"?
Таинственный поэт,
Великий и безвестный,-
Где прячется твой след ?

Ты умер или вечен,
Как эта вещь твоя,
Что будущему - плечи,
Грядущему - маяк?

Так и не будет статуй
Великого певца,
Что был Любви глашатай
В те страшные года,

Когда жизнь человечья
Не стоила гроша -
А он о страсти вечной
Пропел, едва дыша...

Да так пропел, что Песня
Таранит все века -
Размером в поднебесье,
Но будто пух, легка!

Ты ушёл, но что-то ведь осталось,
Что-то, что не видно изнутри.
Вероятно, твоих глаз усталость
Или боль, что ты мне подарил.
Я, наверно, была просто глупой,
От обиды не скрывала слёз,
Говорила, и дрожали губы.
Ты не знал, что всё это всерьёз.
Я два года судорожно любила,
Билось сердце птицей о карниз.
До сих пор я не нашла той силы,
Чтобы всё с души свалилось вниз.
Сколько же любить тебя я буду?
Я в беспамятстве опять бреду.
Вряд ли я когда-нибудь забуду,
Что в твой разум больше...

Вот ТЫ. Но что такое это «ты»?
Ты тот, кто рушит все мои мечты,
Кто никогда меня не провожал,
Кто за руку в тревоге не держал,
Кто никогда не скажет мне «люблю»,
Кто проклинает молодость свою,
Кто знает, что такое сны,
Кто чувствует приход весны,
Кто равнодушен к горестям моим,
Кто отдаёт внимание другим,
Кто не поймёт вовек моей души,
Кто жизнь мою оценит за гроши,
Кто разрушает сказки просто так
И для кого любовь моя - пустяк.

Ну наконец, пора очнуться,
От пыли древней отряхнуться.
Открыть пошире сонные глаза,
Ворваться птицей в золото утра.

Заняться чем-нибудь хорошим
И вспомнить, что в кармане грОши,
Большие и зеленые лежат,
А где-то там, в уютном ресторане
Усами раки шевелят.
А девушка-мечта уже проснулась,
Игривым мыслям улыбнулась,
Изящным пальчиком мой номер
набрала,
Обедать в город позвала.
И вот Подол змеею вьется,
Шампанское в бокалы льется.
Глаза в глаза, рука в руке,
Завяжем горести в...

Все, что есть у меня,
Это песня души -
Остальное не стОит копейки.
Это песня такая,
Что хочешь - пляши
Под нее иль грусти на скамейке.

Эта песня такая,
Что может обнять
Твое тело сильнее, чем руки -
Только надо, чтоб ты
Полюбила меня,
А не чьи-то обманные трюки.

Все что есть у меня
Это радуга чувств,
Что исчезнет, но только со смертью,
Все что есть у меня
Это радость и грусть
И чуть слышная музыка сердца.

Все, что есть у меня,
Это песня души,
Гамма чувств и мелодия...

Нет, мир не мой, и жизнь здесь тоже не моя
Я словно приживала в коммуналке
Мое лицо бледнее старика, истлели мысли, словно палка
Он мне откроет душу и уйдет, и скажет на прощанье, сделай это
Когда же до тебя дойдет, что в мире никаких секретов
Здесь все банально, пошло, просто,
Как дважды два, как солнца и луна
Не называй себе поэтом, твои стихи не стоят и гроша
Не называй, что чувствуешь любовью,
Любовь она всегда права
А ты не прав, хоть и кричишь до хрипа в горле
Что любишь ты одну...

Я пишу стихи! Зачем? Незнаю...
Известно сердцу одному!
Я пишу стихи! Зачем? Не понимаю...
Словно смысл жизни по холсту!
Я пишу как больно в этом мире!
И как душа сжимается в тиши!
Как задыхаюсь я от этой пыли,
Продав свой разум за гроши!
Каждый нынче выберает:
Куда? Зачем? И почему?
И каждый где то понимает:
"Что, мол, не так я тут живу..."
И я вот это вроде знаю,
Но как понять себя? Простить?
Я просто рифмы подбираю!
Чтоб мысли выкинуть....забыть!